Осторожно, женское фэнтези - Шевченко Ирина

   Мне снился сон.

   Обычно, когда спишь, не понимаешь, что все, что ты видишь, все, что, казалось бы, происходит с тобой, не по-настоящему. Но сейчас я точно знала: это - сон. Потому что только во сне можно висеть в пустоте безграничного космоса, наблюдая вокруг себя движение сверкающих мириадами звезд галактик. Завораживающее зрелище. Волшебное, нереально прекрасное... Угнетающее. Совсем несложно осознать себя всего лишь одной из многих женщин в жизни мужчины, одним из сотни винтиков в махине огромного предприятия, одной из нескольких тысяч студенток магической академии... песчинкой в океане... Но совсем другое - почувствовать себя вдруг ничтожной пылинкой в безмерности Вселенной. Понять, что ты - никто и ничто, пустота в пустоте, и сказочные эти галактики, в которых непрерывно загораются и умирают миллиарды солнц, и рассыпаются пылью сходящие с орбит планеты, никогда не узнают о твоем существовании, а если и узнают, то лишь на тысячную долю секунды и тут же забудут, отвлекшись на рождение очередной сверхновой. И тебе никогда не узнать, о чем они говорят между собой, зажигая и убивая звезды лишь для того, чтобы послать друг другу короткий сигнал...

   Или узнаешь? Увидишь, всмотревшись в закручивающуюся спираль переливающейся всем спектром цветов туманности? Услышишь в безмолвном мерцании цефеид? Если очень захочешь. Если тебе позволят...

   - Кто вообще это придумал? - гневная изумрудная вспышка в звездном скоплении ближайшей ко мне галактики отдается в мыслях знакомым мальчишеским голосом.

   - Драконы, конечно, - отвечает лениво расплывшаяся туманность, пронизанная сетью серебряных нитей.

   - Очень смешно, Эллои. Драконы! И что же, предлагаешь вернуть их, чтобы все исправить?

   - Это будет слишком просто, Мэй, - еще одна туманность вступает в разговор. Ее солнца горят золотом, а голос звучит нежным альтом. - Просто и неправильно. Ты найдешь другое решение. Ты уже его нашел... Да?

   Она оборачивается ко мне... Туманность? Нет - девушка с длинными черными волосами и смуглой кожей, на которой блестит золотом рисунок-орнамент, стекая с лица на длинную шею и ныряя за воротник строгой белой блузки.

   - Так лучше?

   Вместо бескрайнего космоса - просторный конференц-зал. Высокие окна, за которыми видны крыши современного мегаполиса. Длинный полированный стол, кожаные кресла вокруг. Вместо далеких галактик - мужчины и женщины в деловых костюмах. Похожи на людей, очень похожи, но не люди. Как и белобрысый мальчишка, сидящий во главе стола.

   - Разве это по правилам? - спрашивает его пепельноволосая девица с чертами азиатки, поправляя на носу очки в тонкой золотой оправе. - Ей нельзя здесь находиться.

   - Она - автор, - спокойно отвечает Мэйтин. Улыбается мне через стол: - Как спится?

   - Автор, - фыркает сидящий напротив "азиатки" бритоголовый здоровяк. - Скажи еще - демиург.

   - Все возможно, - отвечает Мэйтин невозмутимо.

   - Все относительно, - поправляет здоровяк.

   - Потому и возможно, - подмигивает мне верховный бог Трайса.

   В наглухо застегнутом френче с высоким воротничком и зачесанными на бок волосами он кажется старше и серьезнее, а привычная беспечность выглядит немного фальшиво. Но я улыбаюсь в ответ.

   - Какая разница? - красивый старик с густой пшеничной шевелюрой и окладистой бородой пожимает широкими плечами. - У нас тут не одна проблема, а две. И если первую можно исправить с ее помощью, то вторую...

   Он разводит руками, задевая сидящую рядом щупленькую брюнетку в темно-синем костюме. Та недовольно морщится, проводит рукой по щеке, словно проверяя, не исчезли ли с нее затейливо переплетенные серебристые линии, и выговаривает, задумчиво глядя то ли на меня, то ли сквозь:

   - Да, это так. Она закончит свою историю на Трайсе и восстановит естественный ход событий, а с ним и границы миров. Но к искажениям реальности она отношения не имеет.

   - Она написала об этом, - напоминает девушка с золотым рисунком. Смотрит, ожидая поддержки, на Мэйтина.

   Кажется, я знаю, как ее зовут...

   - Она не писала об этом, - отмахивается раздраженно пепельноволосая. - Конкретно об искажении реальности - нет.

   - Но она создала предпосылки к такому развитию событий, - говорит старик.

   - Хочешь сказать, она - все-таки демиург? - уточняет скептически бритоголовый.

   - Я бы так не сказал, - заговаривает сидящий слева от верховного божества молодой мужчина. Длинными белоснежными волосами и сероватой кожей с рисунком белесых шрамов он похож на эльфа, но в глазах у него горит лиловое пламя, а слишком яркие, кроваво-красные губы, приоткрываясь в улыбке, обнажают два ряда мелких, острых как иглы зубов. - Демиург - создатель миров. А как назвать создателя проблем?

   - Мэйтин, - отвечает брюнетка в синем. - Это ему все время неймется. Зачем были нужны новые отражения? Я говорила, что хватит и эльфов. А он? "Они слишком похожи на нас, с ними скучно"! Зато с людьми теперь весело!

   - Да-да, - соглашается полная дама с уложенными ракушкой синими волосами. Рисунок на ее коже тоже синий, а сама кожа - алебастрово-белая. - Это все его идеи: а давайте создадим новые отражения, а давайте наделим их магией...

   - А кто научил их переписывать судьбу? - "обвиняемый" строгим взглядом обводит божественное семейство. - Тоже я?

   Небожители сникают. Все, кроме "зубастика".

   - Драконы, - усмехается он, и я вспоминаю: галактикой его звали Эллои.

   - Драконы, - ворчит Мэйтин. Смотрит на меня лукаво и немного виновато: - Разберешься?

   - Разберусь, - отвечаю я, не подумав. Во сне вообще плохо получается думать.

   - Вот и славненько, - радостно хлопает он в ладоши. - Все слышали? Она разберется. Совещание закончено.

   Что значит - закончено? Как? Я... Я не это хотела сказать!

   Но сказать ничего не получается. Я - ничто. Пылинка во Вселенной. Боги не слышат и не видят меня, если сами того не хотят.

   А они не хотят.

   Встает с кресла и растворяется в воздухе бородатый старик.

   Синяя дама рассыпается мелким песком и просачивается под пол.

   "Азиатку" уносит порывом ветра вместе с куском стены, и становится видно, что снаружи нет никакого мегаполиса - только бесконечность космоса...

   Наконец, на висящем в вакууме клочке комнаты с болтающимся на одном креплении окном и огрызком стола остаемся лишь мы с Мэйтином.

   - Испугалась? - улыбается он. - Думала, уйду, не дав ответов?

   - Дашь? - спрашиваю с надеждой.

   - Не все.

   Кто бы сомневался!

   - Кто-то изменил свою судьбу, - говорит он. - Был в древности ритуал, позволяющий сделать это, объединив силу нескольких магов. На добровольной основе, конечно же.