Толстяк - Александер Минковский
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
— Глянь-ка, — подтолкнул я Яцека локтем.
На том самом месте, где мы вчера ловили рыбу, сидел с удочкой мальчишка, очень худенький, в большой клетчатой кепке и в длинных брюках. Он глянул на нас и приветливо помахал рукой.
— На рыбалку?
— Нет, — бросил Яцек. — А тебе что?
— А я просто так спрашиваю, — сказал мальчишка. — В компании было бы веселее.
Он встал. Сделал он это как-то очень неловко, странно опираясь о землю руками. А когда выпрямился, то правая штанина его брюк немного задралась, и я увидел деревянную культяшку. Мальчишка был одноногим.
— Здравствуйте, — сказал он. — Меня зовут Май.
— Угу, — промычал в ответ Яцек и чуть подтолкнул меня локтем. — Мы торопимся.
— Мы спешим, — повторил за ним я.
— Жаль, — сказал мальчик и тяжело опустился на траву. — На обратном пути вы здесь пройдете?
— Не знаем, — Яцек сильно дернул меня за рукав, и мы пошли не оглядываясь.
— Видел? — шепотом спросил я.
— Угу.
— Скучно ему так одному.
— Еще бы, — согласился Яцек. — Кто захочет дружить с таким? Да и какой друг из одноногого: куда с ним пойдешь, если он еле передвигается.
— Жаль мне его, — признался я.
— Батя говорит, что калеки всегда злые. Из-за своего несчастья они ненавидят всех нормальных людей. От зависти.
Я промолчал. Факт, конечно, что дружить с таким нелегко. Ни поиграть, ни побегать. А тут еще эта деревянная нога… Я бы, например, ни за что к ней не прикоснулся бы.
Мы шли прямиком через лес, здесь было намного прохладнее, чем на открытом месте. Но куда было здешнему лесу до тайги: деревья стоят редко, под ногами сухо, все как-то прибрано, и даже дорожки посыпаны песком. Не лес, а парк какой-то.
— Только бы нам не заблудиться, — вдруг встревожился Яцек.
Тут уж я не выдержал и расхохотался.
— Где? Здесь, в этом садике?
— А что ты думаешь, это же самый настоящий дремучий лес.
— Ну, настоящего леса небось ты еще не видел, — сказал я со знанием дела. — Вот в Коми лес так уж точно дремучий. Деревья стоят так тесно, что не пробьешься. Там даже в самый солнечный день неба почти не видно.
— Врешь, — вяло возразил Яцек.
— А сколько там хищных зверей, — продолжал я. — Рыси, волки, медведи — настоящий рай для охотников. Я и сам однажды… — Тут я вовремя остановился.
— Что однажды?
Мне не очень хотелось привирать, но уж если начал…
— Однажды я встретился с рысью. Прямо из чащи выпрыгнул мне навстречу огромный рыжий котище. Я просто в землю врос, даже пальцем не могу пошевелить. Рысь — один из самых свирепых хищников.
— Ну…
— Рысь присела, и я чувствую — сейчас она бросится…
— Ну!..
— Тут бы мне и конец, — сдержанно сказал я. — Сам понимаешь.
— Ясное дело! — Яцек даже ухватился за мою руку. — Ну а что дальше?
— И тут внезапно раздался выстрел. Буквально в последнюю секунду. Рысь уже подпрыгнула, но упала на спину. Дядя Иван попал ей точно в глаз.
— Какой дядя Иван?
— Лучший охотник во всей республике. Мой хороший друг. Я тебе как-нибудь расскажу о нем.
Мы вышли на лесную полянку. В центре ее высоко вздымался одинокий дуб с могучими разлапистыми ветвями, чем-то напоминающими оленьи рога.
— Здесь можно, — изрек Яцек. — Тут нас никто не услышит, даже тот одноногий у озера. Доставай пистолет.
Я вытащил из сумки лежавшие на пистолете бутерброды. Один из них развернулся, и хлеб упал на землю. Я торопливо поднял его, смахнул прилипший мусор и откусил большой кусок.
— Да перестань ты жрать, — окрысился Яцек. — Давай пушку.
Я подал ему пистолет. Честно говоря, у меня пропала охота подымать стрельбу. К тому же я и побаивался: ходили слухи, что по лесам все еще бродят гитлеровские банды. Выстрелы могли бы привлечь их внимание, и тогда…
Яцек опустился на одно колено, поставил пистолет на боевой взвод и прицелился в ствол дуба.
— Подожди, — я положил ему руку на плечо.
— Чего тебе еще?
— Слышал о бандах? Они могут быть где-нибудь рядом…
— Ну и что? Никого здесь нет, а если кто и появится, то мы удерем.
Он стряхнул мою руку с плеча и снова направил пистолет на дуб.
Я видел, как медленно нажимает он на спусковой крючок. Послышался легкий щелчок. И все — выстрела не последовало.
Яцек снова поставил пистолет на боевой взвод и снова нажал на спусковой крючок. Ничего.
— Наверное, патроны никуда не годятся, — заметил я.
— Сейчас проверим.
Он оттянул затвор, и на траву вылетел патрон. Яцек поднял его и внимательно оглядел.
— Капсюль не тронут, — сказал он. — На нем нет ни вмятинки. Это значит, что боек никуда не годится.
— А ты разбираешься в этом?
— А ты думал? Во время оккупации у моего брата был точно такой же пистолет. Он был в Армии Людовой и принимал участие в Варшавском восстании. Я несколько раз помогал ему разбирать его, чистить и собирать заново.
— А что такое боек и почему он никуда не годится? — спросил я.
— Когда нажимаешь на спусковой крючок, пружина толкает вперед такую штуковину, у которой торчит что-то вроде гвоздика. Это и есть боек. Боек этот ударяет по капсюлю, тот сам загорается и поджигает порох, вот и получается выстрел. А здесь, — он подсунул патрон мне прямо под нос, — на капсюле нет даже царапины.
— Значит, пистолет испорченный?
— Факт. А жаль — можно было пострелять…
Должен признаться, что у меня от сердца отлегло. Если пистолет испорчен, то он уже и не оружие, а самая обыкновенная игрушка. Значит, ни в какую милицию сдавать его мы не должны и можем спокойно
