Сожженные мосты - Александр Маркьянов

— Оставьте — отрезал — давайте покончим с этим. Доставайте монету. Мой орел.

Сотник бросил монету. Выпал орел…

— Заряжайте, господа. Думаю, господин Голицын не сможет сам зарядить. Для равенства пусть и мой пистолет зарядит мой секундант.

Голицын что-то напевал.

Зарядить пистолеты нынче просто. Вставляешь магазин, досылаешь патрон в патронник, достаешь магазин. Все. Это раньше — порох, да пули…

— Условимся, господа — шестьдесят шагов от барьера. С места.

Я пожал плечами.

— Согласен.

Шестьдесят шагов от барьера — по меркам прошлым это было много, когда-то и с десяти шагов стрелялись. Но и оружие нынешнее — не чета тому. С шестидесяти шагов я попаду из хорошего пистолета в любой глаз, на выбор.

— Бросаем?

Второй раз бросил принц Хусейн — и для меня вышло неудачно. Стрелять придется вторым. Правда придется ли? Голицын хороший стрелок — но когда трезвый. Сейчас же, витая в облаках алкогольного дурмана…

— К барьеру, господа. Правила напоминать имеет смысл?

Голицын смотрел веселым, удивительно трезвым взглядом — если не считать этой самой неуместной и неуемной веселости.

До чего дожились то…

Повернувшись друг к другу спиной у брошенной казачьей шинели стоим — и слышим, как бьется сердце другого из нас. Я — точно слышу. Мы с Володькой… да лет тридцать уж точно знакомы. Дожились до дуэли…

— Расходимся.

Шаг за шагом — по речному, нетвердому под ногами песку. Кровь свирепо колотится в висках, каждый шаг — как удар метронома. Пистолет — на согнутой левой руке, поддерживается правой — чтобы не задрожала правая, когда придется стрелять.

Черта… Даже отсюда вижу, как гуляет мушка на пистолете Голицына — он и в самом деле вдребезги пьян. А держится так — потому что привык.

Выстрел гремит, когда я устаю ждать — и пуля берет настолько левее, что это уже не смешно. Даже не чувствую ее смертельный полет, поднятую ею воздушную волну. В дамских романах обычно пишут «волосы шевельнула» или нечто в этом роде.

Оба — и Хусейн, и незнакомый мне сотник качают головой.

Эх, Володька, Володька…

Отвел назад затвор пистолета — и короткий, толстенький, бочкообразный патрон выскочил мне на ладонь — тяжеленький, блестящий. Подбросил его на ладони, раз, другой — да и закинул со всего размаха в неспешно текущий Тигр. Блюмкнув метрах в двадцати от песчаного берега островка патрон ушел на дно. И черт с ним…

— Возвращаемся, Ваше высочество…

— Сударь! Я требую удовлетворения! — ударил нам в спину высокий, негодующий голо Голицына.

Не оборачиваясь, я ускорил шаг к ждущему нас плоту — келеку.

— Сударь…

Я обернулся. Слов уже не было — подходящих слов. Хотя нет — были. Простонародные, так разговаривали только нижние чины — но как нельзя лучше подходящие к этой паскудной ситуации.

— Да пошел ты!

05 июня 2002 года.

Виленский военный округ, сектор «Ченстохов». Дорога

Они возвращались в ПВД — очередная «набойка» на склад со спиртом оказалась туфтой. Или не туфтой, просто не успели. Землянка была там, где и показал на карте осведомитель, и следы свежие — тоже там были. А вот результата не было — ни спирта, ни стволов.

Бывает, конечно, всякое, и в работе разведчика большая часть это ожидание, часто бесплодное — но настроения пустая ходка казакам не прибавила. Хорошо, не было с ними «бешеной польки» с ними не было — осталась в близлежащем селе и даже не попрощалась. Верней, попрощалась — хлопнув дверью.

А сейчас казаки возвращались — досыпать, и готовиться к очередному ночному выходу.

— Господин сотник — за рулем в этот раз был Певцов.

— Ну?

— А бабе этой, ей его надо?

— Которой?

— Ну… майору этому. Таможенной службы.

— У нее и спроси. Меня то что спрашиваешь?

— Ну, она… то ли смотрит… как бык на красное… а то нормальная вроде.

— Психованная она. Больная головой.

На обочине стоял человек, в шляпе и с кошелкой усиленно махал рукой. Почему-то именно кошелка привлекла внимание Велехова.

— Ну, тормозни около этого…

Егерь затормозил на обочине, подняв облако пыли. Сотник, сам еще не понимая, что привлекло его внимание, вышел из машины, поправил автомат, пошел навстречу странному путнику с кошелкой…

— Добри дан, пан сотник.

Человек поднял голову — и сотник осознавал, что видит перед собой Радована. Того самого Радована, командира сербских четников.

— И тебе добре… Подвезти али как?

— Подвези, коли можешь. Только не в тут сторону.

— А в какую надо?

Серб поднял кошелку.

— Вон там, за поворотом — съезд с дороги в лес. Поклон[107] тебе там, рус.

— Поклон, говоришь… Это хорошо. А кланяться то кто будет?

— Да ты не бойся, пан сотник. Мы к русам — други навеки.

— Навеки. Ну, пошли в машину, тогда.

Это была проверка. Если бы впереди была засада — серб ни за что не согласился бы сесть в машину, чтобы погибнуть вместе с остальными. И серб ее прошел — спокойно подхватил кошелку, пошел к машине.

— Грибам вроде не сезон… — с намеком сказал Велехов.

Серб отодвинул полог на кошелке.

— Поесть[108] несу.

Каравай хлеба, аппетитно пахнущее соленое мясо…

— Угощайтесь, други.

— Да нет… Мы до базы потерпим… — за всех отказался сотник.

Зря? Это только кажется. До тех пор кажется, когда собственными глазами не удивишь то, к чему это может привести. Например, не увидишь вырезанный экстремистами блокпост, солдаты на котором в знак дружбы бутылку приняли от кого-то из местных. Вот как увидишь — головы отрезанные рядком в пыли лежащие… так до костей проберет, век будешь помнить, что ни есть ни пить не пойми что нельзя.

— Сворачивай.

Сотник кивнул, Петров повернул руль и машина, съехав с ведущей по окраине поля ухабистой дороге в лес, на едва заметную тропинку. Трясти перестало, но двигатель начал работать натужнее — дорога уходила в гору.

— Мы тут пройдем?

— Пройдешь, рус. Мы же прошли…

Подниматься в гору пришлось чуть ли не километр. Верней, не в гору — подъемы сменялись спусками, по ободранным ветвям и колее становилось понятно, что дорога используется. Сотник нервничал — случись что даже машину в такой тесноте не развернешь.

— Долго еще?

— Скоре, рус. Вон там видишь?

За стеной деревьев что-то мелькало. Правильные геометрические формы — таких не бывает в лесу.

— Машина стоп! — скомандовал сотник.

Певцов остановил машину.

— Дальше пешком пойдем.

— Как скажешь, рус… — пожал плечами серб.

Покидая машину, сотник сделал незаметный знак, означающий «быть настороже и занять место у пулемета». Мало ли…

— Пойдем тут, рус… Срежем путь — серб прошел, не проломился а именно прошел через придорожный кустарник, канул в лес как рыба — в воду…

Радован действительно умел ходить по лесу — почти как казаки. Тихо и быстро сразу было видно, что местный лес он знал.

— Осторожно! Сюда не вступай! — предостерег он в одном месте своего спутника.

Что там было — сотник предпочел не спрашивать.

Идти пришлось совсем немного — полянка была рядом. Прямо в лесу, ухоженная, чистенькая, даже валежника на ней не было. По центру — черная клякса кострища. Размер — сотник прикинул, как раз чтобы обеспечить посадку среднего транспортного вертолета, вряд ли это простая случайность. Машина — небольшой развозной ФИАТ — полуторатонка, старый. Как он сюда проломился… а вон дорога, почти незаметная даже, выходит из чащи под острым углом, специально прорубленная. Грамотно сделали, молодцы, кто-то изрядно учил диверсионной премудрости.

Около машины стояли двое, молодые…

— Добри дан[109], рус — поздоровался молодой, высокий и крепкий, с длинными волосами парень стоящий у машины.

Сотник внимательно смотрел на серба.

— Доброго дня и тебе…

— Это мойе… — Митрич запутался, подбирая слова — син… сын брата…

— Племянник.

— Да, да. Тачно. Племянник. Его Божедар зовут. А это моя Драганка.

Сотник изумленно пригляделся, и вдруг понял, что стоящая чуть поодаль, в камуфляже, с измазанным камуфляжным гримом лицом — женщина! Точнее даже девушка — молодая, коротко постриженная, форма мешком висит — но все же девушка. И глаза сверкают, ну сущий чертенок.

— Добри дан, рус… — голос у девушки оказался молодым и звонким.

Сотник смотрел на них — на изгнанников, на людей у которых нет родины. Они не выглядели какими то несчастливыми — наоборот, оба они, и Божедар и Драганка весело и открыто улыбались. Потому что рядом были русы, казаки, воины с оружием в руках как и у них те, кто приютил их в тяжелую годину, дал им землю и попытался дать Родину. Но Родину человеку, увы, может дать только Господь.