Сами мы не местные - Юлия Жукова

Мы едем в гробовой тишине минут двадцать, когда наконец среди зеленых лесистых холмов показывается большое село.

– А я думала, тут город, – шепотом и на всякий случай на всеобщем говорю я Азамату.

– Город в глубине острова. А… твой пациент живет в деревне близко к побережью.

Море и правда проглядывает бликами слева на горизонте, где холмы пониже.

Машина останавливается на центральной улице перед большим, богато украшенным домом. На калитке висит веревочка с цветными узлами и перьями. Я уже видела такие, когда ездила по вызовам. Она значит «глава семьи болен и не принимает». Очень меня забавляет это их веревочное письмо, как статус в чате. Наш провожатый распахивает калитку, и я направляюсь вслед за ним, прихватив чемодан, однако Азамат тихонько меня окликает.

– Я не пойду с вами, мне там нечего делать. Найду тут постоялый двор и там тебя подожду.

Я не успеваю ни возразить, ни согласиться, потому что Алтоша подталкивает меня в спину, и мы идем в дом.

В первой же комнате, пестрящей невероятным разнообразием гобеленов, мне навстречу поднимается целитель.

– А-а, ну наконец-то! Вот вы и прибыли. Ну что, дело к обеду, поедим – и за работу?

Муданжцы свято исповедуют принцип «если врач сыт, то и больному легче». На меня разок смертельно обиделись за то, что я отказалась есть до осмотра больного.

– Как печальный? – спрашиваю. – Изменения, ухудшения?

– Да все так же, – вздыхает целитель. – Лежит, мучается. Боюсь, недолго ему осталось. Но вы поглядите, вдруг это из тех болезней, что мне вовсе неизвестны.

– Давайте я на него взгляну, а насчет еды потом. Я поздно завтракала, – вру я. Это быстрее, чем вдаваться в нравственные рассуждения.

Целитель снова вздыхает и провожает меня в дальнюю комнату. Я смотрю, он тут уже освоился. Сынок пациента порывается было следовать за нами, но Алтонгирел говорит ему не ходить. Будет некрасиво, говорит. Так что я избавлена от посторонних глаз, хоть за это спасибо духовнику.

Изинтовтой похож на Изинботора, насколько я могу судить по его осунувшейся физиономии. Только где у Старейшины высокомерие, у этого горделивое страдание. Однако не думаю, что симулирует, и правда анемичный вид. Губы совсем белые, глаза с желтизной.

– Здравствуйте, – говорю. – Я целительница с Земли. Рассказывайте, в чем у вас проблема.

Спрашиваю на всякий случай, вдруг целитель отмел какой-нибудь симптом как выдумку, с него станется. Но нет, больной повторяет все то же самое: головокружение, тошнота, слабость, боли в животе, онемение мизинцев. Осматриваю живот. Он вздутый, похоже на опухоль. В сочетании с прочими симптомами получается анемия, а то и вовсе рак. И это очень плохо. То есть это, конечно, всегда плохо, но в данном случае особенно. Во-первых, потому что это одна из тех болезней, о которых целитель ничего не знает, а прочие муданжцы – так и подавно. И я задолбаюсь объяснять. Во-вторых, потому что я вряд ли смогу его вылечить. На Земле-то у нас уже научились, но проблема в том, что для каждой микроразновидности опухолей, которой страдает сотая доля процента онкологических пациентов, разработана своя методика лечения, и, чтобы установить, какая именно подходит именно этому человеку, требуется иногда пара лет постоянного врачебного наблюдения с чуть ли не ежедневными анализами, а при остром заболевании некоторые больные редкими разновидностями и не выживают. У меня же тут и оборудования соответствующего нету, и препаратов, да и вообще, я одна на планету и не онколог, тем более не гематолог. Придется мужика на Землю посылать, а он еще может не согласиться. А чтобы он легально смог попасть на Землю и там лечиться (допустим, у него есть на это деньги, вроде небедный), надо сначала провести комплексный анализ его всего вдоль и поперек, да чтобы результат был заверен двумя врачами разного профиля, причем один из них должен быть инфектологом, а где ж я среди ночи на Муданге инфектолога возьму? А как на Гарнете и других цивилизованных планетах обстоит дело с лечением онкологии, я понятия не имею.

Унылая перспектива, естественно, отразилась на моей физиономии, и целитель тут же все понял. По-своему.

– Надежды нет? – с надрывом спрашивает он.

– Надежда есть всегда. К сожалению, нет гарантии. Мне нужно взять у вас немножко крови, – со вздохом говорю я, предвкушая объяснения. – Если вы опасаетесь, целитель вам подтвердит, что я не использую ее вам во вред…

– Берите, – отмахивается он. – Мне уже хуже не будет.

Ха! Оптимист.

Но мне же лучше. Обтираю руки стерилизующими салфетками (черт же знает, какое у них тут мыло и какая вода). Протираю руку пациента. Беру кровь, достаю портативный анализатор, жду.

В дверь без стука заходит девушка, явно родственница Изинтовтоя.

– Отец будет есть? – спрашивает она непонятно у кого.

Больной выкатывает глаза из-под век и слабо кивает.

– Немножко…

Я тем временем открываю бук и принимаюсь строчить письмо знакомому гематологу. Девушка входит вторично, с подносом. Чтоб этих муданжцев с их манерой входить без стука! Содержимое подноса, однако, не слишком-то соответствует вялому «немножко».

– Вот извольте. – Она ставит небольшую тарелку на тумбочку у кровати, а остальной поднос – перед целителем. – И Белую госпожу уговорите поесть, а то что же она…

Ладно, так и быть, уговорили. Все равно надо ждать результата анализа, а жрать я уже хочу как следует, утром-то в меня кусок не лезет. Ну-с, чем нас кормят? Какая-то рыба. Ну да, тут богато в этом смысле. Ох, а что ж она такая непрожаренная?..

Смотрю, целитель уминает за обе щеки. Пациент вяло ковыряется.

– Чего ж вы не едите, Лиза? – осведомляется целитель. – Что-то не так?

– Да она сырая почти. У вас нормальная?

– А так и должно быть, эту рыбу едят полусырой. Вы вон из пиалы семечек тыквенных возьмите и вместе ешьте. Это ж у местных любимое блюдо…

Что-то кликает у меня в голове. Худой, тошнит, боли в животе и сырая рыба. А в тыквенных семечках есть антигельминтики. Может, все-таки не анемия?

Отставляю тарелку и выхватываю из чемодана сканер.

– Дайте-ка я одеяло отогну, кое-что проверю. Вы тарелочку-то поставьте…

Больной что-то вяло бухтит, я не очень слушаю. Начинаю просматривать кишечник – и точно, вот он, лентец. Желтый, огро-омный! Тут как раз и анализ поспевает с подтверждением.

– Вам повезло, – усмехаюсь. – Сейчас мы вас вылечим.

Препараты от глистов я вожу с собой всегда, потому что с этим муданжским сыроедением удивительно, как тут все поголовно ими не болеют. Надо было сразу догадаться, конечно, а то анемия, рак, ужасы всякие… Если бы тут местный целитель был, он бы сразу понял, в чем дело. Наверняка у жителей побережья часто глисты бывают, только их семечками выводят.

– Что же с ним? – вопрошает целитель, жуя.

– Червь. Вот полюбуйтесь. Это от сырой рыбы.

Сую ему экран. Целитель любуется. Секунд пять. А потом быстро-быстро покидает комнату, уронив тарелку.

– Что там? – в ужасе спрашивает Изинтовтой.

– Потом увидите, а то еще заблюете тут все… Сейчас скушаете лекарство и часа через три еще разок, а потом будете месяц пить таблетки. И все, выздоровеете.

Червь послушно отвалился и через несколько часов (пока я писала дневники, искала в чемодане закопанное на самое дно минеральное слабительное и осматривала гобелены в гостиной) вышел, все двадцать пять метров. Я, естественно, не преминула наглядно объяснить домочадцам, почему плохо есть сырое. Правда, пациента потом пришлось выводить из обморока. Когда он немного очухался, я выдала ему витамины, снабдила инструкцией, как принимать, и поскорее покинула дом. На членов семьи Изинтовтоя так скоропостижно снизошло озарение, что в доме плохо пахло. Не скоро они меня забудут, ох не скоро…

На свежем воздухе Алтонгирел слегка оклемывается и ведет меня на постоялый двор, где нас ждет Азамат. Мы замечаем его издали – он сидит на террасе, вытянувшись во весь рост по касательной к плетеному диванчику, потягивает чай и что-то читает с телефона. При нашем приближении его лицо принимает озабоченное выражение.

– Боги, Алтонгирел, что там еще произошло?

– Ничего, – выдавливает сине-зеленый духовник. – Она его вылечила. Но, м-мать-устрица, могла бы и не показывать…

– Ну что ты, это очень познавательно, я считаю, – лучезарно улыбаюсь я. – Солнце, закажи нам ужин, а то я с утра так ничего и не ела…

– Не нам, – быстро поправляет меня духовник. – Я ничего не буду!

Я ржу, Азамат недоумевает, но подзывает трактирщика. Тот немедленно предлагает местный деликатес.

– Только не сырую рыбу! Надеюсь, ты ее не ел? – быстро говорит Алтонгирел.

Азамат недоумевает еще больше:

– Нет, а что?..

– Ты не переживай, Алтоша, – успокоительно говорю я. – Это не только в рыбе и не только в местной. Это в любом сыром мясе может быть. Ну немного другой формы или цвета…