Последний Герой. Том 8 - Рафаэль Дамиров

— Значит, говоришь, чуйка у тебя работает? Да, на подкорке? Опер от бога, — с сарказмом проговорил я.

— А что такого? Она здесь, ну, рядом. На открытии площадки могла присутствовать как журналист.

— Это да, согласен, — кивнул я. — Только посмотри, кто рядом с ней стоит.

— Где?

— Да вот же, — я ткнул пальцем в фигуру человека.

— Да ну нафиг… — выдохнул Коля. — Не может быть.

— Угу, — сказал я.

— Это что, Макс, получается?.. — Шульгин осёкся, раздумывал, но на лицо весь скис. — Но я поговорю с ней, я…

— Погоди, ты ж прямо в лоб не спросишь?

— Почему нет? Она была очень искренна со мной. Она потеряла мужа и сказала, что я похож на него. Ну, не внешне — по поступкам.

— Наговорить можно всякое.

— Да нет, нет, Макс, она была… Настоящая… И у нас была такая ночь… Так невозможно притворяться.

— Ладно, смотри, чтобы твои любовные проблемы — не стали нашими служебными. Поаккуратней там.

— Я поговорю с ней, — упрямо ответил Шульгин.

Тут же он взял телефон, вроде, стал набирать номер, но сбросил.

— Нет, это надо при личной встрече. Нет… Я должен видеть её глаза. Я должен видеть её глаза, когда она будет мне отвечать. Договорюсь с ней на вечер. Сейчас напишу сообщение.

Шульгин набрал сообщение. Ответа пока не было.

А тем временем я местным операм показал ролик, где Барабаш развлекается с госпожой с плёткой — дама в интересном бельишке, хлещет клиента.

— Что за фея? — спросил я молодого опера.

— Ого! — воскликнул тот. — Это ты где скачал? Это что за сайт?

— Да не сайт это, — сказал я, не выдержав. — Это же убитый таксист. Что, не узнал его, что ли?

— Да нет… я его без одежды-то и не признал, — пробормотал парень, почесав затылок.

— А это что за тёлка? — ткнул я пальцем в экран. — С ней бы поговорить надо.

— Не знаю, — пожал плечами он. — Подружка его, наверное…

— Блин, это же явно проститутка, — сказал я. — Вы что, не знаете контингент, представляющий оперативный интерес? У вас что тут, куча борделей, можно подумать?

— Ну-у… борделей нет, не тот масштаб города, — замялся оперок. — Скорее всего, это индивидуалка.

— Вот! — сказал я. — И таких-то вы должны знать наперечёт.

— Да не знаю я, — вздохнул парень.

К нам подошёл другой — уже седой, в возрасте опер. Посмотрел на экран, прищурился, кивнул.

— Так это ж Анжелка, — выдал он. — Да, принимает клиентов на дому. Ага, похоже, наш Барабашек к ней хаживал.

— Адрес есть? — спросил я старого.

— Найдем, — кивнул он.

Он защёлкал пальцами по клавишам компьютера, потом развернул монитор ко мне:

— Вот, улица Луговая, дом 154, квартира 18.

Я записал.

— А чего ты к ней хочешь наведаться? — спросил старый опер, глядя с усмешкой. — Думаешь, она пришила таксиста? Ну, плёткой хвощет, это да… но вряд ли бы она убила и протащила его столько по лесу, да ещё и закопала.

— Не думаю, что она убийца. Тут сила нужна, — согласился я. — Но одинокие мужики часто любят жаловаться женщинам. Может, он ей что и шепнул на ушко.

Опер хмыкнул, почесал ус и одобрительно кивнул:

— Ну, так-то да… Как я сам до этого не додумался.

* * *

Мы с Шульгиным направились на улицу Луговую, чтобы навестить Анжелку.

Поднялись на нужный этаж, позвонили в дверь. Дверь распахнулась, на пороге появилась та самая девица из видеоролика, только без плетки, а в шелковом халате, запахнутом абы как, так что из образовавшегося декольте едва не вываливалась грудь.

— Вас двое? — удивилась она. — А вы записывались? Если вдвоем сразу, то тариф совсем другой.

— Мы поговорить, — хмыкнул Шульгин.

— Да? Если разговор с алкоголем, то сделаю вам скидку.

— Ты не поняла, Анжела, — сказал я, показывая удостоверение. — У нас бесплатный абонемент, так сказать, на разговоры.

— Ой! Мальчики, простите, не признала. Не шибко-то вы на ментов похожи, да и я знаю местных. А вы откуда?

— От верблюда, — хохотнул Шульгин, уже входя в квартиру.

Я вошёл следом.

— Но я так-то не одна, — тревожно бросила проститутка.

— Давайте на кухню пройдем, — предложил я. — Мы тебе работать не мешаем.

— Ой, да что вы, — заверила она. — Я родной полиции всегда готова помочь. Бесплатно.

Жеманно стреляя глазками то на меня, то на Колю, она недвусмысленно давала понять, что с ней можно договориться.

Мы прошли на кухню. Анжела крикнула в комнату:

— Олесь, ты не торопишься же? Погоди чуток, я тут с мальчиками из полиции разберусь.

— Вообще-то тороплюсь, — послышался из комнаты знакомый женский голос.

Мы с Шульгиным замерли, как вкопанные. Это был голос Олеси Марковой.

— Кто там у тебя? — нахмурился Коля.

— Да подруга пришла, — ответила Анжела. — Ты думал, клиент? Нет. Сегодня у меня выходной. Но для вас я готова сделать исключение, если что… — она опять игриво улыбнулась.

Коля прошёл в комнату. Там, на диванчике, действительно сидела Олеся.

* * *

— О, Коля, привет… А ты как здесь? — нахмурилась она.

— По работе, — сказал Коля. — Ты же слышала уже, что мы из полиции.

— Получается, ты меня обманул? — спросила Олеся. — Никакой ты не инженер.

— Ну, знаешь, — сказал Коля язвительно, — вообще-то ты меня тоже обманула.

Он прикрыл дверь комнаты, подошёл ближе. Глаза Олеси бегали — она не знала, как реагировать. Коля вытащил из кармана куртки свернутую газету, развернул, показал ей.

— Смотри. Ничего не хочешь сказать? — ткнул пальцем в фотографию.

— Ну я тут… открываю… то есть, освещаю открытие спортивной площадки, — пробормотала девушка, оправдываясь.

— Да? А рядом кто с тобой? Это же тот мужик из бара, которому я фингал посадил! Он хоть тут и в тёмных очках, но всё равно, смотри — фингал-то видать! Что за дичь такая происходит, Олеся батьковна?

Шульгин испытующе уставился на нее.

— Какого чёрта это было в баре? — голос у него