Звёздный Вавилон (СИ) - Гиерри Саггаро

Интерлюдия

«Тот, кого вы ждали, прибыл, Деленн… Он ждёт вас в отдельном помещении 19 сектора…»

Посол Минбара глубоко вздохнула, на мгновение замерев перед указанной Шериданом дверью. Сектор 19, складское помещение, сейчас пустующее… Пустые коридоры по пути сюда – выйдя из лифта на нужном уровне, она не встретила ни единого человека или инопланетянина, словно станция внезапно вымерла. Только…

Единственным живым существом джиринкс, как его называл Лорд Баал, огромный чёрный кот-телепат по имени Бегемот. Кот проводил женщину пристальным и очень внимательным взглядом, прошёл некоторое время рядом с ней и остановился, только когда она уже повернула непосредственно к закрытому люку сектора. Как бы парадоксально это ни звучало, женщина готова была поклясться, что во взгляде животного читалось отнюдь не животное любопытство и… сочувствие? Мотнув головой, посол разогнала посторонние мысли. Сейчас ей было нужно сосредоточиться на деле – всё остальное может и подождать.

Практически бесшумно двойной люк в сектор открылся, стоило только минбарке протянуть руку. Позволив себе замереть, словно в нерешительности, ещё ровно на мгновение, Деленн сделала шаг вперёд. Это в самом деле был обычный склад, каких по всему «Вавилону-5» было достаточно много, в настоящее время пустующий – обширное слабо освещённое помещение с ровным металлическим полом и голыми металлическими стенами.

- Стой здесь, - холодный голос из темноты, раздавшийся, стоило женщине пройти ближе к центру помещения, замерев под одним из светильников в круге света, заставил её вздрогнуть. – Надевай.

К ногам минбарки по полу скользнули два металлических браслета странного вида. Наклонившись, женщина осторожно коснулась их – тяжёлые… холодные… Но, к её удивлению, вполне свободные – если не прилагать усилий, они должны были просто упасть с её рук.

- Это твои оковы, - снова раздался голос. – Как ты видишь, они достаточно свободны, чтобы в любой момент, лишь пожелав этого, ты могла сбросить их. Но тем самым ты признаешь своё поражение перед Ворлоном и свою непригодность для их Миссии. Ты поняла?

- Да… - тихо произнесла женщина.

- Тогда мы начнём…

В помещении раздались звонкие удары чем-то металлическим и из темноты на свет вышел высокий худощавый мужчина… человек?.. в тёмном костюме, какие Деленн видела, пожалуй, только в исторических хрониках, посвящённых прошлому Земли.

- Кто ты?

- Я… Я Деленн, - удивлённо ответила минбарка.

- Неприемлемо! – хлестнул голос посланца ворлонцев. – Ответ не по существу, я прекрасно знаю твоё имя. Кто ты?

- Деленн… Ах!

Едва она успела договорить, мужчина ударил тростью об пол, а всё тело минбарки прорезала сильная боль, словно тысячи иголок одновременно впились в её кожу, заставив вскрикнуть от неожиданности. Столь же неожиданно, как возникла, боль пропала, не оставив от себя ни следа.

- За неприемлемый ответ положено наказание, - как маленькому ребёнку пояснил женщине Инквизитор. – Кто ты?

- Я… - Деленн лихорадочно пыталась понять, какой ответ от неё требуется. – Я – посол Минбара…

- Неприемлемо. Это формальный ранг – то, как тебя зовут, когда ты желаешь спрятаться за титулами. Кто ты?! – повысил голос мужчина.

- Я… Я дочь… Ах!

- Неприемлемо! – новый удар трости об пол и новая вспышка боли, в этот раз чуть более длительная. – Прискорбно… - Инквизитор покачал головой. – Ты не способна ответить на столь простой вопрос, не прибегая к генеалогии, штампам, социальным конструкциям… Разве сама по себе ты – ничто? В тебе нет ничего, кроме наносных слов, сказанных другими? Как же тогда, - ходивший вокруг женщины посланец Ворлона остановился, пристально глядя ей в глаза, - ты собираешься сражаться за других, не имея представления даже о том, что есть ты сама? Знаешь, сколько разумных стояло передо мной до тебя? Гордые… Высокомерные… Полные веры в собственную значимость… Уверенные, что они Избранные! Особенные! Верящие, что на них… благодать господня… И все они сломались, - мужчина говорил вкрадчиво, приблизившись лицом вплотную к лицу Деленн. – И поделом – незачем смущать доверившихся им пустыми надеждами! Так и ты! – женщина отвернула голову в сторону, но была вынуждена снова взглянуть на Инквизитора, когда тот силой повернул её навершием трости. – Ты имела наглость приписать себе божественную миссию! Веру в собственное предназначение! Я. Не. Верю. И сегодня, прежде, чем я покину это место, - мужчина улыбнулся, - разуверишься и ты. Или умрёшь. Меня устроит любой из исходов.

- Зачем тебе убивать меня? – справившись с волнением, минбарка нашла в себе силы спросить.

- Убивать? О нет! Я не намерен убивать тебя – ты полностью свободна снять свои оковы и уйти, но… - Инквизитор вскинул палец. – Это будет означать признание своего заблуждения. Признание того, что ты недостойна… Или слаба для предстоящей миссии. И мы увидим, сумеешь ли ты смирить своё… эго, или гордость не позволит тебе отступить даже перед лицом гибели. Ты можешь остаться, - развёл он руками, - понадеявшись, что Вселенная спасёт тебя, тебя, Избранную. Но ты можешь и ошибаться в своей вере. Здесь и сейчас мы выясним это. Раз и навсегда. Так что… Кто ты?

***

- Капитан? – окликнула Шеридана Иванова. – Всё в порядке?

Мужчина уже битых полчаса сидел в глубокой задумчивости за одним из терминалов в рубке управления станцией – прибывший на «Вавилон» посланец Ворлона не давал ему покоя. Что-то было не так с этим Себастианом… Джон не был до конца уверен, что это имя настоящее, но что-то в его образе, в манерах и в общем впечатлении, которое оставлял мужчина, не давало капитану покоя. Где-то он уже видел… читал… про что-то подобное… Про кого-то… Выражение лица Инквизитора, то, как тот смотрел на обычных жителей станции, когда они проходили мимо увеселительных заведений…

- Капитан? – повторно окликнула его коммандер.

- А… Да, Иванова, - моргнув, Шеридан тряхнул головой, - всё в порядке… Разве что…

- Да?

- У нас есть материалы по истории Земли? Вроде бы, в базу станции должны были заносить…

- Думаю, да, - кивнув, женщина села за соседний терминал. – Что ищем?

- Англия… - задумчиво начал Джон. – Девятнадцатый век… Лондон… Попробуйте найти одно имя…

- Да, готова составлять запрос, - войдя в нужный раздел базы данных, Иванова кивнула, поворачиваясь к капитану.

- Себастиан… Должен был проживать по адресу 14Б, Хэррсфорд Лейн около 1888 года. Возможно, упоминания будут раньше, но не позже этой даты…

- Кхм… - удивлённо кашлянула коммандер. – Ну у вас и запросы, капитан… Но попробуем найти.

Некоторое время в рубке царила тишина, прерываемая только постукиванием клавиш. Коммандеру Ивановой потребовалось почти полчаса на то, чтобы сократить список результатов в достаточной мере, чтобы с ним можно было работать – при отсутствии любых данных, кроме имени и предполагаемого адреса проживания, столь давняя информация в базе не могла похвастаться достоверностью и однозначностью.

- Ну что там? – вздохнув, Шеридан встал со своего места, подходя к Ивановой. – Удалось что-то найти?

- Думаю да, сэр, но под параметры запроса подходят трое…

- Трое? – удивлённо вскинул бровь Джон.

- Себастиан Мурон – проживал по данному адресу до января 1888. Последнее упоминание зафиксировано в записях местного полицейского участка – застрелен при попытке побега во время задержания…

- Хм… Явно не наш случай…

- Тогда вот, - Иванова закрыла файл, переходя к следующему, - Уолтер Сикерт, британский художник. В 1880 сменил имя на Себастиан и практически полностью пропал из поля зрения общества. Знаменит картиной «Спальня Джека-потрошителя». Умер в 1942. В документах указан тот же адрес…

- Джек-потрошитель… - Шеридан постучал пальцем по губам – что-то ему это напоминало…