Газета День Литературы # 181 (2011 9) - Газета День Литературы

Та – извлечённая – в дело не годна.

В этой предсмертной записке – ни слова,

Есть только время – четверть второго.

Нету ни слова по-польски – так что же? –

Что тебе Польша, и на' что ты Польше?

Да и вообще этот час – 1.15 –

Неподходящий, чтобы стреляться.

Птицы на шпилях старой Варшавы –

Все в позолоте, тусклой и ржавой –

Напоминают виденья вчерашние,

Грустных орлов над кремлёвскими башнями.

Умбра и охра – краски печальные,

Цвета тоски, но не цвета отчаянья.

Грудь поседелая, молью побитая,

Что ж ты наделала, Речь Посполитая?

КОНЕЦ ВРЕМЁН

Да. Всякой силе есть предел и мера.

Разрушен будет новый Вавилон

Устами тарантиновского негра,

Перстами белой девушки с веслом.

Не знаю я, что там у вас смешалось

(Да в самом деле, уж не языки ль?),

Но к вам, друзья мои, утратил жалость

Пророк библейский Иезекииль.

Смешались языки? – Ой, не смешите,

Не утверждайте, что виной всему

Лексические трюки дяди Вити

И тёти Моти подлое "ну-ну".

Жги, жги, гармоника! Не виждят и не внемлят

Пророки в наши дни, – об чём и речь.

Лишь Пушкин, обходя моря и земли,

Своим глаголом норовит обжечь.

А девки плещут вёслами на Каме,

А парни удят рыбу из Оки,

При этом, заплетаясь языками,

Уродуют родные языки.

Не виждю я в Кондратах и в Маланьях

Носителей глоссарной чистоты.

Не то чтоб я скупее стал в желаньях –

Желания по-прежнему просты:

Есть, есть и высший суд над вашим братом –

Однажды, если Библия права,

На языке всем и всему понятном

Заговорят и камни, и трава.

"Когда тебя моя коснётся кара,

Узнаешь ты, что имя мне Господь!", –

И дядя Витя в дымке перегара,

И тётя Мотя, пальцы сжав в щепоть,

Исторгнут не слова – одни лишь звуки,

Что в сердце русском навсегда слились:

Где "Аз воздам" – там воздадут и буки, –

Я говорю вам как специалист.

И в ходе этой страшной процедуры,

Боюсь, мне не остаться в стороне.

Коснёмся и моей кандидатуры,

Хоть речь идёт совсем не обо мне.

Так вот. Когда мычащими рядами

Вы будете под окнами брести,

Моя собака чёрными губами

Скажет мне последнее "прости".

Станислав ЗЮБАНОВ У СЕДЫХ ТЕРРИКОНОВ

***

К 10-й годовщине ГКЧП

Как мать с отцом, утратившие сына,

В душе мы все скорбим по СССР,

И пусть пока осталась жить Россия,

Он видится нам главной из потерь.

Мы все стоим над грандиозным гробом,

В котором вдруг почил социализм,

И горько думаем, какие же микробы

Разрушили могучий организм?

Кто из гостей принёс в наш дом заразу,

Как подлый рак разрушил мозг страны,

И по чьему коварному приказу

Мы русские на смерть обречены?

Мы приютили пятую колонну

Потомков расплодившихся хазар,

Нетрудно было хитрому шпиону

Устроить в доме роковой пожар!

Под вой сирен успели мародёры

Разграбить их же приютивший дом.

За океан удрали эти воры,

А нам досталось воевать с огнём.

И скорбный крик: "Спасите наши души!"

Над Родиной летит из края в край.

Не зажимай же от бессилья уши,

А мать-Россию из огня спасай!

МОЙ ДЕД

"Пора бы подвести итоги!" –

С утра бормочет голова,

А к ночи снова ноют ноги

Всё те же грустные слова.

Дед отдал "стройкам коммунизма",

Не мелочась, себя всего,

В итоге, кроме ревматизма,

Не получил он ничего.

А, может, получил он всё же

То, что, как этот мир, старо,

Что для души всего дороже,

Не веру ль русскую – в Добро?

Он строил стены новой жизни

И верил в громкие слова,

Что будет жить при коммунизме,

И вера та ещё жива!

Но деда мучает обида,

Что не закончил он дела,

А над страной звезда Давида

Взошла, как воплощенье зла.

Теперь он верит, смогут внуки

Понять подслащенный обман,

И крепко сжав друг другу руки,

Рассеять рыночный дурман.

Ведь не для пошлого богатства

Истратил он себя всего,

Он жил для мирового братства,

А братство кинуло его.

Я РОДИЛСЯ В ДОНБАССЕ

Я родился в Донбассе

Среди синих курганов,

У седых терриконов

Нынче брошенных шахт.

Мой отец из шахтёров,

Добрый Фёдор Зюбанов,

С синевой под глазами –

След от угольных вахт.

Террикон разровняли,

Позасыпав могилы

Тех, кто эту породу

На поверхность таскал.

И сейчас уголок

Нашей Родины милой –

Это кладбище в сердце,

Это боль и тоска.

Под породой стотонною

Спят ветераны,

Обретя незаслуженно

Горький конец.

У живых, не у мёртвых,

Горят ваши раны.

Вы простите меня,

Моя мать и отец!

SOS

Век гортани нам режет,

Убивает любовь,

Всюду слышится скрежет

Люто сжатых зубов!

Не учись ненавидеть,

Жизнь научит сама,

Не старайся обидеть –

Тут не нужно ума.

Мы привыкли "стебаться",

Жалить острым словцом,

Нам "не в лом" извиняться

Перед старым отцом.

Нам пора повиниться

И себя укрощать,

И сперва научиться

Ну хоть маму прощать!

Эту чёрную пропасть

Век наш скоро пройдёт.

И Любовь, не Жестокость

Наши души спасёт.

ОПТИМИСТ

Россия корчится в пожарах,

На рынках крячет вороньё,

Друзья мои давно на нарах

За веру в прошлое своё.

Зачем позволили Россию

Мы по оффшорам растащить?

Куда девалась наша сила,

Кто саван нам спешит пошить?