«Я понял жизни цель» (проза, стихотворения, поэмы, переводы) - Борис Пастернак

5

Едва вагона выгнутая дверьЗахлопнулась за сестриной персоной,Действительность, как выспавшийся зверь,Потягиваясь, поднялась спросонок.

Она не выносила пустомель,И только ей вернули старый навык, —Вздохнула вслух, как дышит карамельВ крахмальной тьме колониальных лавок.

Учуяв нюхом эту москатиль,Голодный город вышел из берлоги,Мотнул хвостом, зевнул и раскатилТележный гул семи холмов отлогих.

Тоска убийств, насилий и бессудствУдарила песком по рту фортуныИ сжала крик, теснившийся из устКрасноречивой некогда вертуньи.

И так как ей ничто не шло в башку,То не судьба, а первое пустоеНесчастье приготовилось к прыжку,Запасшись склянкой с серной кислотою.

Вот тут с разбега он и налетелНа Сашку Бальца. Всей сквозной округой.Всей тьмой. На полусон. На полутень,На что-то вроде рока. Вроде друга.

Всей световой натугой – на портал,Всей лайкою упругой – на деревья,Где Бальц как перст перчаточный торчал.А говорили, – болен и в Женеве.

И точно назло он его стерег —Намеренно под тем дверным навесом,Куда Сережу ждали на урокК отчаянному одному балбесу.

Но выяснилось – им в один подъезд,Где наверху в придачу к прошлым тещамУ Бальца оказался новый тесть,Одной из жен пресимпатичный отчим.

Там помещался новый Бальцев штаб.Но у порога кончилась морока,И, пятясь из приятелевых лап,Сергей поклялся забежать с урока.

Смешная частность. Сашка был мастакПо части записного словоблудья.Он ждал гостей и о своих гостяхТаинственно заметил: «Будут люди».

Услыша сей внушительный посул,Сергей представил некоторой МеккойЭффектный дом, где каждый венский стулГотов к пришествию сверхчеловека.

Смеясь в душе: «Приступим, – возгласил,Входя, Сережа. – Как делишки, Миша?»И, сдерживаясь из последних сил,Уселся в кресло у оконной ниши.

«Не странно ли, что все еще висит,И дуется, и сесть не может солнце?»Обдумывая будущий визит,Не вслушивался он в слова питомца.

Из окон открывался чудный вид,Обитый темно-золотистой кожей.Диван был тоже кожею обит.«Какая чушь!» – подумалось Сереже.

Он не любил семьи ученика.Их здравый смысл был тяжелей увечья,А путь прямей и проще тупика.Читали «Кнут», выписывали «Вече».

Кобылкины старались корчить злюк,Но даже голосов свирепый холодВсегда сбивался на плаксивый звук,Как если кто задет или уколот.

Особенно заметно у самойСтрадальчества растравленная ранаИзобличалась музыкой прямойБогатого гаремного сопрано.

Не меньшею загадкой был и он,Невежда с правоведческим дипломом,Холоп с апломбом и хамелеон,Но лучших дней оплеванный обломок.

В чаду мытарств угасшая душа,Соединял он в духе дел тогдашнихОбразованье с маской ингушаИ умудрялся рассуждать, как стражник.

Но в целом мире не было людейЗабитее при всей наружной спесиИ участи забытей и лютей,Чем в этой цитадели мракобесья.

Урчали краны порчею аорт,Ругалась, фартук подвернув, кухарка,И весь в рассрочку созданный комфортГрозил сумой и кровью сердца харкал.

По вечерам висячие часыАнализом докучных тем касались,И, как с цепей сорвавшиеся псы,Клопы со стен на встречного бросались.

Урок кончался. Дом, как корифей,Топтал деревьев ветхий муравейникИ кровли, к ночи ставшие кривейИ точно потерявшие равненье.

Сергей прощался. Что-то в нем росло,Как у детей средь суесловья взрослых,Как будто что-то плавно и без словНавстречу дому близилось на веслах.

Как будто это приближался вскрик,С которым, позабыв о личной шкуре,Снимают с ближних бремя их вериг,Чтоб разбросать их по клавиатуре.

В таких мечтах: «Ты видишь, – возгласил,Входя, Сергей, – я не обманщик, Сашка», —И, сдерживаясь из последних сил,Присел к столу и пододвинул чашку.

И осмотрелся. Симпатичный тестьОтсутствовал, но жил нельзя шикарней.Картины, бронзу – все хотелось съесть,Все как бы в рот просилось, как в пекарне.

И вдруг в мозгу мелькнуло: «И съедят.Не только дом, но раньше или позжеИ эту ночь, и тех, что тут сидят.Какая чушь!» – подумалось Сереже.

Но мысль осталась, завязав дуэтС тоской, что гложет поедом поэтов,И неизвестность, точно людоед,Окинула глазами сцену эту.

И увидала: полукруглый стол,Цветы и фрукты, и мужчин и женщин,И обреченья общий ореол,И девушку с прической a lа Ченчи.

И абажур, что как бы клал запретВовне, откуда робкий гимназистикСмотрел, как прочь отставленный портрет,На дружный круг живых характеристик.

На Сашку, на Сережу, – иногдаНа старшего уверенного брата,Который сдуру взял его сюда,Но, вероятно, уведет обратно.

Их назвали, но как-то невдомек.Запало что-то вроде «мох» иль «лемех».Переспросить Сережа их не мог,Затем что тон был взят как в близких семьях.

Он наблюдал их, трогаясь игройДвух крайностей, но из того же теста.Во младшем крылся будущий герой.А старший был мятежник, то есть деспот.

6

Неделю проскучал он, книг не трогав,Потом, торгуя что-то в зеленной,Подумал, что томиться нет предлогов,И повернул из лавки к Ильиной.

Он чуть не улизнул от них сначала,Но на одном из бальцевских оконНад пропастью сидела и молчалаПо внешности – насмешница, как он.

Она была без вызова глазаста,Носила траур и нельзя честнейВитала, чтобы не соврать, верст за сто.Урвав момент, он вышел вместе с ней.

Дорогою бессонный говор ветокБыл смутен и, как слух, тысячеуст.А главное, не делалось разведокПо части пресловутых всяких чувств.

Таких вещей умели сторониться.Предметы были громче их самих.А по бульвару шмыгали зарницыИ подымали спящих босомыг. И вот порой, как ветер без провесуВзвивал песок и свирепел и креп,Отец ее, – узнал он, – был профессор,Весной она по нем надела креп,

И множество чего, – и эта лаваПодробностей росла атакой в лобИ приближалась, как гроза, по праву,Дарованному от роду по гроб.

Затем прошла неделя, и сегодня,Собравшися впервые к ней, он шелРассеянней, чем за город, свободней,Чем с выпуска, за школьный частокол.

Когда-то дом был ложею масонской.Лет сто назад он перешел в казну.Пустые классы щурились на солнце.Ремонтный хлам располагал ко сну.

В творилах с известью торчали болтни.Рогожа скупо пропускала свет.И было пусто, как бывает в полдни,Когда с лесов уходят на обед.

Он долго в дверь стучался без успеха,А позади, как бабочка в плену,Безвыходно и пыльно билось эхо.Отбив кулак, он отошел к окну.

Тут горбились задворки института,Катились градом балки, камни, пот,И, всюду сея мусор, точно смуту,Ходило море земляных работ.

Многолошадный, буйный, голоштанный,Двууглекислый двор кипел ключом,Разбрасывал лопатами фонтаны,Тянул, как квас, полки под кирпичом.

Слонялся ветер, скважистый, как траур,Рябил, робел и, спины заголя,Завешивал рубахами брандмауэрИ каменщиков гнал за флигеля.

У них курились бороды и ломы,Как фитили у первых пушкарей.Тогда казалось – рядом жгут солому,Как на торфах в несметной мошкаре.

Землистый залп сменялся белым хряском.Обвал бледнел, чтоб опухолью спасть.Показывались горловые связки.Дыханье щебня разевало пасть.

Но вот он раз застал ее. Их встречиПошли частить. Вне дней. Когда не след.Он стал ходить: в ненастье; чуть рассветши;Во сне; в часы, которых в списках нет.

Отказов не предвиделось в приеме.Свиданья назначались: в шуме птиц;В кистях дождя; в черемухе и в громе;Везде, где жизнь и двум не разойтись.

«Ах, это вы? Зажмурьтесь и застыньте», —Услышал он в тот первый раз и миг,Когда, сторонний в этом лабиринте,Он сосвежу и точно стал в тупик.

Их разделял и ей служил эгидойШкапных изнанок вытертый горбыль.«Ну как? Поражены? Сейчас я выйду.Ночей не сплю. Ведь тут что вещь, то быль.

Ну, здравствуйте. Я думала – подрядчик.Они освобождают весь этаж,Но нет ни сил, ни стимулов бодрящихПоднять и вывезть этот ералаш.

А всех-то дел – двоих швейцаров, вас быДа три-четыре фуры – и на склад.Притом пора. Мой заграничный паспортДавно зовет из этих анфилад».

Так было в первый раз. Он знал, что встретитГлухую жизнь, породистую встарь,Но он не знал, что во второй и в третийСпоткнется сам об этот инвентарь.

Уже помочь он ей не мог. Напротив.Вконец подпав под власть галиматьи,Он в этот склад обломков и лохмотьевСтал из дому переносить свои.

А щебень плыл и, поводя гортанью,Грозил и их когда-нибудь сглотнуть.На стройке упрощались очертаньяУ них же хаос не редел отнюдь.

Свиданья учащались. С каждым новымОни клялись, что примутся за ум,И сложатся, и не проронят слова,Пока не сплавят весь шурум-бурум.

Но забывались, и в пылу беседыТо громкое, что крепло с каждым днем,Овладевало ими напоследокИ сделанное ставило вверх дном.

Оно распоряжалось с самодурствомНеразберихой из неразберихИ проливным и краткосрочным курсомЧему-то переучивало их.

Холодный ветер, как струя муската,Споласкивал дыханье. За спиной,Затягиваясь ряскою раскатов,Прудилось устье ночи водяной.

Вздыхали ветки. Заспанные прутьяПотягивались, стукались, текли,Валились наземь в серых каплях ртути,Приподнимались в серебре с земли.

Она ж дрожала и, забыв про старость,Влетала в окна и вонзала киль,Распластывая облако, как парус,В миротворенья послужную быль.

Тут целовались, наяву и вживе.Тут, точно дым и ливень, мга и гам,Улыбкою к улыбке, грива к гриве,Жемчужинами льнули к жемчугам.

Тогда в развале открывалась прелесть.Перебегая по краям зеркал,Меж блюд и мисок молнии вертелись,А следом гром откормленный скакал.

И, завершая их игру с приданым,Не стоившим лишений и утрат,Ключами ударял по чемоданамСаврасый, частый, жадный летний град.

Их распускали. Кипятили кофе.Загромождали чашками буфет.Почти всегда при этой катастрофеУнылой тенью вырастал рассвет.

И с тем же неизменным постоянствомСползались с полу на ночной пикникКовры в тюках, озера из фаянсаИ горы пыльных, беспросветных книг.

Ломбардный хлам смотрел еще серее,Последних молний вздрагивала гроздь,И оба уносились в эмпиреи,Взаимоокрылившись, то есть врозь.

Теперь меж ними пропасти зияли.Их что-то порознь запускало в цель.Едва касаясь пальцами рояля,Он плел своих экспромтов канитель.

Сырое утро ежилось и дрыхло,Бросался ветер комьями в окно,И воздух падал сбивчиво и рыхлоВ Мариин новый отрывной блокнот.

Среди ее стихов осталась записьОб этих днях, где почерк был иглист,Как тернии, и ненависть, как ляпис,Фонтаном клякс избороздила лист.

«Окно в лесах, и – две карикатуры,Чтобы избегнуть даровых смотрин,Мы занавесимся от штукатуров,Но не уйдем из показных витрин.

Мы рано, может статься, углубимсяВ неисследимый смысл добра и зла.Но суть не в том. У жизни есть любимцы.Мне кажется, мы не из их числа.

Теперь у нас пора импровизаций.Когда же мы заговорим всерьез?Когда, иссякнув, станем подвизатьсяНа поприще похороненных грез?

Исхода нет. Чем я зрелей, тем болеВ мой обиход врывается земляИ гонит волю и берет безвольеПод кладбища, овраги и поля.

P.S. Все это требует проверки.Не верю мыслям, – семь погод на дню.В тот день, как вещи будут у Шиперки,Я, вероятно, их переменю».

7