Серебро - Петр Вегин

5

Я представил Ее, еще не найденную, в пещере на острове Милосе. Сколько она прожила под землей? Сколько поэтов лишилось стихов о ней? Под тронами, под топотом воинов, под кандальным звоном рабов она была как зерно, и две — еще существующих — руки в два белых побега тянулись наверх,

и собственнойне ведал мир бедноты…И был ее макетомобраз чистоты!Здесь меркнет березняк.Ее не переснять.И не зарисовать.Осталось — постигать!

Что Кант или Катон? —ораторы благие…Была пещера — ртом,а языком — богиня!

Так это твой двойникземной — твои черты —живет во мне, дурит,богиня красоты?

Так, значит, это тысквозь толщу лет и скалымне ступни обжигала,богиня красоты?!

6

Молчите, неверы!Я знаю тот клад,          где руки Венеры          безмолвно лежат!Они суверенны.А рядом лежат          с руками Венеры           руки солдат?.Так корни деревьев,пошедших на слом,          веками вдовеют          под материком.Но чтоб не распастьсяна материки,          мир взят в десять пальцев,          в две белых руки!Довольно придумывать,советы давать…          Не лучше ли руки          свои отыскать?

Смешны все затеи.Не смейте копать!

А если я в землю сойду, то затем,чтоб руки Венеры поцеловать!

1969

Могила Пиросмани

Склоняюсь, Мцхета, к твоему плечу.Я сбился с ног, прошу тебя, как маму,скажи мне: где могила Пиросмани?Могилу Пиросмани я ищу.

Ты, лунный медвежонок на бревне,вы, к водопою скачущие лани,где похоронен Нико Пиросмани? —скажите мне.Я сбился с ног.Все спутано. Все скомкано.Как стрелку размагниченного компаса,меня кружит.

Я ошалел от буден.Могилы нет.И никогда не будет!Художнику могила не нужна!Безденежны, бездомны, безобидны,приставка «без» и в смерти им верна —они бессмертны, — значит, безмогильны!

Но если повстречается сирень,вы к ней чело горячее приблизьте,вы знайте —            это прорастают кистихудожника,          худого, как свирель…

1965

Каракумские ритмы

 Каракумы,                Каракумы…Проклинаем рюкзаки!Мы идем по Каракумам,и за нами ишаки.

Нас двенадцать робинзонов,нам плевать на горизонт —в Каракумах горизонтызакруглились в колесо!

Я обуглился, как ящерили доменная печь,я могу —      как спичкой —                      пальцемсаксаула куст поджечь!

С миражами нету сладу —в миражах вода бежит…Дайте нам по автомату —расстреляем миражи!

Но бубновым барабаномКаракум лежит, багрян.Наши ноги барабанятв этот вечный барабан.

И невиданным обманом,миражом в тиши песковпоплыла под барабаныэта песня ишаков:

«…по Каракумам с грустной думой натощакшагал ишак, шагал, угрюмый,кое-как,пустыня жжет, как сковородкана огне,а по спине гуляет плетка,по спине,вот так веками, ишаками,по пескамвозили грузы, доставалосьишакам,меня гоняли, и впрягали,и пешком,и потому меня прозвалиишаком,ах, путь-дорога без дорогинелегка,кто пожалеет хоть немногоишака,на мне, поверьте иль проверьте,столько ран,и бьют по шкуре после смертив барабан…»

Но мы добрались до воды.Мы пили. Нам сводило скулы.И под абстрактным саксауломлегли — ни живы ни мертвы.

А я вступил на караул,такой нелепо обязательный.Спит Каракум…               Мой нос, как мул,навьючен          черными                     глазами.

1965

Соло на флейте

 Я предан, как правда,я холост, как холст,я шарф твой хватаю, как ящеркин хвост,но ты ускользаешь в московское лето,в звенящую клетку —                     в полуночный дождь,и выслушав всю телефонную ложь, я черную трубку повесил за это!

Как любят поэты — не любят поэтов.И в звездных постелях,                             подобные флейтам,поэты лежат..                    Прибеги, принесись,любимая — мой сумасшедший флейтист!

Пускай обожжет твои оранжевыйрот мой флейтовый, мой фиолетовый рот!Четыре стены четвертуют поэта.Четыре стены,                  как четыре портрета, с которых сбежала, не ведая риска,натурщица,             ящерица,                           флейтистка….И выцвела б музыка в седенький волос,но нас выручает наш внутренний голос —он бьется, как в флейте дыханье флейтиста,и льется мелодия                        чисто-пречисто…

Мой внутренний голос —горячая льдинка.

Да здравствует тот музыкант-невидимка,который во все неудачи на свете играет на флейте,играет на флейте!

А женщина мокрой Москвою идет.Зеленая ящерка…Хвост отрастет…Но ночью ты вместо коричневой флейты сжигаешь одну за другой сигареты…

1966