История некроманта. Часть I - Алексей Анохин

- Нет! - вык­рикнул Вес­сел, вып­рямля­ясь во весь рост.

Он рас­прос­тёр ру­ки в сто­роны и бесс­траш­но пос­мотрел на бу­шу­ющую вок­руг не­го ог­ненную сти­хию. Вес­сел смот­рел, как вок­руг не­го в бе­шеной пляс­ке кру­тились язы­ки пла­мени, из­ви­ва­ясь в ка­ком-то не­мыс­ли­мом тан­це. Это зре­лище нас­толь­ко за­вора­жива­ло, что он не­воль­но за­хотел сам стать час­ти­цей ог­ня, что­бы так­же сво­бод­но и лег­ко взви­вать­ся к вер­ши­нам де­ревь­ев. Он же­лал рас­тво­рить­ся, сме­шать­ся с пла­менем.

И слов­но чи­тая его мыс­ли, бу­шу­ющий огонь плав­но по­тянул­ся к юно­ше, буд­то бы ждал это­го мо­мен­та. Яр­ко-оран­же­вые язы­ки пе­реп­ле­лись с паль­ца­ми че­лове­ка и, из­ви­ва­ясь как змеи, по­пол­зли по ру­кам. За­воро­жён­ный Вес­сел смот­рел, как по не­му пол­зут яр­кие ог­ненные щу­паль­ца. Но пла­мя не об­жи­гало его. Оно лишь лас­ко­во при­каса­лось к не­му, как лю­бящая де­вуш­ка дот­ра­гива­ет­ся до сво­его же­ниха.

- Ты спра­вил­ся, маг! Огонь по­корил­ся те­бе! - проз­ву­чал в го­лове вос­торжен­ный шё­пот са­ламан­дры. - Те­перь, ког­да он в тво­их ру­ках, поп­ро­буй уп­равлять им!

Вес­сел мед­ленно по­вер­нул го­лову и ос­мотрел­ся вок­руг. На пло­щадь, трус­ли­во ози­ра­ясь по сто­ронам, при­пор­хал кры­латый уро­дец, ка­ких он уже ви­дел в мес­тных ру­инах. Юно­ша по­чувс­тво­вал, как внут­ри не­го за­роди­лось не­яс­ное чувс­тво си­лы. Си­лы без­мерной, как сам огонь. И эта си­ла рва­лась на­ружу. Про­тянув в сто­рону кар­ли­ка ру­ку, Вес­сел про­шеп­тал:

- Го­ри!

В этот же миг от паль­цев юно­ши в сто­рону кар­ли­ка про­тяну­лись из­ви­ва­ющи­еся струи ог­ня. Гром­ко за­вере­щав, кры­латый уро­дец вспых­нул как су­хая со­лома. Че­рез па­ру уда­ров сер­дца, на его мес­те ос­та­лась лишь куч­ка ды­мяще­гося пеп­ла. Вско­ре бу­шу­ющее вок­руг Вес­се­ла пла­мя стих­ло, и он сно­ва уви­дел са­ламан­дру.

- Мо­лодец! - сно­ва проз­ву­чал в го­лове шё­пот вол­шебной яще­рицы. - Ты спра­вил­ся, юный маг. Огонь приз­нал те­бя и по­корил­ся те­бе. Ты дос­то­ин по­лучить сим­вол ог­ненной сти­хии.

Пе­ред гла­зами Вес­се­ла в воз­ду­хе ма­тери­али­зова­лась ак­ку­рат­ная зо­лотая серь­га, в цен­тре ко­торой мель­кал кро­хот­ный язы­чок пла­мени.

- Я даю её те­бе как сим­вол ог­ня. Он по­может не по­терять тя­гу к но­вым зна­ни­ям, рас­ту­щую в те­бе. Но в тя­ге ко все­му но­вому нель­зя ос­та­нав­ли­вать­ся и сто­ять на од­ном мес­те дол­гое вре­мя. Те­бе при­дёт­ся мно­гое прой­ти на сво­ём пу­ти. По­это­му силь­ное же­лание, ко­торое зас­тавля­ет ма­га пос­то­ян­но быть в по­ис­ке но­вых зна­ний, час­то срав­ни­ва­ют с вет­ром, всег­да на­ходя­щем­ся в дви­жении.

- Это зна­чит, что сле­ду­ющим сим­во­лом?.. - по­пытал­ся уга­дать Вес­сел, сжи­мая в ру­ке дра­гоцен­ный дар са­ламан­дры.

- Да, юный маг... Сле­ду­ющей вещью, что те­бе пред­сто­ит най­ти, яв­ля­ет­ся сим­вол вет­ра. Что­бы по­лучить его, ты дол­жен по­гово­рить с ду­хом воз­ду­ха, Вет­ря­ной Силь­фи­дой. Она оби­та­ет в воль­ной Пус­то­ши за за­пад­ны­ми го­рами. Ищи её с юго-за­пад­ной сто­роны. А те­перь про­щай... - и са­ламан­дра ис­чезла. Лишь кро­хот­ная серь­га с языч­ком пла­мени внут­ри на­поми­нала о том, что это был не сон.

- Спа­сибо! - нес­мотря на всё, крик­нул в пус­то­ту юно­ша, на­де­ясь, что дух всё же ус­лы­шит его бла­годар­ность.

Ог­ля­дев на­пос­ле­док ру­ины, Вес­сел пос­мотрел на не­бо, и, оп­ре­делив нап­равле­ние, за­шагал на юго-за­пад, как ска­зал дух ог­ня. Один сим­вол он до­был, но впе­реди ос­та­лись по­ис­ки ещё трёх...

Глава 5. Путь ма­га: Воз­дух

По­кинув ру­ины, Вес­сел от­пра­вил­ся на юго-за­пад, как ве­лел дух ог­ня. Пе­реб­равшись че­рез цепь хол­мов, ок­ру­жа­ющих раз­ру­шен­ную де­рев­ню, он нат­кнул­ся на заб­ро­шен­ную па­секу.

- Ни­чего се­бе! - выр­ва­лось у юно­ши, ког­да он уви­дел, кто имен­но на­селя­ет это мес­то.

На ог­ромном пус­ты­ре, не­ук­лю­же пе­реби­ра­ясь с улья на улей, вмес­то пчёл ле­тали ги­гант­ские не­топы­ри-па­даль­щи­ки. Вес­сел не­воль­но по­ёжил­ся гля­дя на клы­кас­тые мор­ды, по­хожие на ры­ла сви­ней. Об этих тва­рях он не раз слы­шал от сол­дат в Штут­тгар­те. Ог­ромные ле­тучие мы­ши рас­терза­ли не один де­сяток лю­дей. Сто­ило им за­метить оди­ноко­го пут­ни­ка, как на бе­дола­гу наб­ра­сыва­лась вся стая, и его участь бы­ла ре­шена.

- Нет уж, брат­цы... - гля­дя на не­топы­рей, про­бор­мо­тал Вес­сел под нос. - Мне с ва­ми не по пу­ти.

Низ­ко приг­нувшись, юно­ша от­бе­жал на­зад. Отой­дя на бе­зопас­ное рас­сто­яние, Вес­сел в уме при­кинул об­ходной путь.

Кар­ти­на вы­ходи­ла не­радос­тная: что­бы обой­ти ог­ромный пус­тырь и пе­реб­рать­ся че­рез оче­ред­ную цепь хол­мов, ему по­надо­бит­ся не ме­нее двух-трёх ча­сов. Но де­лать бы­ло не­чего. Не про­бирать­ся же с бо­ем че­рез па­секу, рис­куя сво­ей шку­рой. Го­рес­тно вздох­нув и про­бур­чав ка­кое-то ру­гатель­ство, Вес­сел тро­нул­ся в путь.

При­мер­но че­рез па­ру ча­сов, как он и при­киды­вал, юно­ша вы­шел к про­тиво­полож­но­му кон­цу пус­ты­ря. Взгля­нув на­пос­ле­док на заб­ро­шен­ную па­секу и ле­та­ющих там не­топы­рей, Вес­сел про­дол­жил путь на юго-за­пад.

К ве­черу он по­дошёл к не­боль­шой ро­щице, у са­мого края ко­торой, оди­ноко сто­ял ста­рый рас­ки­дис­тый дуб. Вес­сел по­дошёл к де­реву и лас­ко­во пох­ло­пал ла­донью по тол­стой ко­ре ис­по­лина, слов­но здо­рова­ясь с ним и про­ся раз­ре­шения вой­ти в его вла­дения.

Ког­да-то дав­но, в ещё да­лёком детс­тве, он час­тень­ко гу­лял с от­цом в ле­сах вок­руг по­местья. Вес­сел улыб­нулся, ког­да вспом­нил, как спра­шивал от­ца о том или ином де­реве.

- Па­па, па­па! А что это за де­рево? - кри­чал он, под­бе­гая к пе­пель­но-се­рому строй­но­му ство­лу с вы­соко под­ня­той, круг­лой кро­ной и тол­сты­ми, ред­ки­ми вет­вя­ми.

- Это ясень, - улы­ба­ясь, от­ве­чал отец. - Из не­го де­ла­ют древ­ки для ко­пий и стре­лы, по­тому что у ясе­ня очень плот­ная дре­веси­на.

- А вот это? - Вес­сел под­бе­гал уже к дру­гому де­реву.

- Это сос­на. Из неё стро­ят до­ма и ко­раб­ли. Ког­да ты вы­рас­тешь, я возь­му те­бя с со­бой в ИннАдрил[16] и по­кажу ста­рые эль­фий­ские ко­раб­ли, ко­торые бы­ли пос­тро­ены из со­сен, как вот эта, - отец пот­ре­пал его по го­лове. - Но толь­ко ес­ли бу­дешь хо­рошо се­бя вес­ти.