Прядильщица Снов - Тория Кардело

— Знаю-знаю, — она вздохнула. — Просто не верится, что ты уезжаешь так далеко без нас.

В её голосе прозвучала гордость, смешанная с тревогой. За эти два года мама изменилась, как и вся их семья. Научилась слушать. Научилась видеть в дочери не проект, не отражение собственных амбиций, а отдельного человека со своими желаниями и мечтами.

— Я буду приезжать на праздники, — Аля взяла её за руку, ощутив знакомый запах ванильных духов. — И у нас есть видеозвонки.

— И всё-таки это не то же самое, — тихо сказал отец.

Он стоял чуть в стороне, сдержанный, как всегда, но с мягкостью во взгляде, которая стала более отчетливой после роковой аварии. Словно тогда он впервые понял, что может потерять дочь — не метафорически, а по-настоящему, — и это изменило его.

— Как быстро ты выросла, — продолжил он, качая головой. — Кажется, только вчера я учил тебя кататься на велосипеде.

— И страховал так, что я даже упасть не могла, — рассмеялась Аля, вспоминая. — Я тогда злилась, помнишь? Хотела настоящей свободы.

— А теперь получила её, — он слабо улыбнулся. — Факультет искусств в СПБГУ… Звучит почти нереально.

— Но ведь ты заслужила, — с гордостью добавила мама. — Твои работы были лучшими на конкурсе. Особенно та картина с морем и парнем…

Аля кивнула, чувствуя, как сердце сжимается от воспоминания о той картине. Она висела теперь над её кроватью — первая из многих, нарисованных за эти два года. Всегда одно и то же море, один и тот же силуэт, в разных вариациях, под разными углами. Словно попытка вспомнить что-то очень важное, ускользающее.

Вокзал постепенно заполнялся людьми. Женщина с тремя детьми — младший тихо спал на руках, а двое постарше теребили маму за подол платья. Седой старик с газетой, устроившийся на скамейке в тени. Компания шумных подростков, смеющихся над чем-то в телефоне. Обычная жизнь провинциального вокзала, с его запахами — свежей выпечки из буфета, креозота от шпал, чуть уловимым ароматом сирени из привокзального сквера.

Где-то вдалеке засвистел приближающийся поезд — не тот, который ждала Аля, а пригородная электричка из соседнего городка.

— Как ты себя чувствуешь? — тихо спросила мама, видя, что Аля задумалась. — Не боишься?

— Немного волнуюсь, — честно ответила она. — Но не боюсь. Скорее… предвкушаю.

— Это правильно, — кивнул отец. — В твоём возрасте нужно смотреть вперёд, а не оглядываться.

Платформа загудела — прибыла электричка, выпуская поток пассажиров. Они сходили неторопливо, с сумками и рюкзаками, — дачники, туристы, местные жители, возвращающиеся с работы.

— Мне нужно посмотреть точное время прибытия моего поезда, — Аля обеспокоенно посмотрела в сторону поездов. — Я сейчас.

Она отошла к электронному табло, висящему на фасаде вокзала. Оно мерцало, показывая список прибытий и отправлений — голубые цифры на чёрном фоне. Аля искала глазами свой поезд — скорый 022А, «Зимнеградск — Санкт-Петербург».

И тут она почувствовала на себе взгляд.

Не угрожающий, не подозрительный — просто… внимательный. Словно кто-то смотрел на неё с особым, личным интересом. Она медленно обернулась.

Он стоял шагах в десяти, у газетного киоска — молодой человек примерно её возраста, высокий, стройный, в свободной белой рубашке и черных джинсах. Тёмные кудри слегка взъерошились от ветра. И глаза…

Её сердце пропустило удар. Голубые глаза — яркие, глубокие, цвета летнего неба. Такие знакомые, будто она смотрела в них тысячу раз. Будто знала их всегда.

Странное, болезненное чувство дежавю охватило Алю — словно пробуждение от долгого сна, словно вспышка памяти, которой не должно было случиться. На миг ей показалось, что она знает, как звучит его голос, как ощущается прикосновение его руки, как пахнут его волосы на солнце. А потом наваждение ушло, оставив лишь тихую, щемящую тоску.

Незнакомец смотрел на неё с лёгкой улыбкой — не нахальной, не самоуверенной, а скорее… узнающей. Словно и он почувствовал то же самое. Словно и он вспомнил что-то, чего не могло быть.

Их взгляды встретились — всего на мгновение, но в этот миг что-то изменилось в ткани реальности. Словно две параллельные линии вдруг пересеклись, вопреки всем законам геометрии. Словно два мира, никогда не предназначенные для встречи, на миг соприкоснулись.

Незнакомец легонько кивнул ей, и Аля, не удержавшись, улыбнулась в ответ. Не задумываясь, не анализируя — просто повинуясь чему-то более глубокому, чем сознание.

— Аля! — голос матери вернул её в реальность. — Какие новости?

— Поезд по расписанию, — откликнулась она, с трудом отводя взгляд от незнакомца. — Через тридцать две минуты.

Когда она вновь посмотрела в сторону газетного киоска, никакого парня там уже не было. Словно его и не существовало вовсе. Словно он был призраком. Или сном.

Странное чувство поселилось в груди — не боль, не разочарование, а тихая грусть, как эхо музыки, которую она слышала когда-то давно, и с тех пор она жила внутри, беззвучная для других.

Аля вернулась к родителям, слушая их последние наставления, обещая звонить каждый день, беречь себя, не забывать о витаминах и тёплой одежде. Она кивала, обнимала их, смеялась над шутками отца — но часть её была не здесь. Часть её всё ещё искала взглядом в толпе голубые глаза, тёмные кудри и белую рубашку.

Наконец прибыл поезд — длинный состав из серебристых вагонов. Проводница проверила билет, помогла занести чемоданы. Последние объятия, последние поцелуи, последние обещания…

Аля стояла у окна, махая родителям, пока поезд медленно отходил от платформы. Они становились всё меньше, меньше, и наконец превратились в две крошечные точки, а потом исчезли за поворотом.

Она откинулась на сиденье, закрыв глаза. Новая жизнь начиналась. Новая глава, новые возможности, новые горизонты. Она была готова.

И всё же… В глубине души тихим пламенем горело воспоминание о голубых глазах, о мягкой улыбке, о странном, необъяснимом узнавании. О встрече, которой не должно было состояться. Или — которая была предопределена.

Поезд набирал скорость, увозил её всё дальше от Зимнеградска, от детства, от прошлого. За окном мелькали поля, леса, маленькие станции. Солнце поднималось всё выше, наполняя мир золотистым сиянием.

И в этом сиянии ей почудился шёпот — тихий, почти неразличимый:

«Может быть, реальность — это не только то, что мы видим и чувствуем. Может быть, существуют параллельные миры, где живут другие версии нас самих. И иногда — очень редко — эти миры соприкасаются, позволяя нам на миг увидеть то, что могло бы быть. Не для того, чтобы горевать о несбывшемся, а чтобы помнить: возможностей бесконечно много, и в любой момент жизнь может повернуться неожиданной стороной. Истинный смысл существования не в стремлении к недостижимым идеалам, а в открытости к