Умеешь хранить секреты? (СИ) - Муравская Ирина

― Придурок, ― по-ребячески хихикнула Вишня, сталкивая брата ногами с кровати. ― Пошёл вон с моей койки. Иди, пускай слюни на фотографию своей возлюбленной.

― А у тебя есть??? ― воодушевился тот, сражаясь за клочок матраса.

― Откуда? Ты же айтишник.

― У неё по сети нет ни одной фотки. Даже самой хреновой.

― А на сайте школы смотрел? Может там какие групповые есть с мероприятий.

Костя настолько загорелся идеей, что отвлёкся и смачно приземлился задницей на пол.

― А это отличная мысль!

― На здоровье! Пользуйся плодами моей мудрости, разрешаю.

― Ну говорю же, умнеешь не по дням, а по часам. Смотри, главное, не затупей обратно. А то ещё женишок бросит. Но и умной шибко не будь. Парни таких боятся. Будь средненькой: это когда таблицу умножения знаешь, но сей факт не афишируешь, пользуясь калькулятором.

― Иди уже отсюда, ― засмеялась Вишня, швыряя в брата подушкой. Зря. Тот мало что её поймал, ещё и заиграл, утащив к себе в комнату. Без особой охоты пришлось тащиться к нему и отвоевывать обратно.

Крики, писки, визги, свист, скандирование речёвок, гул барабанов ― нет, это не очередной концерт Мистерии, а всего лишь дружеский матч между не дружески настроенными городскими школьными командами.

Любительский, конечно. Кубков никому не светит, медалей тоже, однако сегодня были приглашены высокопоставленные лица из престижных университетов. Если кто какой игрок им приглянется, стипендия и место на следующий год обеспечены. Тоже неплохая мотивация.

Так что ничего удивительного в том, что ребята выкладывались на максимум. И надо заметить, Олег был действительно хорош в своём деле. Насколько нелепо он смотрелся в этих своих обтягивающих борцовках на уроках с туповатым лицом вечно считающего в уме, настолько же гармонично сейчас вписывался с номером «7» в форменном одежде, носясь по полю.

Старались не только футболисты, но и группа поддержки. Они тоже хотели быть замеченными. Да и как не заметишь короткие оранжевые юбочки, задирающиеся от такой пластичности, что Вишне в какой-то момент стало стыдно за пять сожранных с утра круассанов с шоколадом.

Она бы на шпагат фиг встала. А для Киры это было так же легко, как нос почесать. Капитан чирлидеров, кстати, обзавёлся новой причёской и, если честно, полукаре Кире совсем не шло. Открывало массивные плечи и шею. Лучше бы нарастила.

Матч протекал лихо, громко и… скучно. Для Вишни так точно, которая в этом виде спорта понимала меньше, чем в устройстве атомного коллайдера. Ну бегают мальчики, ну пинают мячик, ну свистит там дядя-судья зачем-то, а зачем непонятно…

Единственное, что она могла с уверенностью сказать ― наши побеждали «3–1». Но и это она знала только благодаря большому табло, на котором специально для таких тупиц прописали название команд и текущий счёт.

В общем, приходилось имитировать интерес и давить зевоту. Что на удобном плече Марка выходило непросто. Зато остальные зрители с азартом следили за происходящим. Странно. Ну не уж то она одна такая идиотка? Или они тоже ни бельма не смыслят в футболе, но как и Багрова шифруются? Тогда они стадо дебилов, которое впустую потратило два часа своей жизни.

Самое весёлое за этот день ждало под вечер ― когда в честь победы их команда решила устроить вечеринку на берегу моря. С костром, жаренными сосисками, запечённой в огне картошкой и пятилитровыми баклажками пива.

Всё было круто: и атмосфера, и массовость (все девятые, десятые и одиннадцатые классы присутствовали), и прогулки по мокрому песку, и приятный солёный привкус воздуха на языке, и даже задувающий за шиворот ветер. Погода временно смягчилась на жителями южного региона и последние деньки радовала всех теплом.

Особенно приятно было Вишне, на которую Исаев заранее натянул уже знакомую ей толстовку. Он её с последнего раза даже из пакета не достал, так и хранил в школьном шкафчике. Кажется, мужской предмет гардероба всё-таки имеет все шансы перейти в её полноправное пользование. Такими-то темпами.

(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-144', c: 4, b: 144})

― Так ты придёшь? ― спросил он. Они вдвоем гуляли в вдоль берега, норовя промочить обувь от лижущих песок волн.

― Конечно.

― Но у тебя в этот день запись с этим твоим метеоритом.

Вишня рассмеялась, сжимая руку Марка ещё крепче.

― Я приду. И Кометой, а не метеоритом.

― Да какая разница. Всё равно дурацкое имя.

― А Мистерия не дурацкое?

― Дурацкое. Но звучное. А тут ни туда, ни сюда. Это тоже самое, если я назовусь… например, Марк Верп (прим. авт. так в скейтбординге называются трюки, которые исполняются на рампе).

― Абсолютно не понимаю, что это значит.

― А я о чём!

― Мне кажется, или у тебя слегка предвзятое отношение к Кириллу?

― А. Он уже просто Кирилл? Даже не Комета?

Вишня прижалась к мужской чуть влажной куртке, обнимая так, как это можно было сделать исключительно на ходу.

― Я слышу ревность?

― Осторожность.

― И чуть-чуть ревности?

― Может быть.

― Это хорошо.

Исаев тормознул, перекрутив Вишню в танцевальном па так, чтобы она оказалась к нему лицом.

― Что хорошо?

― Ревность означает, что чувства на месте. Вот когда её не будет, можно бить тревогу.

― Чувства на месте, но речь не об этом.

― А о чём? ― она прильнула к нему поближе, чтобы теперь их лица разделяло расстояние не толще указательного пальца.

Её губы обрамляла кокетливая улыбка. Поцелуй витал совсем рядом, готовый случиться, но она пока не торопилась. Не меньше самого поцелуя было приятно его предвкушение, игриво щекочущее внутреннего демонёнка.

― О том, что мне просто не нравится этот тип. Он какой-то липкий. Слишком рафинированный.

― Разумеется. Ему положено быть таким. Но в чем-то я с тобой соглашусь, он… ― Вишня не договорила. Ее схватила за локоть и вырвала из объятий выросшая из-под земли Полина, которая всё это время тусила на пирсе с Костей (на его машине они, собственно, и приехали). Абрамова не церемонилась, в прямом смысле слова волоча Багрову за собой и обещая оставить на руке синяки. ― Ай… да что какое-то?

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍― Бабочка!

― Что случилось?

Абрамова объяснениями не стала утруждаться. Так только пробурчала что-то неразборчивое про то, что услышала кого-то краем уха, пока дожидалась очереди у туалета. Больше никаких подробностей.

Полина слишком гнала в сторону асфальтированного участка набережной, где были разбросаны припаркованные тачки. Буквально разбросаны. И не абы какие, а Мерседесы, Порше и Ягуары. Мажоров видно издалека. Рядом с такими заурядные Фольсвагены и Вольво смотрелись деревенскими простушками.

Плохо освещённая парковка пустовала, но возле жёлтого полуджипа что-то происходило. Несколько мужских спин, среди них угадывались и спины членов футбольной команды, обступили хохочущую Бабочку и смыкающимся кольцом подталкивали её к машине, намереваясь затащить на заднее сидение.

Лена вроде бы отпиралась, смеясь как психически нездоровая, но особо не сопротивлялась. Она как будто не до конца понимала происходящего. Только и хихикала, изворачиваясь, когда очередная лапища ложилась ей на бедра.

― Поехали. Хватит ломаться. Тебе понравится. Мы ничего плохого не сделаем, ― мерзко нашептывали ей на ухо они, одаривая ароматищем перегара.

― Но я не хочу, ― глупо хохотала Бабочка. Она явно была не в себе, но точно не от алкоголя. В пьяном состоянии не ведут себя так заторможено.

― Брось. Будет весело. Мы повеселимся. Обещаю. Хватит ломаться…

Вишня с Полиной налетели на парней одновременно, отпихивая их в сторону и вырывая подругу из капкана.

(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-145', c: 4, b: 145})

― Она же сказала, что не хочет!!! ― заорала Багрова, с силой треснув по руке, удерживающей Бабочку за плечо. Её злобно схватили за запястье.

― Отвали, ****а. Иначе тебя тоже самое ждё… ― мерзкое создание не договорило.

Марк врезал ему в челюсть. С учётом того, что парень и так с трудом стоял на ногах, от удара он и вовсе шлепнулся на задницу. Остальные, конечно, вознамерились отомстить за другана и полезли разбираться.