Жестокая схватка - Фридрих Незнанский

По подиуму шла ослепительно красивая шатенка. Тоненькая, изящная, большеглазая, с утонченным и даже изысканным лицом. Вот камера взяла крупным планом ее лицо, и внутри у Бойкова все вздрогнуло. Он качнул головой, словно прогоняя наваждение. И даже рукой перед собой махнул. Однако не помогло…

Девушка тем временем прошла по подиуму и скрылась за кулисами. Скрылась, но лицо ее все еще стояло у Петра Алексеевича перед глазами.

— Ох, ё!.. — только и смог произнести он. Затем снова качнул головой и негромко произнес, как бы желая получше запомнить эти два слова: — Тамара Макарова. — И еще раз. — Тамара Макарова.

В тот же вечер Бойков позвонил одному приятелю, который вроде бы вкладывал деньги в модельный бизнес.

— Слушай, Гена, я тут по телику видел одну манекенщицу…

— Всего одну? — весело поинтересовался приятель. — А ты хорошо смотрел?

— Поостри мне еще. Так вот, если не ошибаюсь, девушку звали Тамара Макарова. Есть такая манекенщица?

— Ты не ошибся. Такая девушка есть.

— Расскажи мне о ней, — попросил Бойков. — Я ничего о ней не знаю.

— Ты что, Петр Алексеевич, с луны свалился? Это же одна из самых красивых девушек России! Ее личико не сходит с обложек модных журналов!

— Я не читаю модных журналов, — отрезал Петр Алексеевич.

— Зря. Иногда там можно прочитать что-нибудь интересное. Например, вчера…

— Ты можешь мне о ней рассказать? — нетерпеливо перебил словоохотливого приятеля Бойков.

— Конечно! Две недели назад Макарова приехала из Парижа. У нее тут мать. Живет в съемной квартире, которую оплачивает Тамара. Зарабатывает наша красавица немало. И, самое главное, недавно у нее появился жених — миллионер из Англии с каким-то индусским именем. Не то Радж, не то Сигх. Что-то в этом духе.

— Миллионер, говоришь? — недовольно повторил Бойков.

— Ну да. Только там у них вроде пока еще ничего определенного. В том смысле, что мужик сделал предложение, а Тамара не спешит на него отвечать. Думает, типа того.

Бойков нахмурил лоб:

— Гена, я хочу, чтобы ты организовал мне встречу с этой девушкой.

— Э-э… В каком смысле?

— В прямом, — твердо сказал Бойков.

На том конце провода повисла пауза, затем приятель нерешительно произнес:

— Петр Алексеич, прости, но ты, по-моему, меня не понял. Это не шалава из модельного агентства. Девочка сейчас в шоколаде, имеет все, что захочет. У нее контрактов с итальянцами и французами на пять лет вперед. Если хочешь развлечься, я могу порекомендовать тебе парочку прекрас…

— Это ты меня не понял, Гена, — перебил приятеля Бойков. — Я хочу с ней познакомиться. По-хорошему. Так, как положено.

— Гм… Вот оно что! Ты на нее запал, так я понимаю?

— Правильно понимаешь.

— Что ж, девочка красивая. Я бы и сам не прочь с ней немного…

— Ты перестанешь болтать? — со злостью крикнул Бойков.

— О, черт, прости. Прости, Петр Алексеич. Знаешь ведь, у меня не язык, а ботало. Насчет твоей просьбы?.. Я попытаюсь что-нибудь сделать. Послезавтра, если я ничего не путаю, будет презентация и открытие нового бутика «От Синьори». Тамара должна там выступать. Я достану тебе пригласительный, если хочешь.

— Заметано.

— С тебя бутылка «Хеннесси».

— Хоть две.

— Ловлю тебя на слове. До связи!

— Пока!

Бойков положил трубку. Затем откинулся на спинку кресла и закрыл глаза. И снова увидел это лицо. Это становилось похожим на наваждение. Лицо девушки манило его, притягивало к себе, словно магнитом. С этим лицом было связано что-то далекое, полузабытое, у чего был привкус счастья. И кокаин был тут совершенно ни при чем.

— Тамара… — беззвучно прошелестели губы Петра Алексеевича. Он улыбнулся счастливой улыбкой.

…День был трудным. Встать пришлось в семь утра. Затем — обычные процедуры по уходу за лицом и телом. Тамара делала все это механически. Мать еще спала. В последнее время она стала вставать поздно, к полудню или даже еще позднее. Да и после этого не спешила покинуть постель, лежала, закутавшись в одеяло, и щелкала пультом по каналам телевизора.

— Чувствую себя купчихой, — с виноватой улыбкой говорила она дочери.

— Глупости. Спи сколько хочешь и делай что хочешь. Ты достаточно поработала в этой жизни. Теперь пора отдохнуть.

— Чувствую себя совсем старухой, — со вздохом говорила на это мать. — Если не стану снова работать, совсем расклеюсь.

— Делай как тебе хочется, мама.

Однако, несмотря на все свои жалобы, мать не спешила устраиваться на работу, и Тамаре это нравилось.

Открытие бутика «От Синьори» обещало стать знаковым событием в мире моды Москвы. Готовилось что-то роскошное и пафосное. Когда-то Тамаре нравились такие шоу, потом начали вызывать раздражение, но в конце концов она к ним привыкла и стала относиться как к необходимой части своей работы.

— Во сколько вернешься? — поинтересовалась мать, провожая дочь в прихожей.

— Не знаю. Поздно.

— Я все же подожду. Я не так часто вижу тебя в последнее время.

— Не стоит, ма. Если не вернусь до полуночи, ложись спать, ладно?

На улице моросил мелкий дождь. Тамара раскрыла зонт и быстро зашагала к машине, которая дожидалась ее на стоянке. Настроение было так себе. Хотелось вернуться домой, заварить крепкого кофе, потом усесться в кресло с горячей чашкой в руках и поставить видеокассету с каким-нибудь старым, милым фильмом. Но — работа есть работа…

Все прошло как обычно. Без сбоев и эксцессов. Во время фуршета Тамара бродила по залу с бокалом белого вина в руке и беседовала со знакомыми. Этот ритуал тоже был необходимой частью ее работы. С тех самых пор, как Тамара стала «новой звездой модельного бизнеса». Щелканье фотоаппаратов, дежурные улыбки, ничего не значащие разговоры…

— Тома, можно тебя на пару слов?

Это был Гена Колядный, известный в Москве бизнесмен, «вкладывающийся» в модельный бизнес.

— Да, конечно, — кивнула Тамара.

Колядный взял ее под локоток и заговорил своим неизменно приветливым, сладким, как мед, голосом:

— Слушай, тут с тобой хочет познакомиться один человек.

— Что за человек? — устало спросила Тамара.

— Бизнесмен. Замгендиректора одной крупной фирмы. Занимается продажей автомобилей… Ну и еще кое-чем.

Тамара рассеянно отпила из бокала и так же рассеянно спросила:

— Ну и где он, этот твой автомобильный король?

Колядный вздрогнул и на какое-то мгновение изменился в лице.

— Ко… король? — переспросил он. — Почему король?

Тамара удивленно на него воззрилась.

— Это я так, к слову, — пожала она плечами. — А что случилось?

Колядный выдавил из себя улыбку:

— Ничего. Просто желудок прихватило — колики. А бизнесмен… вон он, у колонны. Пойдем. — И он повлек ее к колонне.

Бизнесмен оказался невысоким, но широкоплечим мужчиной со слегка одутловатым, но отнюдь не страшным лицом. Он был коротко подстрижен и улыбчив.

— Ну вот — познакомьтесь! — с сияющей улыбкой подвел Тамару к незнакомцу Колядный. — Позволь тебе представить, Тома, это мой старый друг Петр Алексеевич Бойков.

— Можно просто Петр, — сказал Бойков и церемонно поцеловал Тамаре руку.

— Очень приятно, — дежурно улыбнулась Тамара. — Как поживаете, Петр?

— С некоторых пор не очень хорошо.

— С каких пор? — не поняла Тамара.

— С тех пор, как узнал о вашем существовании, — ответил Бойков.

Колядный обвел их приветливым взглядом, сладко улыбнулся и сказал:

— У меня тут есть одно важное дело. Так что я вас оставлю.

И Колядный, довольный собой, удалился.

Тамара и Бойков посмотрели ему вслед, затем переглянулись.

— Забавный парень, — с улыбкой сказала Тамара.

— Да, — кивнул Бойков. Он буквально пожирал девушку взглядом, и в глазах его читался восторг.

Тамару это неприятно смутило.

— Под вашим взглядом я чувствую себя голой, — насмешливо сказала она.

— Простите. — Бойков нехотя отвел взгляд и отхлебнул виски из широкого стакана, который держал в руке.

— Колядный сказал, что вы хотели со мной познакомиться, — вновь заговорила Тамара и вскинула бровь: — Зачем?

— Видите ли, я… — Бойков остановился, почувствовав, что не может подыскать нужных слов. Давно уже он не чувствовал себя таким растерянным и скованным, как под взглядом огромных карих глаз девушки. Нужно было что-то говорить, но в голову лезли какие-то глупости.

— Итак, — спокойно сказала Тамара, конечно же заметившая его смущение. — Вы просто хотели со мной познакомиться? Без всякой причины?

— Да, — выдохнул наконец Бойков. — Видите ли, несколько дней назад я увидел вас по телевизору. Там был какой-то показ… Или еще что-то в этом духе… В общем, я… — Он поднял на нее взгляд. — Тамара, вы меня не знаете, но что, если я… приглашу вас в ресторан?