Реплика - Святослав Яров
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
— У меня вчера очень любопытная встреча состоялась, — сняв шапку и куртку, и накинув их на вешалку, сообщил он.
— Ну, рассказывай, — предложил высказаться старший товарищ.
— Короче! — Здоровенный детина с размаху плюхнулся на стул, который под ним жалобно пискнул. — Серёга вечером дома остался — к нему Дашутка прикатила — а мы с Иркой на дискач в Олимпийскую деревню поехали…
Кузин неопределённо хмыкнул. Он уже давно запутался в бесконечных Дашах, Ирах, Машах и Наташах, с которыми братья, когда находились на рабочем месте и, если выдавалась свободная минутка, постоянно ворковали по телефону и вечно о чём-то договаривались. Но, что было для него было полнейшей загадкой, так это — когда они всё успевали и как умудрялись сочетать, казалось бы, несочетаемое: и в спортзал регулярно наведывались, и при случае выпить были не дураки, и вкалывали, если требовалось, от зари до зари, и с девчонками зависали чуть ли не каждую ночь… Вот, что значит, молодость! Аж завидки берут, думал Алексей Борисович.
— Ну, там шампусик, то, сё… — неспешно повествовал Олег, как бы предлагая проникнуться атмосферой праздника жизни, именуемого дискотекой.
— Ты кашу-то по тарелке не размазывай. Давай поконкретнее, — грубовато предложил Кузин перейти к сути.
— Короче, сцепился я там с одним мудофелем… — куда уж конкретнее высказался Олег. — Он под приличным градусом был. Иришку толкнул. Не извинился. Слово за слово… Вышли потолковать в туалет, а там тесновато было. Ну, и началось бодалово. Крепенький оказался — видать из вольников. Я в ковбойке был, так он мне рукав оторвал, потом глаза выпучил и вдруг как заорёт: «Стоп, братан!». Я тормознулся. Он на плечо моё пялится, а там же у меня… Проще показать.
Парень встал, снял пиджак и начал расстёгивать рубашку.
— Стриптиз? — язвительно поинтересовался ничего пока не понимающий Кузин.
— Частичный, — подтвердил старший Закупра, оголив левое плечо, где синела татуировка.
Вообще-то, Алексей Борисович уже видел её раньше. Дело было в раздевалке на «Динамо». Кстати, точно такая же или во всяком случае очень похожая была и у Сергея. Но видел мельком и разглядеть толком не успел. Сейчас представилась такая возможность. Сверху полукругом располагалась выполненная по-русски, но стилизованная под арабскую вязь, надпись: «Афганистан». Снизу, так же полукругом — «1983–1984». В центре на фоне горных вершин — «781 ОРБ».
— ОРБ — это что? — попросил расшифровать Кузин.
— Отдельный разведывательный батальон, — пояснил Олег, натягиваю рубаху. — Татуха особенная. Кто знает, тот понимает.
— Ясно. На однополчанина что ли нарвался? — продолжил нехитрую логическую цепочку старый сыщик.
Парень кивнул.
— Зовут Витьком. Полгода в Афгане оттрубил. Комиссован по ранению. В батальон попал осенью восемьдесят четвёртого. Мы ещё в мае, дембельнулись, так что с ним не пересекались, но про нас с Серёгой он слышал… — выдал Олег и вернулся к событиям вчерашнего вечера. — Мордобой, само собой, побоку. Мир-дружба-жевачка! Пошли вмазали. Иришка на всех обиделась и ушла. А мы уже у него дома продолжили…
— Ты поближе к сути! — ненавязчиво напомнил Кузин том, что день не резиновый.
— Не подгоняй, Борисыч. — возразил на это Олег. — Потом сам же будешь мордовать: давай подробности. Так что, я уж лучше сразу…
Может, оно и верно, внутренне смирился Алексей Борисович и перестал его подгонять.
— Сидели, выпивали, за жизнь тёрли. Ну, как тёрли… Я-то больше помалкивал и слушал, а Витёк, тот сильно бухой был, вот он языком и молол. Сперва горестями делился. Сам — челябинский. Там жизни никакой. Из армии вернулся, пошёл на завод. Зарплата — слёзы. На неделю еле-еле хватало, потом клади зубы на полку. Промаялся так год-другой, плюнул на всё и подался в Москву. Поначалу грузчиком на вокзале подрабатывал, чтоб с голоду не сдохнуть. Зато, теперь, говорит, я в шоколаде! Бабла — залейся! А у самого квартирка убитая, мебелишка на ладан дышит, телек чёрно-белый. Ну, я и поддел его, типа, оно и видно, что миллионер! Он в обидку. На хату не смотри. Съёмная. Сюда смотри. И вынимает из кармана непочатую пачку сотенных… Вот так запросто, десять тонн! Я, типа, в шутку: нехило нынче грузчикам платят. А он: ага, если ты лохов на бабки грузишь. Могу и тебя к делу пристроить… Смотрю, совсем его развезло, я и отчалил…
Крупная сумма на руках и похвальба, насчёт того, что он де грузит лохов на бабки, ещё ничего не значат, прикинул Алексей Борисович. Мало ли откуда у него деньги, а пьяный базар — он базар и есть. Хотя, конечно, многие «афганцы» прислонились к бандюкам. Такие парни сейчас в цене. Чёрт его знает, может, этот Витёк — и наш клиент…
Кузин в задумчивости поскрёб подбородок и спросил:
— Адрес помнишь?
Олег отрицательно помотал головой.
— Не до того было. Водкой поверх шампанского стелить — тяжко… Но точно на Островитянова. Если приспичит, думаю, найду… Только фигли напрягаться, если у меня телефон его есть?
— И что думаешь делать? — Алексей Борисович хотел сперва выслушать мнение самого Олега.
— Я без понятия, — Пожал плечищами старший Закупра. — Только предполагаю, что от тех шальных бабок за версту криминалом несёт. Думал ты чего присоветуешь.
— Надеюсь, ты у него перед носом по пьяни ксивой не размахивал?
— Обижаешь, начальник! — делано возмутился молодой опер. — Наплёл, что работал на северах в геологической партии. Вернулся. Теперь в поиске. Про брата прогнал, что тот типа подался в Сибирь пушнину добывать… А что, правдоподобно! Опять же если случайно засветится где в Москве, всегда можно отбрехаться, что тока-тока оттуда… Нормальная легенда.
— Молодец. Предусмотрительный, — похвалил его Кузин и принялся рассуждать вслух: — Конечно, всё это даже не вилами по воде, но прощупать твоего Витька не помешает. Что ты о нём знаешь, кроме того, что вы в одном батальоне служили, да и то в разное время? Вот именно, что ничего. Так вот, для начала выясни кто он, что он — учить тебя что ли… На досуге обмозгуем… Но имей в виду, первым номером у нас идёт «Бес», а это так — факультатив.
На том и порешили.
Прошла неделя. Алексей Борисович почти позабыл о том разговоре, когда Олег сам напомнил о нём, принеся справку с прикреплённой с ней копией фотографии, добытой, вероятнее всего в паспортном столе.
— Вот!
Кузин сперва взглянул на снимок — обычная, ничем не примечательная физиономия, — затем пробежал справку глазами, бубня себе поднос:
— Чекменёв Виктор Васильевич, 12.01.1966 года рождения, уроженец
Челябинска… Неполная семья… Радиотехнический
