Фамильяр (СИ) - Мара Полынь

За неиссякающим потоком свитков и их учётом Натан не заметил, как наступил вечер. Уставший, но довольный, он отправился на постоялый двор с первой платой. Кошель приятно оттягивал пояс. Конечно, в нём лежали в основном мелкие монеты, но об этом младший маг предпочитал не думать. После вычета платы за постой и еду оставалось достаточно денег для того, чтобы, поработав так немного, отправиться дальше в путь. Но тут Натан в очередной раз вспомнил, какой приём ждёт его дома, и решил, что в дорогу можно и не торопиться.

Их комната была самой дешёвой — угловой, окном на улицу, а не во двор. Натан поднял глаза и удивился: в окне не видно было света. Странно, Киран уже должен был вернуться. Да и вряд ли пожиратель нашёл работу так быстро и удачно, как младший маг, — грамотных людей было всё же намного меньше, чем чернорабочих. Натан торопливо поднялся на второй этаж. Дверь была прикрыта, но не заперта. Неужели их обокрали?! Он слегка толкнул её и заглянул в образовавшуюся щель. В комнате по-прежнему было темно. Натан зажёг маленький шар, и тот медленно поплыл под потолком. Неровный свет выхватил стул, сундук в углу… и кровать, на которой кто-то лежал. «Даже не разулся, негодяй», - подумал про себя маг. Тихо, стараясь не скрипеть половицами, Натан подкрался к спящему. На подушке в неровном свете шара блеснула седина.

— Киран? — Натан тронул человека за плечо. Тот вздрогнул. Киран перекатился с живота на бок и приоткрыл один глаз.

— Натан? — хрипло отозвался пожиратель.

— Что с тобой случилось?

— Я сплю, — Киран закрыл глаза и отключился.

— Ты ужинал?

Киран молчал.

— Киран, ты ужинал? — это было очень важно. Если пожиратель проснётся среди ночи голодный и не найдёт ничего — вдруг он слопает что-нибудь не то? Точнее, кого-нибудь не того. До сегодняшнего происшествия ни о чём подобном Натан даже не задумывался, но теперь в нем поселился червячок сомнения. Натан начал трясти напарника.

— Киран! Киран!

— М-м-м…

— Ты ел?

— М-м-м… — Киран отмахнулся от надоедливого контрактора, как от мухи. — Деньги там, — он ткнул Натана в грудь, отвернулся к стене и вновь затих. Натан вздохнул. Лучше подстраховаться и попросить у хозяина окорок или что-нибудь в этом роде. Если положить его возле кровати, Киран ведь заметит, когда решит подкрепиться? Да, подкрепиться — отличная идея. Только сейчас Натан сообразил, что и сам с утра ничего не ел. Он уже собрался было вернуться вниз, в обеденный зал, но вдруг увидел, что на его кровати лежат два кошелька. Один принадлежал съеденному бандиту, и им пользовался Киран, а второй — бархатный, замысловато расшитый бисером — был Натану незнаком. Дрожащими руками маг открыл второй кошель и высыпал его содержимое на одеяло. Три мана, семь сэнов и триста мару мелочью. Ещё два сэна, пятьсот мару из бандитских кошельков, и полтора сэна, которые, похоже, заработал Киран, и два сэна, принесённых Натаном… в сумме выходило четыре мана, три сэна и триста мару. Теперь у них были деньги и на дорогу, и на хорошую еду, и на отличные постоялые дворы.

— Киран! Киран!!! — Натан начал трясти пожирателя с удвоенной силой. — Киран! Где. Ты. Взял. Второй. Кошелёк.

— Он за мной гонялся с мечом, — не открывая глаз, пробормотал пожиратель. — Я не виноват.

— Кто за тобой гонялся?

— Он.

— Кто он?!

— Морис.

Натан засопел. Выбить внятный ответ из спящего оказалось непросто. Кто такой Морис? В том, что Киран даже не проснулся, можно было не сомневаться.

— Киран, что он от тебя хотел? — маг решил зайти с другой стороны.

— М-м-м-м… — Киран пошевелил бровями.

— Конкретнее!

Киран наконец открыл глаза и мутным взглядом уставился на Натана.

— Ты что меня трясёшь? — хмуро поинтересовался он. Кажется, всё-таки проснулся.

— Откуда ты взял второй кошелёк? — Натан подумал, что его терпение вот-вот лопнет, и он сорвётся на бессмысленные вопли.

— Ну, я шёл сюда. А тут Морис, этот идиот в пёстрых тряпках. «Ты, проклятое порождение Тёмного! Сгинь, мадкир!» И всё такое. На всю улицу. И на меня с тесаком. Еле ноги унёс.

— Ты его съел.

— Ну… — Киран помялся. — Да. Но у меня не было выбора! Морис бы меня пришиб. Я даже толком драться не умею, — он замолчал, потом неуверенно улыбнулся. — Хотя, кажется, теперь умею.

Натан тяжело вздохнул. Помассировал переносицу. Опять начала болеть голова. Плохой знак. Очень плохой знак. С тех пор как они покинули стены школы, у него почти всё время болела голова. Такого не было уже года три.

— Почему он это кричал?

— Откуда я знаю? Легко, что ли, разобраться в ваших мыслях?! У меня голова уже гудит от того, как вы думаете. Всякая ерунда стоит перед глазами всё время. Думаешь, мне нравится есть людей? От вас ломота потом по всему телу и спать невозможно!

— Ладно, ладно, только не кричи.

Нужно зайти с другой стороны. Морис — странное имя для северянина. Ещё и странное упоминание Тёмного… Уж не южанин ли это был? Богатый южный торговец, таких здесь, в Ургеле, полно — только за один сегодняшний день Натан оформил несколько документов-сделок для них. Они любят пёструю одежду и разные украшения, типа этого кошелька. Но какой резон честному господину, пусть и южанину, бросаться на незнакомца на улице?

— Ты можешь вспомнить, что перед этим делал?

— Хм… — Киран задумался. — Снял шапку.

— Снял шапку?

— Ага. Жарко было.

Натан ещё раз внимательно посмотрел на пожирателя. Тот так же внимательно смотрел на мага. Южане верили в единого бога, Дайну, но у того было две ипостаси: Светлый Дайну, от которого шло всё доброе и прекрасное, и Тёмный Дайну, причина всех бед и несчастий. Натан напряг память, пытаясь вспомнить, что слышал об этом культе. У Тёмного Дайну были помощники, проклятые с белой головой и светлыми глазами. Они якобы несли людям болезни и воровали маленьких детей. Чушь, конечно, но южане в неё верили. Им, в своей массе смуглым, черноглазым и черноволосым, даже светлокожие северяне раньше казались нечистью. Как Натан сразу не подумал? Если они столкнулись на улице вечером (а раз Киран уже возвращался, то так и было), в темноте южанин мог принять его не за седого, тем более что пожиратель в остальном выглядел молодо, а вот за такого белоголового из легенд. Тогда понятно. Но что теперь делать? Не ходить же Кирану всё время в шапке? Хотя внимания он так будет привлекать меньше.

— Я понял. Это из-за твоих волос.

— А что с ними?

— Они седые. Тебе нельзя снимать шапку, не то все южане будут бросаться. Особенно по пьяни.

— Ты с ума сошёл? Я помру, если всё время в шапке! Больные они какие-то, — засопел Киран. — Придумай что-нибудь ещё.