Российский колокол №7-8 2019 - Альманах Российский колокол

виноградине, раздавливая её языком о нёбо, – причём я ощущал ток моего сока через божественный пищевод, чуял впитывание его привыкшим к амрите да нектару желудком столь же ясно, словно зуд по всей ноге как тогда, в нашей с ним прежней жизни, перстами лёгкими, как быль, Бог теребил сатирово копытце! Громадная радуга заполонила полнеба, а по ней опять гарцевал сатиров кортеж, ввысь, к Боту-Солнцу, чья одноглазая ипостась – отец мой! – смаковала мои грозди, выжимая их в свою пасть. Ах, зубы у него – как жемчуга… И я пронзительно прочувствовал всю суть этого жестокого мира, отдавшего свою шкурку любви, навечно покорённой королевскому случаю – блюстителю отбора особей и рас. «Мит! Рра-а!» – возопил я, щёлкнув зубами, прыгнул ко Всевышнему, но его и след простыл. Лишь на малахитовой, дико разросшейся траве красовалась ладная пирамидка из сморщенных кожиц моих ягод. Нет! – вспомнил! Ещё весь виноградник испещрили тогда отпечатки копытец, будто пока я любезничал с Предвечным, вокруг резвились козлята-невидимки.

Эта эпифания уверила меня в моей нерушимой связи с Богом, бесконечности Господних превращений, а следовательно, и в неизбежности собственных болей да метаболий: и уподобился явившемуся мне ночному солнцу, заразился его взрыво-убийственными добродетелями, иными словами, стал его величайшим волхвом.

Преступление! Да, преступление против человечества – вот изначальная суть всякого подлинного жречества! Ибо только оно совершенствует людской род! С тех пор наиразнообразнейшее полуночное насилие над человеком разумным стало делом моего существования, повергая меня в транс. Не было суток, чтобы я не пробирался во тьме внутрь храма лжепророков и разбивал там старые скрижали с корявыми рожами святых, а потом, при свете дня, прильнув к кирпичной кладке брусничного цвета с искрой плесени, не наслаждался недоумением пасторов и сторожей. Маскировка мстительного камня, некогда засланного угрюмыми друидами! Кому бы взбрело в голову назвать погромщиком куст дикого винограда, невинно трясшего кудряшками у нартекса, измышляя, как подпустить туда красного петуха?! Не было недели, чтобы я не громил домов, – удушая их хозяев, – где книжки сложены покладистой, припорошенной пылью стопкой или расставлены по цветам, чья гамма не совпадала с колоритом футарка моих огненных рун. Ведь стоит вам не увидеть моего бирюзового «феху», еху, – и вам конец! А как я взрывал мостовые! – те, сработанные дланями арестованных аристократов для вящей гордыни холопских ступней, – особенно если под булыжниками я учуивал солярные потуги проросшего жёлудя. А как славно руки ночных бражников, тех, что полны истошной варварской кровушки, тянулись к разбросанным по улице тёсаным камням, дабы запустить ими в затылок сытого стража порядка! Кокнуть кокон городской дрёмы! Не говорить. Не объяснять. Только означать! Из самых лиходейских полуночников набирал я, доверившись единственно вкусу и запаху их тел, послушников своей разбойничьей веры, – для которых моя дикая δίκαια стала святой, – выжимал до дна да дегустировал души! По-младенчески! – как людской сосунок тянет в рот всякую вещь на пробу, сравнивая её с нектаром материнской груди.

* * *

Радуга ещё не успела поблекнуть, и мои языки слизнули лишь полдюжины мускатных слёз, – а вот вам уже избранная коллекция глянцевых кадров обеих моих жизней. О, столетия, как они гаснут, удаляясь, вверх, по многоцветному мосту, к солнцу: «step, step», – словно дебелая Кибе-ла осторожно уводит по лестнице зажмурившиеся, полные к ней доверия прожитые мною века, предусмотрительно вздымающие при ходьбе иссечённые в кровь колени: «step, step, step», – пропитался я, мгновенно заводясь Божьим бешенством, ритмикой воображённых шагов моего прошлого, тихих, точно голубиных. Я потянулся, храпом отгоняя грёзы, удовлетворённо хрустнул лозами, завертел бородой из обновлённых гроздей и зажмурился всеми очами. Будто выздоравливающий, набравшийся сил, сорвался я с места, кинулся к вершине, остановившись только на голом выступе скалы, где согнал желтокрылого, с чёрными прожилками махаона. Парусник воспарил по спирали, замелькал красно-бурыми глазками в углах крыльев и пропал.

Внизу возлежал насыщенный кровью давешней ночи Запад. Это были мои Имир и мир, – не кому-нибудь, а именно мне надлежало выдавливать в них древнюю козлиную сущность, доводить человека до нашего исконного исступления мудрости. Улучшать людской вид душой сатира!

Рядом, по горной дороге, прогромыхал «Фольксваген», амфибия, подобно мне. Таких встречал я на полях под Лигницем десятилетий семь тому назад, когда планета отчаянно билась за неслыханное счастье, проигрывая войну. Автомобиль ревел, словно сетуя на отсутствие крыльев, – невозможность взмыть к блекнувшей радуге. С его запасного колеса, затопляя всё вокруг светом, сверкала сварганенная сварливым Сварогом свастика. Из радиоприёмника машины вылетали валькирии, а расщеплённый молнией ясень дирижировал стаей, вознося к солнцу дугообразные ветви. «Фольксваген» давно скрылся, но знойное ущелье ещё долго сотрясалось рокотом высшего пилотажа воительниц. Привычный трепет пронзил меня: началось ускорение, – давненько его не случалось! И, чуя, что я обязан снова спуститься туда, вниз, к людям и храмам чуждого им, давно удушенного завистью бога, закатиться, избегая троп человеческих, я изогнулся от дикой ломки. Меж моих ветвей скоро проросли плечевые кости, раздвоились на лучевую с локтевой, вытянулись запястьями, сразу удлинившимися пальцами. Из них, пронзая грозди, даже давя виноград, показались маховые, а за ними кроющие перья, лоснясь опахалами. И когда простёртые к светилу крылья вздохнули в порыве истинного сверхчеловеческого счастья, я, разбежавшись, оттолкнулся корнями от скалы.

Др. Анатолий Ливры Базель, 2002–2017 гг.

Голоса провинции

Борис Бычков

Родился в г. Москве в 1946 году в семье военного, отец – полковник Советской армии. В 1971 г. закончил филологический факультет МГПУ им. Ленина. Работал журналистом в газетах «Московский комсомолец», «Московская правда», «Воздушный транспорт», «Труд»; в Агентстве печати «Новости»; публиковался во всех центральных газетах и журналах СССР. Работая репортёром, объездил всю страну: от Бреста до Камчатки и от Диксона до Ташкента, создавая репортажи и интервью со многими известными людьми Советского Союза, например Майя Плисецкая, Ия Саввина (народная артистка СССР), Сергей Образцов (великий кукольник), Борис Штоклов (народный артист СССР), а также с олимпийскими чемпионами, художниками, героями и военачальниками Великой Отечественной войны, с учёными, также писал о трудовых буднях шахтёров, лётчиков, сталеваров и многих других. Всего за тот период было опубликовано более 6000 интервью, репортажей, заметок.

Публикации последних лет были в таких изданиях, как «Техника – молодёжи», «Красноярская газета», журнал «Экология и жизнь», литературно-публицистический журнал «Арина», выпуск альманаха «Русь осиянная». Является постоянным автором ежемесячной православной газеты «Дари добро».

В 1975 г. вышла книжка о международной деятельности Союза обществ Красного Креста и Красного полумесяца СССР «Ради мира и дружбы народов».

В последние годы занялся литературным творчеством,