Том 5. Кому на Руси жить хорошо - Николай Некрасов

Глава 8. Бабья притча

Замолкла Тимофеевна.Конечно, наши странникиНе пропустили случаяЗа здравье губернаторшиПо чарке осушить.И, видя, что хозяюшкаКо стогу приклонилася,К ней подошли гуськом:«Что ж дальше?»{!V6!— «Сами знаете:Ославили счастливицей,Прозвали губернаторшейМатрену с той поры…Что дальше? Домом правлю я,Рощу детей… На радость ли?Вам тоже надо знать.Пять сыновей! КрестьянскиеПорядки нескончаемы, —Уж взяли одного!»

Красивыми ресницамиМоргнула Тимофеевна,Поспешно приклониласяКо стогу головой.Крестьяне мялись, мешкали,Шептались: «Ну, хозяюшка!Что скажешь нам еще?»

«А то, что вы затеялиНе дело — между бабамиСчастливую искать!..»

«Да всё ли рассказала ты?»

Чего же вам еще?Не то ли вам рассказывать,Что дважды погорели мы,Что бог сибирской язвоюНас трижды посетил?Потуги лошадиныеНесли мы; погуляла я,Как мерин, в бороне!..

Ногами я не топтана,Веревками не вязана,Иголками не колота…Чего же вам еще?Сулилась душу выложить,Да, видно, не сумела я, —Простите, молодцы!Не горы с места сдвинулись,Упали на головушку,Не бог стрелой громовоюВо гневе грудь пронзил,По мне — тиха, невидима —Прошла гроза душевная,Покажешь ли ее?По матери поруганной,Как по змее растоптанной,Кровь первенца прошла,По мне обиды смертныеПрошли неотплаченные,И плеть по мне прошла!Я только не отведала —Спасибо! умер Ситников —Стыда неискупимого,Последнего стыда!А вы — за счастьем сунулись!Обидно, молодцы!Идите вы к чиновнику,К вельможному боярину,Идите вы к царю,А женщин вы не трогайте, —Вот бог! ни с чем проходитеДо гробовой доски!К нам на ночь попросиласяОдна старушка божия:Вся жизнь убогой старицы —Убийство плоти, пост;У гроба ИисусоваМолилась, на АфонскиеВсходила высоты,В Иордань-реке купалася…И та святая старицаРассказывала мне:«Ключи от счастья женского,От нашей вольной волюшкиЗаброшены, потеряныУ бога самого!Отцы-пустынножители,И жены непорочные,И книжники-начетчикиИх ищут — не найдут!Пропали! думать надобно,Сглонула рыба их…В веригах, изможденные,Голодные, холодные,Прошли господни ратникиПустыни, города, —И у волхвов выспрашиватьИ по звездам высчитыватьПытались — нет ключей!Весь божий мир изведали,В горах, в подземных пропастяхИскали… НаконецНашли ключи сподвижники!Ключи неоценимые,А всё — не те ключи!Пришлись они — великоеИзбранным людям божиимТо было торжество —Пришлись к рабам-невольникам:Темницы растворилися,По миру вздох прошел,Такой ли громкий, радостный!..А к нашей женской волюшкеВсё нет и нет ключей!Великие сподвижникиИ по сей день стараются —На дно морей спускаются,Под небо подымаются, —Всё нет и нет ключей!Да вряд они и сыщутся…Какою рыбой сглонутыКлючи те заповедные,В каких морях та рыбинаГуляет — бог забыл!..»

(1873)

Пир на весь мир*

Посвящается Сергею Петровичу Боткину

Вступление

В конце села Валахчина,Где житель — пахарь исстариИ частью — смолокур,Под старой-старой ивою,Свидетельницей скромноюВсей жизни вахлаков,Где праздники справляются,Где сходки собираются,Где днем секут, а вечеромЦелуются, милуются, —Шел пир, великий пир!Орудовать по-питерскиПривыкший дело всякое,Знакомец наш Клим Яковлич,Видавший благородныеПиры с речами, спичами,Затейщик пира был.На бревна, тут лежавшие,На сруб избы застроеннойУселись мужики;Тут тоже наши странникиСидели с Власом-старостой(Им дело до всего).Как только пить надумали,Влас сыну-малолеточкуВскричал: «Беги за Трифоном!»С дьячком приходским Трифоном,Гулякой, кумом старосты,Пришли его сыны,Семинаристы: СаввушкаИ Гриша; было старшемуУх девятнадцать лет;Теперь же протодьякономСмотрел, а у ГригорияЛицо худое, бледноеИ волос тонкий, вьющийся,С оттенком красноты.Простые парни, добрые,Косили, жали, сеялиИ пили водку в праздникиС крестьянством наравне.

Тотчас же за селениемШла Волга, а за ВолгоюБыл город небольшой(Сказать точнее, городаВ ту пору тени не было,А были головни:Пожар всё снес третьеводни).Так люди мимоезжие,Знакомцы вахлаков,Тут тоже становилися,Парома поджидаючи,Кормили лошадей.Сюда брели и нищие,И тараторка-странница,И тихий богомол.

В день смерти князя старогоКрестьяне не предвидели,Что не луга поемные,А тяжбу наживут.И, выпив по стаканчику,Первей всего заспорили:Как им с лугами быть?Не вся ты, Русь, обмерянаЗемлицей: попадаютсяУглы благословенные,Где ладно обошлось.Какой-нибудь случайностью —Неведеньем помещика,Живущего вдали,Ошибкою посредника,А чаще изворотамиКрестьян-руководителей —В надел крестьянам изредкаПопало и леску.Там горд мужик, попробуй-каВ окошко стукнуть старостаЗа податью — осердится!Один ответ до времени:«А ты леску продай!»И вахлаки надумалиСвои луга поемныеСдать старосте — на подати:Всё взвешено, рассчитано,Как раз — оброк и подати,С залишком. «Так ли, Влас?»

«А коли подать справлена,Я никому не здравствую!Охота есть — работаю,Не то — валяюсь с бабою,Не то — иду в кабак!»

«Так!» — вся орда вахлацкаяНа слово Клима ЛавинаОткликнулась, — на подати!«Согласен, дядя Влас?»

«У Клима речь короткаяИ ясная, как вывеска,Зовущая в кабак, —Сказал шутливо староста. —Начнет Климаха бабою,А кончит — кабаком!»— «А чем же! Не острогом жеКончать-ту? Дело верное,Не каркай, пореши!»

Но Власу не до карканья.Влас был душа добрейшая,Болел за всю вахлачину —Не за одну семью.Служа при строгом барине,Нес тяготу на совестиНевольного участникаЖестокостей его.Как молод был, ждал лучшего,Да вечно так случалося,Что лучшее кончалосяНичем или бедой.И стал бояться нового,Богатого посулами,Неверующий Влас.Не столько в БелокаменнойПо мостовой проехано,Как по душе крестьянинаПрошло обид… до смеху ли?..Влас вечно был угрюм.А тут — сплошал старинушка!Дурачество вахлацкоеКоснулось и его!Ему невольно думалось:«Без барщины… без подати….Без палки… правда ль, господи?»И улыбнулся Влас.Так солнце с неба знойногоВ лесную глушь дремучуюЗабросил луч — и чудо там:Роса горит алмазами,Позолотился мох.«Пей, вахлачки, погуливай!»Не в меру было весело:У каждого в грудиИграло чувство новое,Как будто выносила ихМогучая волнаСо дна бездонной пропастиНа свет, где нескончаемыйИм уготован пир!Еще ведро поставили,Галденье непрерывноеИ песни начались!Как, схоронив покойника,Родные и знакомыеО нем лишь говорят,Покамест не управятсяС хозяйским угощениемИ не начнут зевать, —Так и галденье долгоеЗа чарочкой, под ивою,Всё, почитай, сложилосяВ поминки по подрезанным,Помещичьим «крепям».К дьячку с семинаристамиПристали: «Пой веселую!»Запели молодцы.(Ту песню — не народную —Впервые спел сын Трифона,Григорий, вахлакам,И с «Положенья» царского,С народа крепи снявшего,Она по пьяным праздникамКак плясовая пеласяПопами и дворовыми, —Вахлак ее не пел,А, слушая, притопывал,Присвистывал; «веселою»Не в шутку называл.)

1. Горькое время — горькие песни