Стану твоей проблемой - Анна Бигси

жизни, я не знаю, что сказать. Отношения с женщинами — это не моя стихия. Точнее у меня никогда не было нормальных отношений. Все, что у меня было раньше… это не про чувства. Я привык платить, решать вопросы деньгами. Это удобно. Просто. Без обязательств. А сейчас все по-другому. Но я не могу дать тебе гарантий. Я тупо не знаю, что будет и как. Да и чего бы мне хотелось тоже.

— Я не знаю, Даш, — откидываюсь на спинку. — Я не готов сейчас. Дай мне время.

Она кивает. Без разочарования, без злости. Просто принимает. А я выдыхаю облегченно. Ни скандала, ни упрека.

После завтрака Дарья снова садится к ноутбуку, перебирает бумаги. Я внимательно изучаю то, что она нашла. Куча таблиц, цифры, переводы.

— Смотри, — она показывает пальцем. — Эти платежи идут на счета клиник. Маленькие суммы, но регулярные. А вот этот перевод — в стоматологию, на имя моей сестры. Она никогда не делала зубы.

— Липа, — сразу понимаю я. Чувствую азарт. Наконец, ниточка нашлась. — Надо проверить все эти медицинские организации.

Вибрация телефона отвлекает меня. Волков. Я поднимаю трубку.

— Есть проверенная информация, — говорит он. — Одна из клиник, на которую шли переводы, принадлежит старому знакомцу — Рыбакову Борису.

— Кто он? — отхожу к окну и смотрю на занесенный снегом двор.

Как интересно всё сходится в одной точке.

— В прошлом врач, потом ушел в бизнес. Точнее, в чёрную трансплантологию, — спокойно поясняет Стас.

Я стискиваю зубы, находя ещё одно подтверждение своим догадкам. Но мне это совсем не нравится.

— Где его найти?

— Скинул всю информацию на почту. Посмотри.

— Спасибо, Стас.

Сбрасываю звонок и отрываю почтовый ящик. Там несколько файлов от Стаса. Краткая информация по Рыбакову и небольшие наработки от спецслужб. Он давно в разработке, но взять не могут. Не хватает улик. Что ж это шанс попытаться выяснить больше про этого человека.

Возвращаюсь к Дарье и вкратце рассказываю, что удалось узнать. Пока она записывает что-то на свои бумажки, приходит сообщение от Демида. Я открываю и читаю.

"Новый труп. Девушка. Криминалисты обнаружили, что у нее не хватает органов."

Я перечитываю ещё раз, медленно. Внутри неприятно холодеет. Сердце сжимается от нехорошего предчувствия.

"В смысле?" — пишу в ответ.

"Приезжай, сам увидишь."

— Что-то случилось? — Дарья смотрит на меня внимательно.

— Мне надо уехать, — сжимаю телефон сильнее и иду одеваться.

— Я с тобой, — Даша решительно поднимается на ноги.

— Нет, останься здесь.

— Марат, я больше не могу просто сидеть! — она сжимает губы, злится. — Я хочу быть полезной. Помочь тебе.

Я касаюсь ее щеки, пытаюсь смягчить. Глаза вспыхивают возмущением, но в них ещё и страх. Внутри что-то неприятно сжимается. Я знаю, что она права. Оставлять её здесь — пытка для нее. Но тянуть за собой — смертельно опасно.

— Потерпи ещё немного, — прошу я мягко.

Даша смотрит в мои глаза, тяжело выдыхает. В груди растет что-то странное, непривычное. Это не просто ответственность, не просто влечение. Это гораздо больше. И меня это пугает.

Я наклоняюсь, целую её. Глубоко, долго, будто хочу оставить часть себя.

А потом уезжаю. Снова на такси. Машина набирает скорость, а мысли скачут, сосредоточиться не получается. В висках стучит тревога, а в груди холодеет. Это ощущение я знаю. Оно всегда приходит перед самым худшим.

А если это её сестра?

Глава 34 Дарья

Марат уехал, и квартира сразу стала холодной и пустой. Я сижу за столом, глядя в монитор ноутбука, но не вижу на экране ничего осмысленного. Слова сливаются, цифры теряют смысл. Тишина давит со всех сторон, словно стены сжимаются, оставляя меня один на один с нарастающей тревогой.

Я откидываюсь на спинку стула, закрываю глаза и глубоко вдыхаю. В груди неприятный комок, и чем дольше Марата нет, тем сильнее он становится. А если что-то случится с моей сестрой, он мне расскажет? Не уверена. От этой мысли по спине пробегает холод. Я сжимаю кулаки, стараясь не поддаваться панике.

Пытаюсь занять себя чем-то полезным. Снова ухожу с головой в ноутбук, перебираю бумаги, делаю пометки, но пальцы дрожат. Кончики пальцев холодные, но мне жарко. Дыхание становится сбивчивым, когда я перечитываю строки документов, надеясь найти в них что-то новое, что-то, что упустили все остальные. Но в голове гудит одно и то же: пока я сижу здесь, возможно, там.... Марат не спроста сорвался. И мне ничего не сказал.

Я резко поднимаюсь и начинаю ходить по комнате. Секунды тянутся мучительно долго. Кажется, что прошло уже несколько часов, но, когда смотрю на часы, понимаю — прошло всего двадцать минут.

Солнце лениво пробивается сквозь шторы, утренний свет ложится полосами на пол. Вдалеке слышно, как оживает город: гудят машины, соседи хлопают дверями. Я подхожу к окну, отодвигаю штору и выглядываю. На улице ещё свежо, прохладный воздух проникает внутрь, но мне все равно душно.

Мне нужно что-то сделать. Что-то реальное. Я не могу просто сидеть и ждать. Потому что каждую секунду, пока я бездействую, может происходить самое страшное.

Я возвращаюсь к ноутбуку, заставляя себя сосредоточиться. Глубокий вдох, медленный выдох. Проверяю почту, хотя понимаю, что там вряд ли будет что-то важное. И всё же среди стандартных писем взгляд цепляется за одно.

Отправитель неизвестен.

Адрес скрыт.

Я колеблюсь. Логика подсказывает, что это может быть спам, ловушка, что угодно, но нечто в глубине меня кричит, что стоит его открыть. Медленно, с какой-то внутренней обреченностью, нажимаю.

"Если тебе дорога твоя сестра — ты не должна лезть туда, куда не надо."

Сердце гулко ударяет в ребра. Внутри что-то сжимается, руки непроизвольно замирают над клавиатурой. Кажется, даже воздух в комнате становится тяжелее. Я перечитываю сообщение снова и снова, пытаясь осознать, кто мог это отправить.

Письмо без подписи. Без адреса. Без следов.

Оглядываюсь по сторонам, будто кто-то может наблюдать за мной прямо сейчас. Становится холодно, но на лбу выступает пот. Я цепляюсь за мышку, проверяю отправителя, но там пусто — стандартный зашифрованный домен.

К горлу подступает страх. Это не совпадение.

Кто-то знает, что я копаюсь в этом. И этот кто-то явно не хочет, чтобы я продолжала.

Мой палец зависает над кнопкой "удалить", но что-то внутри заставляет меня передумать. Вместо этого я делаю скриншот, пересылаю письмо на резервный почтовый ящик. Если