Имперский повар 7 - Вадим Фарг

— Там написано «гарантируем безопасность», — я постучал пальцем по открытке.

— Их слово ничего не стоит! Они убьют тебя, как только ты переступишь порог!

— Нет, Лейла. Если бы они хотели меня убить, они бы это уже сделала. Им что-то нужно. Им нужна ты и, возможно, моё дело.

Я посмотрел на часы. Половина одиннадцатого.

— Я пойду.

— Ты сумасшедший! — закричала она. — Ты повар, а не гангстер! Что ты им скажешь?

— Скажу, что у них плохой вкус в выборе салфеток, — я спрятал открытку в карман. — И попробую их чай. Говорят, в «Шафране» неплохая пахлава.

Я подошёл к сейфу, открыл его и достал маленький флакон с мутной жидкостью. Тот самый «мёд» от Травки, который давал мне силы и защиту я немножко доработал его, чтобы он не был столь концентрированным, и я мог пить его, как простой энергетик. И пару ампул с концентратом перца, который я сделал на днях.

— Сиди здесь, — приказал я Лейле. — Если я не вернусь к утру… звони Яровому и говори, что он потерял не только актив, но и лучшего повара в империи. Пусть подавится своим обедом.

Я вышел из кабинета, оставив её стоять посреди комнаты, бледную и испуганную.

Захар встретил меня в коридоре.

— Шеф? — он вопросительно поднял бровь, видя, что я надеваю пальто.

— Я на встречу, Захар. Держи оборону. Головой отвечаешь за Лейлу.

— Понял. Может, с вами?

— Нет. Приглашение на одного.

* * *

Я толкнул тяжёлую дверь и шагнул внутрь.

В нос ударил густой, сладковатый запах кальянного дыма, смешанный с ароматом жареной баранины и дешёвых духов. Полумрак скрывал углы зала, но я чувствовал: в каждом из них кто-то есть. И этот «кто-то» смотрит на меня через прицел или просто оценивает, куда лучше вогнать нож.

— Стой, — дорогу мне преградил шкаф в чёрном костюме.

Охранник был шире меня раза в два. Лицо каменное, глаза пустые. Он не спрашивал, кто я. Он просто выполнял функцию двери, которая умеет ломать кости.

— Я к Рамилю, — сказал я спокойно, стараясь не прижимать к себе картонную коробку слишком сильно. — Меня ждут.

Шкаф молча ощупал меня. Профессионально и быстро. Похлопал по карманам, провёл по бокам. Оружия не было, только телефон.

— Что в коробке? — буркнул он.

— Десерт. К чаю.

Он хмыкнул, но крышку открывать не стал. Видимо, решил, что повар с тортиком угрозы не представляет. Наивный. В моём мире правильно приготовленный десерт может взорвать мозг лучше динамита.

— Проходи. Дальний стол.

Я кивнул и двинулся через зал.

Ковры здесь были мягкие, глушащие шаги. На стенах висели сабли и чеканные тарелки. Всё кричало о восточной роскоши, но какой-то тяжёлой и давящей. Словно золото здесь было в крови.

Рамиль сидел в глубине зала, на низком диване, заваленном подушками.

«Мясник» выглядел именно так, как я и представлял. Смуглый, с аккуратной бородой, в белой рубашке и с наглой улыбкой хозяина жизни. Он пил чай из маленькой пиалы, держа её двумя пальцами с изяществом аристократа.

Только вот глаза у него были не аристократические, а как у акулы, которая почуяла кровь за километр.

— Игорь, — он поставил пиалу на столик. Голос был мягким, обволакивающим. — Рад, что вы приняли приглашение. Садитесь.

Я сел напротив. Коробку поставил перед собой.

— Трудно отказаться, когда приглашение доставляют вместе с чёрной розой, — ответил я.

— Традиции, — Рамиль развёл руками. — Мы чтим символы. Чай?

— Нет, спасибо. Давайте к делу. У меня большой объём работы в кафе, тесто ждать не любит.

Рамиль ухмыльнулся.

— Деловые люди. Мне это нравится. Хорошо, Игорь. Будем кратки. Вы перешли дорогу серьёзным людям. Вы укрываете мою вещь.

— Вещь? — теперь пришёл мой черёд ухмыляться. — Лейла работает у меня администратором. И насколько я знаю, она совершеннолетняя и свободная гражданка Империи.

— Фатима мертва, — жёстко перебил он. Мягкость исчезла из голоса мгновенно. — И теперь всё, что принадлежало ей, принадлежит мне, включая и её внучку.

Он наклонился вперёд.

— Условия простые, повар. Ты отдаёшь мне девчонку. Прямо сейчас. И переписываешь пятьдесят процентов своего бизнеса на моих партнёров. В качестве компенсации за причинённые неудобства и… моральный ущерб.

Я молчал. Пятьдесят процентов. И Лейла. Фактически, он требовал отдать ему всё.

— А если я откажусь? — спросил я тихо.

Рамиль вздохнул, словно объяснял ребёнку, почему нельзя совать пальцы в розетку.

— Зареченск — город деревянный, Игорь. Старые дома, сухая древесина. Твоя сестра, Настя… она ведь управляет закусочной? Было бы очень печально, если бы там случилось короткое замыкание. Или утечка газа. Огонь ошибок не прощает.

Внутри меня всё сжалось в ледяной ком. Угроза была прямой и конкретной. Он не блефовал. Для этих людей сжечь человека заживо было так же просто, как мне пожарить стейк.

Я изучающе посмотрел на него. Он был уверен в себе, хозяином положения. За ним стояла сила, страх и деньги. Но у меня было кое-что другое.

— Вы любите сладкое, Рамиль?

Глава 8

Задав вопрос, я положил руку на крышку коробки.

Он удивлённо приподнял бровь.

— Мы сейчас не меню обсуждаем.

— А зря. Еда говорит о человеке больше, чем слова. Вы ведь с Юга, верно? Из тех мест, где горы упираются в небо, а воздух пахнет мёдом и травами.

Рамиль нахмурился.

— К чему это?

— К тому, что вы давно не ели настоящей еды, — я открыл коробку.

Аромат вырвался наружу, мгновенно перебивая запах табака.

Это был запах солнца, тёплого ореха, сливочного масла и цветочного мёда.

В коробке лежала пахлава.

Не та липкая, приторная дрянь, которую продают в супермаркетах, залитую сахарным сиропом и химическими ароматизаторами. Это была настоящая пахлава. Сорок тончайших слоёв теста фило, каждый из которых я промазывал топлёным маслом вручную. Между слоями — дроблёный грецкий орех, смешанный с корицей и кардамоном. И всё это пропитано мёдом с горных лугов.

— Угощайтесь, — предложил я.

Рамиль смотрел на золотистые ромбики, и в его глазах что-то дрогнуло. Акулий блеск на секунду сменился чем-то человеческим.

Он медленно, словно заворожённый протянул руку и взял один кусочек. Поднёс ко рту и откусил.

Я знал, что происходит. Сначала хруст верхних слоёв. Потом взрыв медовой сладости, которая не