Если босс – дикарь. Правила выживания - Ирина Чарова

– степенно прошу, садясь на краешек стула. – Просто уберем в холодильник. Они завтра приедут, разогреют, поедят.

Вижу, каким возмущением загораются глаза босса в этот момент.

– Ага! Щас прям. Обойдутся. Надо будет – сами себе закажут.

И тут же громко закашливается.

– Босс, но это же не ваше… – напоминаю ему строго.

– Стрелецкая, что нашел – то мое! Кстати… – он поднимает палец – Брат говорил, что там еще стейки на кухне есть.... Момент!

Он мгновенно ретируется.

А я решаю, что раз он в курсе про стейки, значит, можно всё-таки не переживать по поводу сохранности еды.

Видимо, они с братом уже обо всем договорились.

Удобней сев на стуле, достаю телефон из кармана и пишу Давиду сообщение.

"Я застряла в горах. Здесь сильная метель, не могу попасть в город. Прости пожалуйста!((( Можем перенести? "

Напряженно зависаю, не отводя взгляда от экрана.

Вижу, что Давид тут же появляется в сети, читает мое сообщение и сразу выходит, так ничего и не ответив.

Неужели обиделся?

Может, сбросить ему видео метели, чтобы он точно мне поверил?

Хотя нет.

Наверное, это будет уже перебор. Подумает, что я навязываюсь.

Взгрустнув, подпрыгиваю на стуле от неожиданности, когда перед моим носом появляется сочное, прямо лоснящееся, идеально прожаренное мясо.

– Не соблаговолите ли пробовать, мадмуазель?

Босс соблазнительно крутит тарелкой у моего носа.

– Или мне убрать это восхитительное мясо в холодильник и испортить его окончательно?

– Нет-нет! Не надо в холодильник. Я соблаговолю! – с горя решаю я.

И тарелочку, которую босс искусительно держит на весу, тяну вниз.

На стол.

Довольно хмыкнув, босс продолжает вертеться вокруг меня.

Подкладывает мне какую-то аппетитную еду в тарелку, зачем-то зажигает свечи, которые стоят на столе, и , хлопнув в ладони, гасит этим звуком электрический свет.

Оглядевшись, хлопает еще раз.

И после этого, где-то там , вдалеке, начинает играть тихая, медленная музыка.

– Ого. Представляешь, Ирочка, этот дон Хуян даже музыку подготовил – удивленно резюмирует, садясь напротив. – . Любит свою жену, хрен! Вон как заморочился…Повезло же девке, да?

Ну…

Если опустить всю нецензурную лексику, то я точно могу с этим согласиться.

Классный мужик.

И жене его правда повезло.

Отрезая себе аппетитный кусочек идеально прожаренного стейка, смотрю, как босс начинает разливать нам обоим вино.

Густое, красное, как кровь, и безумно ароматное.

– К мясу – галантно поясняет, пододвигая бокал ко мне.

А я, глядя на напиток, благоразумно задумываюсь, стоит ли мне пить в компании своего босса?

Особенно, учитывая обстоятельства нашего знакомства.

Может, это не к добру?

– Стрелецкая, я если честно, в твоей компании пить боюсь – тут же душевно выдает босс, наполняя свой бокал – Но, надеюсь, что ты девушка порядочная. А?

– Я?

– Да-да. Ты. Собственной персоной.

И смотрит на меня при этом так подозрительно, будто это я недавно усиленно пыталась его опорочить.

– Смотри, домогаться по пьяни будешь – в кладовке тебя запру!

– Босс…

– Ой, знаю я этот твой невинный тон – выставляет вперед ладонь. – Наслушался уже… Имей ввиду, обесчестишь – не прощу!

Вообще-то, это должны были быть мои реплики…

Но теперь мне приходиться только оборонятся:

– Да нужны вы мне больно!

– Ну ты так категорично тоже не говори… – примирительно отвечает. – Давай просто расслабимся, вкусно поедим, поболтаем по душам. Только, Ирочка, без пошлостей твоих вот этих. Ладно?

Молчу.

– Умница! Попробую тебе довериться. О! Вот давай за доверие между нами и выпьем! – босс поднимает свой бокал.

Хитрый жук…

Все перевернул!

Но я все-таки беру свой бокал и, чокнувшись со своим боссом, с горя делаю первый глоток, косясь на потухший экран телефона.

Вкусненько…

И немного грустно.

Глава 24

Я не знаю, что изменилось за какие-то полчаса.

Казалось, будто ничего…

Но в какой-то момент я удивленно осознала, что от души смеюсь над очередной шуткой своего босса.

Той, которую он, как всегда, бросает в ходе разговора с невозмутимым и серьезным видом.

И ведь я выпила всего несколько глотков вина.

У меня нет ни тумана в голове, ни бессвязных мыслей.

Но мне почему-то интересно слушать, что рассказывает мой босс, а еще – самой хочется говорить.

– А когда ты поняла, что хочешь быть дизайнером? – спрашивает он, подливая мне в бокал ароматного вина.

– Наверное, когда еще не знала, что существует такая профессия – смеюсь, признаваясь.

Босс заинтриговано, даже немного театрально приподнимает бровь, явно готовясь слушать продолжение.

А я делаю еще одно открытие – мне спокойно.

Я не чувствую себя как на допросе у прокурора и не боюсь сказать лишнего.

Просто говорю.

– Меня мама одна растила – делюсь я. – И мы с ней постоянно жили на съемных квартирах. Знаете, в таких, где в единственной комнате стоит старый шкаф из темного дерева и диван-раскладушка вместо кровати. А мне всегда хотелось свою, красивую комнату. Так я и нарисовала свой первый набросок.

– И какая у тебя была комната на рисунке?

Улыбаюсь.

Это я точно помню.

Но, кто бы мог подумать, что я буду всерьез обсуждать свою детскую мечту с боссом.

Вот только он смотрит так, будто ему все эти глупости правда интересны.

И я отвечаю:

– Розовая, как у Барби! С кучей игрушек и стеклянной гардеробной, где висят мои блестящие платья из страз – смеюсь, замечая, как расплывается в широкой улыбке босс. – Ну, в общем…Как-то так.

– А почему учиться не пошла?

Пожимаю плечами.

– По глупости. На зло маме запорола экзамены, уехала из дома и уже не смогла пойти на бюджет – снова делаю маленький глоточек. – А потом как-то всё закрутилось, завертелось и от дизайна остались только мечты.

– Мама не одобряла?

Опустив взгляд, киваю.

– Да. Она всегда говорила, что я не дизайнер, а просто мечтательница- усмехаюсь, чтобы скрыть подступившее волнение. – И…что мне нужно перестать вести себя как ребенок. Нужно выбрать серьезную профессию, которая сможет меня прокормить, пойти учиться и перестать мечтать. Не знаю, может, она и права, конечно… – неожиданно вырывается у меня.

– Та-ак.

Поднявшись со своего места , босс переставляет свой стул и садится прямо рядом со мной, опираясь громадным локтем о стол.

– И откуда же такие мысли в этой очаровательной головке ? – спрашивает грозно.

А я пожимаю плечами, опуская взгляд на свои руки.

– Мне просто иногда кажется, что я вообще ничего не умею на самом деле – честно признаюсь я. – Ничегошеньки! Только мечтать и могу.

"Господи, Ира, остановись" – звенит строгий голос в голове.

Но я уже не могу.

Точнее,