Цвет греха. Чёрный - Александра Салиева
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
— Как ты? — прищуривается с подозрением.
— Всё хорошо. Спасибо, — откровенно вру я. — Как вы сами? — меняю направление будущего разговора.
Жаль, он не ведётся.
— Если тебе есть что мне рассказать, я тебя внимательно слушаю, девочка, — строго проговаривает господин Якуп.
Моё чувство неловкости буквально зашкаливает. Вспоминаю про свой кебаб. Им себе рот и затыкаю, пожав плечом. Для вида. Сказать то мне ему всё равно нечего.
— Этот твой новый опекун тебя обижает? — не сдаётся господин Якуп.
Усиленно мотаю головой. И продолжаю жевать.
— Ох, Асия, — вздыхает мужчина, призадумавшись о чём-то, а после выдаёт рассеянно: — Замуж тебя надо выдать, тогда и все проблемы закончатся.
Не дожёвываю. Тоже давлюсь. По-настоящему. И вода меня совсем не спасает.
— Скажете тоже, — отзываюсь, немного погодя.
А в горле до сих пор застревает. Как и в разуме.
Вот на кой чёрт мне замуж?
Не понимаю, каким образом это решит мои проблемы.
Но то я.
У господина Якупа мнение не меняется.
— И скажу, — кивает он, расценив по-своему. — Вот выйдешь замуж, перестанешь всем мужикам вокруг себя голову морочить, тогда и не будут они на тебя так зариться.
Звучит…
Обидно.
— Да кому я нужна? — фыркаю.
Бывший начальник тоскливо вздыхает.
— А вот обманывать — нехорошо, девочка, — проговаривает назидательным тоном.
Не спорю. В этом.
— Я хочу сдать экзамены. Хочу получить диплом. В университете дальше учиться хочу. И хорошую работу. Хочу жить самостоятельно. А вот замуж я точно не хочу, — усмехаюсь, горделиво задрав нос.
Может быть когда-то по старым обычаям именно так и поступали наши предки, да и, если уж на то пошло, в некоторых местах до сих пор так делают: чуть что, сразу отдают девушку, а она и вовсе не всегда знает и видит своего жениха до свадьбы, но всем без разницы, лишь бы каждая из сторон получила свою выгоду, так и пресекают сплетни, решают кровную вражду между собой или же какой-либо долг, в том числе пятно позора. С учётом, что господин Якуп — как раз из тех, кто не по слухам помнит об этих традициях, неудивительно, что он именно этот вариант предлагает. Я напоминаю себе об этом снова и снова, пока сидящий напротив переваривает мой категоричный ответ.
На самом деле мне есть что добавить ещё. Много. Но я затыкаюсь. Замечаю, что бывший муж моей матери не только закончивает свой телефонный разговор, но и двигается в направлении подъехавшей машины. А как добирается до неё, оттуда выбирается Ширин. В её руках небольшой крафтовый пакетик, который она ему передаёт.
И опять они о чём-то болтают…
В этот раз недолго.
Вместе разворачиваются и идут в мою сторону.
Как он тогда говорил?
Познакомит в следующий раз…
Очевидно, этот самый следующий раз наступает.
А я…
— Господин Якуп, спасибо за ваше гостеприимство, — отворачиваюсь от парочки и поднимаюсь на ноги. — Мне нужно немного подышать, слишком душно, — натягиваю виноватую улыбку. — Пойду, прогуляюсь немного.
Да, позорно сбегаю. Прихватив с собой свой кебаб. Им и наслаждаюсь, скрывшись от толпы, в том числе от опекуна с его спутницей.
Выглядит по-детски?
Возможно.
Но мне моё душевное равновесие важнее.
И так ни к чёрту…
Глава 13.3
К тому же моё одиночество длится не так уж и долго.
— Не делай так больше, — слышится сбоку от бывшего мужа моей матери, а он сам усаживается рядом.
Прямо на камни, где сижу и я, наблюдая за плещущимися волнами.
— Как именно?
— Не уходи, не сказав ни слова. Пусть даже недалеко.
Если вспомнить, где я оказалась сегодняшним днём, пока его не было рядом, не так уж мужчина и не прав, поэтому просто киваю, принимая чужую правоту. А он протягивает мне коробочку с новым гаджетом.
— И правда девчачий, — натягиваю подобие благодарной улыбки, разглядывая надписи на ней.
Расцветка именуется «розовое золото», а модель телефона — последнего выпуска. Если бы пришлось приобретать нечто подобное самой, то скорее исключительно в обмен на свою же почку, слишком уж дороговатый у неё ценник. Последняя мысль тоже вызывает улыбку. На этот раз настоящую. Вместе с последующей мыслью о том, что мне в самом деле стоит как минимум сказать «Спасибо», а как максимум…
— Считай, что я смирилась со всеми ночными неудобствами окончательно, — срывается с моих губ.
То ли шуткой, то ли правдой.
И сама пока не определилась.
Но оно и не важно.
Всё-таки в присутствии Адема Эмирхана дышится действительно намного легче, все дурные мысли, что прежде накатывали, как те же прибрежные волны, странным образом утихают, не тревожат больше.
Как ему это удаётся?
Не знаю.
Но совсем не возражаю, когда мужчина поправляет на моих плечах свой пиджак, укутывая меня в него плотнее.
— Замёрзла? — комментирует собственные действия.
Не совсем вопрос. Скорее утверждение.
Небезосновательное.
— Немного, — признаюсь и придвигаясь к нему ближе, ведь так намного теплее. — Побудем тут ещё чуть-чуть? — добавляю совсем тихо, прежде чем он надумает поднять меня на ноги.
Иначе почему так и не отпускает мои плечи?
Хотя без разницы. Должно быть, я слишком устаю, чтобы думать ещё и об этом. Возвращаюсь к созерцанию того, как накатывают и разбиваются волны.
Вот бы и в моей жизни всё было бы также легко!
Чтоб быть такой же крепкой, как скала. И тогда каждый, кто приблизится, останется без шансов просто потому, что я — это я, и никогда не сломаюсь.
А ещё…
Я засыпаю.
И сама не замечаю в какой момент. Усталость накатывает, как та же прибрежная волна, глаза сами собой закрываются, а я проваливаюсь в темноту. Если и выбираюсь из неё, то совсем ненадолго. И то лишь в тот момент, когда меня уже вытаскивают из машины, а затем несут в дом. Не имею ни
