Собрание сочинений. Том 3 - Варлам Шаламов

1957

РУЧЕЙ[100]

Глубокие порезыНа ивовых корнях.Ручей, как лист железа,Грохочет на камнях.

С горы, с крутого гребняГремит вода ключа,Как будто бы по щебнюЖелезо волоча.

По руслу-транспортеру,Сверкая сквозь кусты,Торопятся под горуЖелезные листы.

Как будто бы с вершиныПрокатный цех небесОбрезками с машиныЗаваливает лес.

1957

ШОССЕ[101]

Дорога тянется от моряНаверх по берегу реки,И гнут хребты под нею горы,Как под канатом — бурлаки.

Они проходят друг за другомВ прозрачных северных ночах.Они устали от натуги,У них мозоли на плечах.

Они цепляются рукамиЗа телеграфные столбыИ вытирают облакамиСвои нахмуренные лбы.

Через овраги, через ямы,Через болота и лесаШагают горы вверх и прямоИ тащат море в небеса.

1957

ЗАКЛАДКА ГОРОДА[102]

Трещат, как швейные машины,И шины рвут грузовики,И дышат запахом бензинаОткрытые материки.

Уже пробиты магистрали,Уже пробился в потолокЕще застенчивый в началеПечурки тоненький дымок.

Трусцою вдаль плетутся волки,Устало свесив языки,А росомахи втихомолкуПоглуше ищут уголки.

И только тучи комариной,Где звон, и стон, и визг, и гнев,Еще звучит напев старинный,Звериный боевой напев.

1957

ГОРНЫЙ ВОДОПАД[103]

Ручей мнит себя самолетом,А русло — дорожка для взлета.

Он в небо поднялся с разбегаСреди почерневшего снега.

Уверен ручей этот горный,Что он — обтекаемой формы.

И в небо он смело взлетает,Но только секунду блистает,

И видит, охваченный страхом,Что он рассыпается прахом,

Что он, возмечтавший о звездах,Разбился о каменный воздух.

Он в пыль превращен водянуюИ ищет дорогу земную.

Разбитый на капли, на брызги,Он падает в реве и визге.

Чтоб каждою каплею малойДолбить побережные скалы.

1957

РАЗВЕДКА

Бродить, соскальзывать со скал,В ручьях отыскивать приметы,Какими славится металл,Покровом каменным одетый.

В тайге откапывая клад,Скрести настойчивой лопатой,Искать на ощупь, наугадПриметы россыпи богатой.

И по распадкам бить шурфы.И рвать рубашку торфянуюС земли — для будущей строфыВести разведку россыпную.

Пускай речной песок глубок,Пускай пуста за пробой проба —Ты свой старательский скребокГотов нести с собой до гроба.

Пусть ослабевшая рукаЛопату выронить готова,Пускай усталость велика —Умей начать свой поиск снова.

И, у ручья остановясь,Лотком зачерпывая воду,Смывай всю каменную грязь,Всю бессловесную породу.

Еще победа далека,Но светлым знаменьем уловаТебе блеснет на дне лоткаКрупица золотого слова.

1957

МОЙ АРХИВ[104]

Рукописи — береста,Камни — черновики.Буквы крупного ростаНа берегу реки.

Мне не нужна бумага,Вместо нее — леса.Их не пугает влага:Слезы, дожди, роса.

Дерево держит строки:Желтый крутой затес,Залитый светлым сокомКлейких горячих слез.

Вот надежно укрытыйСклад моего сырья,Птицами позабытый,Спрятанный от зверья.

1957

* * *[105]

Немилосердное светилоДотла сожгло олений мох,Настолько скалы раскалило,Что даже дождик не помог.

И что для этой страшной сушиСтаранья тучи дождевой,От них не сделалось бы хужеС засохшей, скрюченной травой.

Промчалась туча мимо, мимо,Едва обрызгав косогор.Деревья, точно руки мима,Немой ей бросили укор.

И солнце выскочило сноваПлясать в дымящейся траве,И скалы лопаться готовы,И жесть шуршит в сухой листве.

1957

* * *[106]

Где роса, что рукою сотруС лепестков охлажденных цветов,Где мельчайшая дрожь поутруВсей листвы, всей травы, всех кустов.

Надо вычерпать слово до дна.Разве в сказке заделана течь,Чтоб плыла словно лодка она,Где теченье — река или речь…

1957

* * *[107]

Когда рождается метельНа свет,Качает небо колыбельПримет.И связки звезд и облакаВокругКружатся волей ветерка,Мой друг.Бежит поземка возле ног,Спеша,И лезет в темный уголокДуша.Ты не оценишь этот мирВ снегу,Зачитанную мной до дырТайгу.А мне вершина скал —Маяк,Они — и символ, и сигнал,И знак.

1957

* * *

В дожде сплетают нити светаРыбачью шелковую сеть.И словно сети, капли этиСпособны в воздухе висеть.

И дождик сыплется, как пудра,На просветленную траву,И перламутровое утроТрясет намокшую листву.

И лес рассыплет тот стеклярус,Весь бисер на землю стряхнетИ, распрямив зеленый парус,Навстречу солнцу поплывет

1957

ЖЕСТ[108]

Нет, мне вовсе не нужен язык,Мне для речи достаточно рук,Выражать я руками привыкИ смятенье, и гнев, и испуг.

Там в лесу меня всякий пойметРечь, как птица, сидит на рукеВзмах ладони и смелый полет —Лгать нельзя на таком языке.

Этот жест — первобытный язык,Изложение чувств дикаря, —Резче слова, мучительней книг,И научен я жесту не зря.

И понятны мне взмахи ветвей,Содроганье столетних стволов, —Повесть леса о жизни своейБез прикрас, без двусмысленных слов.

1957

* * *[109]

Я выходил на чистый воздухИ возводил глаза горе,Чтоб разобраться в наших звездах,Предельно ясных в январе.

Я разгадал загадку эту.Я иероглифы постиг,Творенье звездного поэтаЯ перевел на наш язык.

Все записал я на коряге,На промороженной коре,Со мною не было бумагиВ том пресловутом январе.

1957

* * *[110]

Ни зверя, ни птицы… Еще бы!В сравненье с немой белизнойПокажутся раем трущобыХолодной чащобы лесной.

Кустарника черная сетка…Как будто остались в пургуНебрежные чьи-то заметкиНа белом безбрежном снегу.

Наверно, поэты скрипелиКогда-то досужим пером,Пока не вмешались метели,Свистя колдовским помелом.

На хвойные хрупкие плечиОбрушилась белая мгла,Сгибая, ломая, калеча,Лишая огня и тепла…

1957

НЕКОТОРЫЕ СВОЙСТВА РИФМЫ[111]

Л. Тимофееву

Инструмент для равновесьяНеустойчивости слов,Укрепленный в поднебесьеБез технических основ.

Ты — провиденье Гомера,Трубадуровы весы,Принудительная мераПоэтической красы.

Ты — сближенье мысли с песней,Но, в усильях вековых,Ты сложнее и чудеснейХороводов звуковых.

Ты — не только благозвучье,Мнемонический прием,Если с миром будет случайПобеседовать вдвоем.

Ты — волшебная наукаЗнать, что мир в себе хранит.Ты — подобье ультразвука,Сверхчувствительный магнит.

Ты — разведки вдохновеннойСамопишущий прибор,Отразивший всей вселеннойПотаенный разговор.

Ты рефлекс прикосновенья,Ощущенье напоказ,Сотой долею мгновеньяОграниченный подчас.

Ты ведешь магнитный поискЗаповедного следаИ в метафорах по поясУвязаешь иногда.

И, сменяя звуки, числа,Краски, лица, облака,Озаришь глубоким смысломОткровенье пустяка.

Чтоб достать тебе созвучья,Скалы колются в куски,Дерева склоняют сучьяПоперек любой строки.

Все, что в памяти бездоннойМне оставил шар земной,Ты машиной электроннойПоднимаешь предо мной.

Чтоб сигналы всей планеты,Все пространство, все векаУловила рифма эта,Зарожденная строка.

Поводырь слепого чувства,Палка, сунутая в тьму,Чтоб нащупать путь искусствуИ уменью моему.

1957