Последняя возможность увидеть солнце - John Hall
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
– И каждый сдохнет в итоге, так? – темная материя вырывается из меня голосом.
– Да, это правда, – говорит Саша.
– Как сказал классик: «Каждая тварь этого мира умирает в одиночестве», – заключает тот, чье имя Джон.
– А ты-то кто такой? – первый парень обращается ко мне.
– Посетитель этого заведения.
– А поподробней? – он продолжает обращаться ко мне.
– Разве есть разница? – спрашиваю я.
Один из парней всматривается в меня, в мое лицо, и я понимаю, что уже где-то видел его.
– Какое совпадение, – говорит Джон,– Какое интересное совпадение. О смерти говорит тот, кто непосредственно ведет дела с этой жизненной ситуацией, так?
– Что ты имеешь в виду? – внутри все сворачивается в плотный комок, который говорит мне, который шепчет мне на ухо: «Он знает о тебе что-то и этого слишком много, чтобы оставить его в живых.»
– Ты же могильщик на нашем кладбище, – говорит он.
– Откуда знаешь?
– Не так давно ты закопал мою любовь, – говорит он.
Мозг сам отправляется в путешествие по памяти. Он сам по себе проматывает события уже минувших дней. Это происходит со скоростью света, так что я успеваю ухватить лишь мелькающие картинки, лица, какие-то ощущения. И так до момента, пока мой мозг резко не останавливается, показывая мне фотографию одного из последних дней холодного и мерзкого ноября.
– Сожалею, – выдавливаю из себя фразу на все сто процентов состоящую из фальши… На самом деле мне плевать.
– Какая интересная компания у нас собралась, – включается в наш диалог третье лицо, расширяя его до дискуссии. – Артист, психолог, клерк и могильщик… Не канонно…
– Да, – протягиваю я, а сам думаю, если так, пусть этот Джон оставит при себе свое существование.
– Каждый живет в рамках своего выживания, – врывается в разговор Саша. – Именно поэтому, я так думаю, профессия вообще не должна характеризовать человека как личность.
– Да ладно! – издевательски заявляет Джон. – А если это наемный убийца, который отрезает головы в тайном месте где-нибудь в лесу, тело выбрасывает, а отделенную часть прячет в пластиковый пакет и доставляет заказчику? Разве это не характеризует эту личность как законченного психопата?
– Эм, да, ты прав, – соглашается Саша, а я тем временем наблюдаю мультипликацию моего сознания, которая показывает мне постановку казни в лесу, при всем при этом пятый голос истерически смеется и кричит: «Сделал дело, прикрой ветками!»
– А вообще, – вновь начинает тот парень, чье имя ни разу до сих пор не прозвучало в ходе беседы, – Вообще, я хочу с вами поделиться одной мыслью. Вы можете себе представить еще один слой земли над землей. Будто бы есть наш шарик, а над ним, высоко в небе есть что-то типа скорлупы.
– С такими мыслями и рассуждениями я сейчас позвоню хлопцам, и мы заберем тебя на дурку, – говорит Джон.
– Нет, подожди… Есть такой вот слой, где-то вверху. И, короче, засыпая, ты можешь попасть туда. А там, точнее, оттуда ты видишь все. Вообще все! То есть совершенно все!
– Чувак, ты пьян, – говорит Саша, а мне становится скучно слушать их. Я начинаю опрокидывать стакан за стаканом. Смотрю на девушку, которая работает в этом месте. Пытаюсь сосредоточить мысли на своих целях, на плане дальнейших действий.
– Ты даже не представляешь, насколько холодные у нее руки, – вновь в мое личное пространство врывается голос пьяного парня. – Это просто кошмар. Не знаю… Лед теплее, чем ее руки.
Я слышу эти слова, и мне вспоминается та девушка, что приходила устроить мне сеанс лечения.
«А ведь на следующий день она не пришла, – думаю я. – Она не пришла, вот и хорошо. Не будет никаких лишних проблем… Интересно, не о ней ли говорит это пьяное тело?», – мелькает в мыслях, но я решаю не ввязываться в очередную дискуссию и продолжаю пить дрянь. Точно такую же, что пил вместе с ней той ночью, когда чуть не сдох прямо под распятием.
Допиваю бутылку, расплачиваюсь, ловлю такси и направляюсь обратно, на свое кладбище, а в голове крутится навязчивое: «Устал. Я очень сильно устал».
—–
Эта ночь. Она давит на меня грузом мыслей. Я пялюсь в темный угол своей хижины. Там показывают мультики. Там сидит чертик и собирает кубик Рубика. Он смотрит на цвета и поворачивает грани, соединяя их. Он напевает странную песенку, и я повторяю слова этой песенки подобно мантре темному богу. Я сектант собственной шизофрении.
– Нитка на нитку, спиралью связаны линии жизней в блике последнего взгляда, – поет чертик
– Нитка на нитку, спиралью связаны линии жизней в блике последнего взгляда, – подпеваю я.
– Почему я вижу это странное существо? – думаю я.
– Потому что тот, которого зовут Джон, говорил о подобном, – первый голос.
– Он рассказывал о той, которую ты закопал в проданную жирным ублюдком могилу, – второй голос.
– О том, что она съехала с катушек, помешавшись на теории о существовании, – третий голос.
– Она говорила, что мы существуем в плотном канате жизненных нитей, и все они возникают за миг до смерти в воображении умирающего, – четвертый голос.
– Ха-ха-ха! Мы – предсмертные галлюцинации Бога, – ржет пятый голос.
– Он говорил о том, что это может стать причиной того, что мы помним некоторые события не так, – говорил Джон. – Будто бы мы проживаем одно и то же примерно одинаково во всех воплощениях.
Чертенок подбирает цвета и поет:
– Нитка на нитку, спиралью связаны линии жизней в блике последнего взгляда…
Он поет, увлеченно собирает головоломку и изредка косится на меня. Каждый такой взгляд вгоняет меня в гнев, каждый такой взгляд вспышкой жажды крови бьет в виски. Я хочу подойти, взять его за его маленькую головку и ударить ее со всей силы об стену.
– Чтобы капли крови окропили меня, – темная материя вырвалась из меня жутким голосом.
Тут же, все в том же темном углу вместо играющегося чертенка я увидел нечто похожее на экран, и там мне показывали кино. Будто полицейский участок взорван. Будто он был полон сотрудников. Будто их останки сыплются с неба жутким дождем… Будто бы я умываюсь кровью, что стекает с волос на лицо.
– Нитка на нитку, спиралью связаны линии жизней в блике последнего взгляда… – крутится песенка чертенка в моих мыслях.
Я вижу этот сон наяву о том, что эта история уже произошла, но иначе. Вижу, что нет дряни, нет Сансары, отсутствуют многие встречи. Вижу так, будто бы это единственная правда, но это всего лишь иллюзия в углу моей хижины. Такая же, какой был чертенок.
– Куда он делся? – думаю
