Черный обходчик - Василий Анатольевич Криптонов

А когда человек умирает, разум остаётся и продолжает свою работу, в которой уже нет смысла. Наша задача, как у сапёров: осторожно отключить правильного цвета проводки в нужной последовательности. У Михаила Ивановича разум под конец засбоил, там барьеров — мама не горюй. Если получится отключить — всё будет ок.

— А если не получится?

— Будет не ок, — вздохнул я.

Ева в ответ промолчала. Покосившись, я обнаружил у неё на лице признаки глубокой задумчивости.

— Ты чего? — толкнул я её локтем.

— Да ничего. Думаю, чем меня разум будет держать.

— Можешь даже не думать. Самолечением у нас заниматься не принято. А со стороны коллегам всё равно понятнее будет. И, к слову, это всё будет ещё ой как нескоро! Мы с тобой ещё на летающих скейтбордах погоняем. В космос слетаем.

— Угу. На скейтбордах, — фыркнула Ева. — Не. Знаешь, чего поняла? Я клиенткой быть не хочу. Вообще. Не хочу, чтоб со мной возились. Так что я подумаю.

— Думай, — разрешил я. — Дело полезное.

В ответ получил аналогичный тычок локтем. И тут подъехала маршрутка.

Глава 8

Мстислава вздрогнула, когда на стол перед ней упал тяжеленный фотоальбом, поперхнулась дымом и закашлялась.

— Господи-прости, ты чего творишь, малахольный⁈

— Я чего творю⁈ — У меня от возмущения аж голос сел. — Это вы чего творите⁈ Сидите тут. Чаи гоняете. Курите, между прочим, что я решительно осуждаю, ибо вас могут увидеть несовершеннолетние!

Мстислава опасливо огляделась, но никаких несовершеннолетних в призрачном мире не обнаружила.

— Почему на ресепшене никого⁈ — довёл я свою обличительную речь до конца.

— Изольда…

— Я знаю, что Изольда в отпуске! Почему там нет Дениса, Вана, Кондратия, Харона, Аида, Персефоны, да кого угодно, блин⁈

— Ты чего разоряешься-то? Объясни путём!

Выдохнув, я упал в кресло напротив Мстиславы и объяснил:

— У меня клиент пропал.

— Что-о-о⁈ — немедленно расправила плечи моя начальница. — Как пропал?

— Так и пропал. В номере нет, на крыше смотрел, по коридорам визуально тоже не светится, я по всем этажам проехал.

Орал я на Мстиславу, конечно, зря. Даже в лучшие времена здесь было за всем не уследить. Персонала не хватало. И злость (пусть и напускная) Мстиславы на Еву, выбравшую Заднепровье, была понятна. Помнится, в самом начале всей этой истории Изольда, будучи на ресепшене в реале, не заметила меня, выходящего в призрачном мире.

Как мне потом объяснили, гостям отеля вообще-то не свойственно уходить. Не то чтобы запрещено, просто у них такой потребности не возникает. Вот и не присматривают особо. А если кто войдёт, об этом так или иначе узнают быстро.

— Как ты умудрился потерять клиента⁈ — Трубка исчезла, Мстислава вцепилась руками в столешницу, а взглядом — в меня.

— Вот не надо на меня переваливать! Меня вообще в отеле не было, когда…

— Почему тебя, кстати, в отеле не было⁈

— Потому что по работе! Клиента держало обещание, которое он дал внучке, и я… Короче, не суть. Нужен был вот этот альбом — я его привёз. А клиента нет!

— Что он говорил?

— Да всякое. Ничего полезного. У него деменция.

— И ты мне об этом только сейчас говоришь⁈

Вот тут у меня возникло смутное ощущение, что я где-то накосячил.

— А надо было раньше?

— Тимур, ты вчера на свет родился⁈ Мы здесь оковы разума с душ сбрасываем, а ты мне о повреждённом разуме не доложил⁈ Конечно, у тебя клиент сбежал! У него разум, к тому же безумный, душу начисто перекрывает!

— Ох и лихо же вы, Мстислава Мстиславовна, с больной головы на здоровую перевалили…

— Это у кого ещё голова больная! Из моей, по крайности, нормальные волосы растут, пусть и седые, а не хрен пойми что!

— А вот это, между прочим, уже низко! Вы же понимаете, что я слишком хорошо воспитан, чтобы ответить вам так, как вы того заслуживаете. Делать-то чего? Обходчикам звонить?

— Тебе лишь бы звонить… Толку? Души так и так либо к видящим, либо к центральным улицам тянутся.

— Но этот-то от нас ушёл!

— И ты хочешь, чтобы видящие, наплевав на остальные души, кинулись твоего деда искать? Причём, непонятно где.

— Блин! Ну вот как у вас так получается, что когда кажется, что точно надо позвонить, вы выкруживаете так, что звонить не надо, и это абсолютно логично⁈

— Поживи с моё — ещё и не такое выкруживать научишься. Сам ищи. Думай. Действуй. У нас как в дурдоме: кто пациента выпустил — тот его и ищи.

Наградив Мстиславу мрачнейшим взглядом, я пошёл к выходу из кафетерия.

— Стоять!

Я остановился, посмотрел через плечо.

— С остальными клиентами у тебя что?

— Парень стабилен, работаю. Женщина вознеслась.

— Этот твой парень, который стабилен, через день-два растает. Учитывай, сколько он у Маэстро в застенке проторчал. По нему результат нужен ещё вчера. С алкашкой мог и не торопиться. Посидела бы, подумала — на пользу бы пошло.

— Прикажете разорваться?

— Старика ищи! — рявкнула Мстислава. — А вечером — к парню возвращайся.

Да уж, здравствуйте, рабочие будни, во всей своей красе.

* * *

Выйдя на улицу, я добрался до остановки, сел и достал смартфон. Произвёл небольшой ресёрч. Так-с. На улице Трошева обнаружилась всего одна школа, а именно лицей. Это — хорошо. А вот то, что этот лицей открылся без году неделю назад — это плохо. Водить туда внучку старик не мог ни коим образом.

— Не помогаете вы мне, Михаил Иванович, вот совсем не помогаете, — пробормотал я.

Открыл фотоальбом, вдумчиво его полистал. Никто из гостей, включая самого Михаила Ивановича, почему-то не держал перед объективом паспорт, открытый на странице с адресом регистрации. Упущение, конечно. Надо бы закон принять, чтобы все фотографировались только с паспортом. А то безобразие же творится…

Так. Ну, по логике, если дед упомянул Трошева, значит, там что-то да происходило. Пусть школа была не на Трошева, но жить он там вполне себе мог, ведь так? Район этот, Соловьиную рощу, я себе хорошо представлял, частенько туда наведывался по работе. Куча красивых новостроек. Там, например, вполне бы могли жить дети Михаила Ивановича, да и он вместе с ними. А потом что-то переигралось, и парализованного дедушку слили внучке…

Эти дедушки вечно