Хладнокровный ублюдок, яростно рвущий аристократов - Геннадий Борчанинов
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Дорога вела меня к промзоне, выросшей на останках бывшего судоремонтного завода. Отдалённое, уединённое местечко, хорошо подходящее для всяческих мутных делишек, и я нисколько не сомневался, что эти самые делишки тут регулярно проворачиваются.
Иногда мимо меня проезжали машины, своим ходом и на эвакуаторах, но других прохожих не было. Никому и в голову не приходило переться сюда пешком.
Авторазборку я сначала услышал, и только потом увидел, работа внутри кипела. Визжали болгарки, гремел и лязгал металл. Работяги ловко расчленяли погибшие автомобили на части, откладывая в сторону то, что ещё могло пойти на продажу или в сервис. Тут же принимали и металлолом, всё подряд, от старых холодильников и до краденых проводов.
На меня пока что не обращали никакого внимания, я просто ходил по территории разборки, поглядывая на останки машин.
Мне вдруг посигналили сзади, я резко обернулся. Я, оказывается, загородил путь чёрному тонированному «Патриоту», который только что въехал в ворота. Тонированное водительское окошко опустилось, оттуда высунулся бычара в строгом костюме.
— А ну, прочь с дороги, прол! — рыкнул он.
У меня сами собой сжались кулаки, но потом я увидел герб на капоте. Воронцовы. А потом я увидел ещё и эвакуатор, следовавший за джипом, и то, что ехало на эвакуаторе. Знакомая мне искорёженная бэха Петруши Воронцова.
Глава 6
— Ты глухой⁈ — рыкнул на меня безопасник.
— Пршу прщень, вашбродь, — пробормотал я, опуская взгляд, чтобы меня не могли узнать в лицо.
Мою фотографию наверняка показали всем и каждому. Как же, наследник рода поехал лично разбираться с соперником и был жестоко убит. Про меня уже должна была слышать каждая собака.
Я сделал вид, что увлечён разглядыванием разбитого «Москвича» и поиском подходящих деталей, и кортеж Воронцовых медленно проехал мимо меня. Бэху на эвакуаторе явно вскрывали болгаркой, извлекали погибших.
Вопрос. Зачем знатному роду Воронцовых привозить остатки БМВ на левую авторазборку на окраине города, да ещё в сопровождении охраны? Очевидно, хозяин этого места каким-то образом связан с кланом Воронцовых. Услуги гораздо ценнее, чем деньги. И если вовремя попросить об услуге нужного человека, это может оказаться гораздо полезнее, чем весь золотой запас Конфедерации.
Эвакуатор остановился в неприметном уголке, начал выгружать то, что осталось от элитной бэхи. Наверняка даже кровь ещё с сидений не отмыли. Хотя машина всё равно годилась только на металлолом. Моя магия не оставила ей ни единого шанса.
Рядом с «Патриотом» стояли и курили несколько человек. Трое — широкие, в строгих костюмах, с одинаковыми причёсками под троечку и бычьими шеями. Один — в грязном синем комбинезоне, скользкий, тощий, с хитрым бегающим взглядом. Ещё один, водитель эвакуатора, выгружал бэху. Как всегда, семеро смотрят, один работает.
Я попытался вслушаться в их неторопливую беседу, но стояли они слишком далеко. Если бы я теперь не был магом. Немного концентрации, и я вижу колебания воздуха от их голосов. Чуть-чуть воздействия, и узконаправленный пучок звуковых волн летит прямо ко мне, словно бы я использовал направленный микрофон и прочую аппаратуру.
— … и мечет… Всех уже задолбал…
— Землю ройте, говорит, но найдите.
— Оно понятно, графского наследника шлёпнули всё-таки, не абы кого, — закивал их собеседник в комбезе.
Вероятнее всего, это и был тот самый Серёга Масло. Я притворился, что роюсь под отсутствующим капотом какого-то седана в поисках нужной детальки, а сам внимательно слушал.
Говорили тихо, с долгими паузами, с расстановкой, тщательно подбирая слова. Одарённых среди них, похоже, не было, но бычары выглядели достаточно опасными противниками. Уж точно не ровня дворовым хулиганам вроде Андрейки. Приталенные пиджаки нигде не топорщились, сидели гладко, но я не сомневался, что под ними обязательно прячутся стволы. В отличие от моего, заряженные и пристрелянные.
— Заславский вроде как тоже помер. Или пропал. А больше никто с графом и не цапался в последнее время, — сказал один из бычар.
— Так прогнали же вроде? — спросил другой.
— Я с Василичем к Заславским ездил. Сказали, помер, — сказал первый. — Батя его Василичу даже свидетельство о смерти показал.
— Брехня, — отмахнулся второй.
— И кто же тогда Петра Алексеича… Это самое? — спросил Серёга Масло.
— Вот и ищем, — вздохнул первый. — Первой версией Заславский был, но тот неодарённый был, он бы так не смог.
— Вот небось и помер, что в двадцать лет неодарённый. Пушку к виску, и всё, — сказал третий бычара, стряхивая пепел на землю.
Даже удивительно, насколько он оказался прав и не прав одновременно.
— Ну, мало ли врагов у аристократа, — хмыкнул Серёга. — Что у одного, что у другого.
— Это да. Сплошной головняк с этой работой, — проворчал первый бычара.
— Петька зато теперь от головняков избавлен, — тихо пробормотал третий.
Посмеялись, но осторожно. Похоже, княжича не слишком-то уважали. Было за что.
Докурили, аккуратно потушили окурки, сходили до урны, дисциплинированно выбросили. Подождали, пока эвакуаторщик закончит работу. Не сговариваясь, пошли к автосервису. Видно, были ещё какие-то делишки. Мне, очевидно, придётся следовать за ними.
Кто-то внезапно попытался схватить меня за плечо, я развернулся и отскочил в сторону, обнаружив перед собой чумазого работягу, недобро глядящего на меня.
— Э, пацан! Ты чё тут крутишься? — спросил он.
— Так это… — я решил скопировать манеру речи Андрейки Степанова. — Трамблёр… На «Москвича»…
— И ты его в «Чайке» искал? Чего-то ты, паря, брешешь! — воскликнул работяга.
— А чё он, не подойдёт, что ли? — огрызнулся я.
— Дурак, да? В «Чайке», вообще-то, катушки! — важно произнёс он.
Я оглянулся на Серёгу и тех бритоголовых. Они уже зашли в сервис, пропадая из виду. Канал связи тоже рассеялся.
— Слышь, дядя, я чё, ремонтник, что ли? — буркнул я. — Ща, в сервисе пойду спрошу.
— Погоди, нельзя туда, — предостерегающе сказал рабочий.
— Это чего это? — спросил я.
— Вон, «Патриота» видишь? Хозяева приехали! — воскликнул работяга так, словно учил несмышлёного юнца уму-разуму.
Вообще, я успел получить достаточно информации. Масло с вероятностью, близкой к единице, подчиняется роду Воронцовых.
— Я думал, тут Масло главный, — сказал я.
— Кому Масло, а кому Сергей Ильич! — вдруг насупился работяга. — При нём так не вздумай сказать, щегол!
— Ага… —
