Земное время - Сергей Спасский

«Забудь, что жизнь — забот нагроможденье…»

Забудь, что жизнь — забот нагроможденье.День шелковистым теплым ветром полн.Как благодатно плавное рожденьеНеторопливо восстающих волн!И если взгляд переведешь направо,Там синева холмиста и сыра,И пены кое-где мелькнет оправа,Как тонкая пластинка серебра.Левее глянешь — словно накаленнойСтановится вода. Лучей шатерВисит над ней — над голубой, зеленой,А там она как золотой костер.И отблески слепительные роемНад ней танцуют, радостно скользя.И на мгновенье мы глаза закроем —Тот жаркий блеск перенести нельзя.

«Немало прожито. Годов остаток…»

Немало прожито. Годов остатокНе столь велик. Все определено.Ни перемен внезапных, ни загадок.Жизнь — зрелое растенье, не зерно.Ветвей распределенье, листьев формы —Все выявилось то, что испоконСудьба вложила; все границы, нормыПредуказал не случай, но закон.О том ли мне мечталось на рассвете?Заглянешь в суть событий. Что ж? О том.Лишь верилось, что легче жить на свете,Жизнь представлялась в облике простомИ более беспечною казалась,И праздничней чуть-чуть. ИздалекаОна души, как музыка касалась,Как летний день сияла, велика.И мальчуган, склоненный над тетрадкой,Неопытными рифмами стуча,Воображал: засветит не украдкойИ не под спудом творчества свеча.Но чрез года мишурные созвездьяОтвергло сердце, путь иной избрав,И предпочло все тяготы безвестьяВо имя правды, большей всяких слов.

«Мы жили в фонаре многооконном…»

Мы жили в фонаре многооконном,И, перестраиваясь каждый час,Преобразуясь по своим законам,Казалось, небо обнимало нас.И думалось: что общего меж намиИ облаками, что из глубиныЯвляются расплывчатыми снами?В чьем существе скользят такие сны?Или покоя синего прозрачностьРасстелется, иль туч скалистых мощьСгустится, будто дум могучих мрачность.Гром зарокочет, забряцает дождь.А вечерами переливным блескомНас купол многозвездный осенит,И Вега заскользит по занавескам,И Млечный Путь запорошит зенит.

«Уже почти созрел до половины…»

Уже почти созрел до половины.Двадцатый век. Как за волной волна,Накатывались за войной война.Столетий в нем как бы скопились вины,Болезней давних, загнанных под спуд,Открылись язвы, выступив наружу.Он словно нам твердит: «Я все разрушу.За все взыщу. Я — беспощадный суд.Я снял замки. Я выпустил на волюВсю бурю зол, убийственных страстей.Я — бездна. Я — конец былых путей.Я спрятаться от правды не позволю.В сердца людей стучу — не время спать.Я каждому приподнимаю веко.От вас зависит — отшатнуться вспять,Сорвать с себя обличье человека,Машиной стать, рабом машин,Смышленым гадом, злобным насекомым…Иль братом звезд, в их светлый круг влекомым,Чей дух взрастет превыше всех вершин».

«Мы — дети Слова. Каждое движенье…»

Мы — дети Слова. Каждое движенье —Как бы провозглашенный телом слог.Взмах легких руг и быстрых ног скольженье.О, если бы их уяснить я мог!Проходишь ты, и, словно светом властнымПереполняя воздуха слои,Подобные победным звукам гласным,В меня шаги вторгаются твои.И эта речь древнейшая — началоВсех слов, что образовывал язык,Всего, что сквозь гортань потом звучало,В ней — тайный шепот, судорожный крик.И всех стихов ликующие воды,Отрады встреч и жалобы разлук,И близость исцеляющей свободы,И ветра свист, и камня твердый стук.

«Нам не пришлось изведать вместе юность…»

Нам не пришлось изведать вместе юностьИ разделить хлеб жизни пополам.Не сетуй на случайную угрюмость,На то, что тени бродят по углам.То — слабости невольной паутина,Усталости бесцветная пыльца,Обид ничтожных гнилостная тина,Да и заботам не видать конца.Но я смотрю в открытые широкоТвои глаза, как в глубь души своей,И ничего, что старость у порога,И что отнять у нас возможно ей?Пусть меркнет плоть. Ей малый срок положен.Истает воск, недлинен фитилек.И только дух становится моложе,Готовясь в путь. А путь далек, далек.

«Но жизнь еще мерцает, утешая…»

Но жизнь еще мерцает, утешаяТо мудростью, то тихой красотой…Сегодня моря выемка большаяТуманною окутана фатой.Смутнеют в неподвижной сизой дымкеПрибрежные лесистые холмы.Пространство все как в шапке-невидимке,Его почти не ощущаем мы.Вода как будто тает за грядоюКамней ближайших, потерявших вес,Словно размытых влажною средоюНа море опустившихся небес.Песчаных кос светлеющие складкиКак бы не стали явью до конца.И все вокруг — намеренья, зачатки,Несбывшиеся замыслы творца.Но кажется — произнесется слово…Взгляни-ка, отблеск солнца бродит там,И все, что в мире доброго и злого,Вдруг проявившись, станет по местам.И в лодке той под неоглядным сводомПотянут сеть из моря рыбаки.…И чей-то облик там пройдет по водамИ непоодаль ступит на пески.

1948

Из цикла «ЛЕТО»

1. «Я небо не молил об этом…»

Я небо не молил об этом,Оно само отозвалосьИ тающим скользящим светомТвоих касается волос.

Оно тут не отдельной сеньюСвое справляет торжество, —Оно везде, — и нет спасеньяНам от присутствия его.

Оно плывет между лесами —Часть их слоистой бахромы, —И словно излучаем самиСиянье праздничное мы.

Поля с волнистою травою.Их оправдание, их суть —Быть той же тканью световою,Лишь загустевшею чуть-чуть.

И все же, оглядев окрестность,Ты бездне синей удивись.О, новизна и неизвестность.Могущество. И власть. И высь!

2. «И кажется, в который, в который…»

И кажется, в который, в которыйСмотрю туда, и все, как в первый раз, —Пронизанные пламенем просторы,Их царственная правда без прикрас,

Всевидящая, каждое мгновеньеХранящая в безвременной тишиВсех сокровенных мыслей дуновенье,Таинственные чаянья души,

Всех наших дел мучительный избыток…Ее прикосновеньем я живу.

Яснеет, разворачиваясь свиток.Все скрытое предстанет наяву.

3. «Небо не подкупишь, не обманешь…»

Небо не подкупишь, не обманешь,Все ему открыто до конца.Затаишься в неприметной щели,С головой укроешься в постели,В гущу шума городского канешь, —Не спасешься от его лица.

Можешь ты кичиться славой львиной,Праведностью восхищать людей,Но пред этим пологом воздушным,Безучастным, чистым, равнодушным,Ты стоишь с разъятой сердцевиной,Если ты злодей, то ты — злодей.

А придется распроститься с телом,Наши явно выступят дела.Тут не откупиться медяками,Не отбормотаться языками,Черному не притвориться белым.Небу нерушимому хвала!

4. «Ты моя отрада, тихая дорога…»