Цвет греха. Чёрный - Александра Салиева
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Последующий вопрос и вовсе вводит в ступор.
— И зачем они тебе?
И вот что сказать?
Опять правду…
Неудобную.
Ту, при которой…
Достаточно долго пялилась на него, да.
Не только татуировки хорошенечко запомнила.
Глава 14.2
Хотя одно оправдание у меня всё же есть!
— Было интересно, что они значат, — отворачиваюсь.
И замираю, чувствуя, насколько же он близко, когда склоняется то ли надо мной, то ли скорее над столом. Последнее. Ведь я между ними. А он возвращает тетрадь на место.
— Могла бы просто спросить, — произносит бывший муж моей матери.
— Тогда бы это было слишком просто, — выдавливаю из себя полушёпотом, полуобернувшись к нему.
Все силы уходят на то, чтобы не задохнуться, вот и не способна на громкость. А то он ведь так и не отстраняется.
В чёрных глазах — нечто такое, что не позволяет не смотреть. Понятия не имею, что именно. Вызывает слишком много эмоций, начиная с замешательства, заканчивая тем, что я всё смотрю и смотрю… как магнитом тянет. Напоминает обо всём том запретном, что уже испытывала когда-то. И снова всё из-за него.
— Иногда самое простое — не так уж и плохо. Не обязательно всегда усложнять себе жизнь. Достаточно лишь сказать мне о том, что тебе нужно. И я дам тебе. Всё.
И почему в его словах я снова различаю двойной смысл?
Слишком много думаю.
Кто-нибудь, убейте это моё воображение!
Или хотя бы дайте срочный повод избавиться от него!
Хотя бы временно.
Например…
— Я собиралась на пробежку, — откровенно лгу.
Никуда я не собиралась.
До этого момента.
А теперь вот совершенно точно нужно куда-нибудь свалить. Чтоб остыть. И воображение своё утихомирить.
А то, кажется, ещё немного, и я за себя не ручаюсь.
— А я собирался позвать тебя на завтрак.
Ничего не говорю. И снова выдыхаю слишком шумно, когда он сперва отстраняется, а после отходит к двери. Нет, не потому, что удовлетворён моей тишиной. Никогда так не было. Просто в главную дверь кто-то звонит.
Кто-то…
Кто?!
Ох, рано я выдыхаю!
Уж точно не его помощница, ведь сегодня суббота.
А значит…
Пожалуйста, лишь бы не Каан!
С него — сумасшедшего, станется…
Едва опекун скрывается из виду, первым делом снова выглядываю в окно. Сперва в окно, затем и вовсе чуть не вываливаюсь с балкона, раз уж обзор на крыльцо особняка с такого местоположения не достаточно хорош.
Курьер. С доставкой еды.
Судя по припаркованной перед домом машине.
Вот теперь мне в самом деле полегчало!
Уж не знаю, кто и что бывшему мужу моей матери там привёз, но это уже совсем не моё дело. Быстренько переодеваюсь и в самом деле собираюсь на пробежку. И только после того, как спускаюсь по лестнице, до меня доходит, что в доме что-то изменилось.
Нет, всё как и было, но в то же время…
Кто-то сделал уборку.
Когда?
Очевидно, пока меня не было.
Вчера.
А стоит пройти мимо кухонной зоны…
На ровном месте будто в невидимую стену влетаю. Торможу. Слишком уж привлекает внимание стоящая по центру стола фарфоровая тарелка, на которой… кебаб.
Как самое настоящее приглашение.
— Ливень льёт на святых точно так же, как и на грешников, — слышится ровным тоном от опекуна. — Вот что они значат. Татуировки.
К этому моменту он успевает не только распрощаться с доставщиком фастфуда, но и сварить себе порцию кофе. Его и потягивает мелкими глотками, расположившись у края стола. Я же сосредотачиваюсь на том, что привезли, как оказывается, специально для меня.
— Не ты ли ещё совсем недавно был против сухого пайка? — усмехаюсь, принимая деловитый вид.
— Подумал, хоть что-то ты должна же съесть. Добровольно, — улыбается мужчина.
Я тоже улыбаюсь. Хотя бы потому, что прежде обо мне никто не заботился, да ещё и с таким постоянством. С идеей пробежки прощаюсь. Обхожу стол, достаю из холодильника некоторые ингредиенты, а также из шкафчиков — хлеб и сковороду. Из нарезанных кусочков вырезаю сердцевину, туда выливаю по одному яйцу, добавляю томаты, ветчину и зелень, из оставшихся частей поджариваю гренки. Занимает не так уж и много времени. Итог своих импровизированных деяний раскладываю на такой же белой фарфоровой тарелке, которую придвигаю ближе к нему, а рядом — столовые приборы.
— Если и будем завтракать, то вместе, — снова улыбаюсь, устраиваясь рядом с ним, на соседнем стуле.
— Уговорила.
А я вспоминаю кое-что ещё по сегодняшним событиям. То, что прежде упускаю.
— Мой номер восстановили?
Иначе откуда он у Каана?
— Да, Ширин подумала, что так тебе будет комфортнее, — подтверждает опекун, поднимается на ноги, как и я прежде, направляется к холодильнику. — А что? Что-то с ним не так?
Достаёт кувшин с соком, наливает тот в стакан, который ставит около меня.
— Просто спросила, — пожимаю плечами. — Спасибо.
Благодарю не только за то, что теперь есть чем запивать. Всё за ту же заботу. А дальше просто наслаждаюсь тем, что есть, изредка поглядывая на расположившегося рядом. Прежде не доводилось видеть, с каким аппетитом мужчина может съесть то, что я приготовила для него. Ровно до момента, пока не слышу:
— Каан Дикмен. Вчера вы двое — разговаривали утром. В женской раздевалке, — не спрашивает, констатирует неоспоримый факт.
Чуть не давлюсь!
— Как ты узнал? — напрягаюсь. — Кто тебе сказал?
Хотя, о чём это я?
Совсем не об этом стоило бы беспокоиться.
Вот и опекун того же мнения:
— Вопрос не в том, как я узнал. Вопрос в том, что вы двое там делали. Наедине. Снова, — бросается фактически обвинением. — Я чего-то не знаю, Асия? Из того, что мне следует знать, с учётом ситуации, из-за которой ты теперь живешь здесь, со мной, а также того, что произошло вчера.
И вот что сказать на это?
А нечего…
Разве что:
— Ничего.