«ДЕНЬ и НОЧЬ» Литературный журнал для семейного чтения N 11–12 2007г. - Марина Саввиных

В М@рокко

…Из брюха «SONY» катится арбаШаманской флейтой… слаще, чем судьба —Опять на яндекс ловится Марокко.…Февраль тоску дублирует во мгле,Банальное шуршит о ремесле,Жуковским на плите вскипает мокко.

Сквозь фокус-век трудись, модемный шнур,Вращайся, мышь, фиксируй, абажур.…Повозка-ослик, продолжай движеньеПо улочкам Медины, старичок,Везущий кориандр, от суры взмок,За Эль Бади тенистое спасенье?

В песочном — «фа», в ультрамарине — «соль»,Накапай, деревянная, бемоль,У Марракеша — сундуки и сласти.Табачный ангел, продавец огня,Зачем смущать бессмертием меня,Зачем сулить игрушечное счастье?

Шесть строк в строфе, морфема в голове,В каком Магрибе пропишусь в молве,С каким станцую африканским богом?В калейдоскопе музыки — мечты,С воздушными я вырулю на «ты»……Бумага «KYM» прохвачена Востоком.

* * *

Молчаньем пахнет женщина. В садуКупает лужа беглую звезду,Светильники в аду перегорели,В потёмках черти курят анашу —Любую быль тебе перескажу,Сегодня мы у счастья на прицеле.

Мы на прицеле ангельских причуд,Сыграем жизнь за несколько минут,Поймаем в поцелуе наши губы.Поймаем так, как ловкий Конан ДойлЛовил на скрипку тонкий си-бемоль,Как ловят души огненные трубы.

Среда спешит закутаться в четверг,Как в ту шинельку петербургский клерк,Луна поёт про «ножик из кармана».Мы так близки — пером не описать,Рассыпана в пространстве благодать,Ну из какого, прах возьми, романа?

Обдай молчаньем, прошепчи в садуВолшбу зверей, людей белиберду,Не перепутай слово ключевое.Мы постоим с банальным «хорошо»Ещё чуток, ещё скажи «ещё»,Давай растянем время золотое…

Автобиографическое

Зачем висит на ниточке душаВ такую мглу, в такое ни шиша,В такую жизнь, пропахшую ставридой?(…У Мнемы пьют по капельке стихи,Прощая мне уставшие грехи,Закусывая жирной Энеидой).

Зачем, душа, на волоске от муз,Японский чай, кинза, чучмек-арбузИ лампа мусульманского разлива?Затем, что мне отечество — строка,В которой дым, кастальская река,Игра менад, цветущее огниво.

Отчизна мне — строфа под ключ, софа,Подушка грёз, шальная нота «фа»,Кифара, что с гитарой скентовалась.Я режу век, как смачный апельсин,За блеск тире, за звёздный керосин,За музыку, свалившую усталость.

Отчизна мне — в смородинке звезда,Процеженные пивом города,Листающая книги непогода,Курящий задушевность Винни-Пух,За кофеваркой пролетевший дух,Шаманством нашпигованная кода.

* * *

В руках у моря погуляй,С моллюсками сдружись,Как этот край впадает в рай —К песочку прикоснись.Душа просолена вовсю,Живот кипит ухой,С каким драконом спорил Сю?Не выдохнешь душой…Щекою берег щекотлив,Пустынности наплыв,Зачем нашёптывает мифМедузовый прилив?Медузы, музы, катера,Гриневского запой,За прилагательным «щедра»Жизнь полнится судьбой.В ногах у моря полежи,За мыс пусти стишок…Сложивши крылышки в тиши,Морфеем ангелокНа островке? На облаках,Пропахших синевой.Какой пополним альманахКатулловой игрой?Впадает рай в бальзамный край,В ультрамарин волны,По солнцу музыку вращай,Купая в море сны.

Виталий Шлёнский[3]

Душа не может быть пуста

Процесс

Вот я стою, разинув рот,И озираю лес,А в голове моей идётМыслительный процесс.

Вот я валяюсь на траве,Уставясь в синь небес,Но не стихает в головеМыслительный процесс.

Вот я, допустим, пью компот,Беседую с женой,Но всё равно процесс идётВ коробке черепной.

И день, и ночь шумит процесс.Как тульский самовар.Но мне-то что за интерес?Какой с него навар?

О скромности

Я молод был, душою светел,Талант мой, как мороз, крепчал,Старик Гомер меня заметил,Других в упор не замечал.

Он, в гроб сходя, сказал: «Схожу яС ума, мне жизнь не дорога!Ведь ты поэт, как погляжу я?»И я в ответ сказал: «Ага!»

Он на руках моих скончался,Эллады древней верный сын.И я в поэзии осталсяС тех пор практически один.

Интимное

Сегодня, пользуясь моментом,Хочу сказать без лишних слов,Что я доволен президентом,Что я за ним идти готов.

А так же я сейчас откроюТакой вот дружеский интим:И президент доволен мноюЗа то, что я доволен им.

Мы, правда, лично не знакомы,Что объясняется вполне.Я провожу всё время дома,А он — мотаясь по стране.

Но я уверен в том, что скоро,Конечно, лучше бы зимой,Когда он в мой приедет город,То сразу встретится со мной.

Ветеран

Сынпал Пахомыч в ящик.Не обманул судьбу.Совсем как настоящийЛежит себе в гробу.

Лежит себе, не дышит,Ухоженный зато,И больше не колышитПахомыча ничто,

Ни пенсия, ни льготы,Ни счёт за газ и свет,Пахомыч — беззаботный,Его же как бы нет!

А кто его обидел,До нищеты довёл,В гробу Пахомыч видел,Вот он какой, орёл!

Душа

Душа не может быть пуста.Вот у меня в душе,Одни стоячие места,Сидячих нет уже.

Пусть я не сделал ни шиша,Но каждый час и день,Была распахнута душаДля всех, кому не лень,

И вот теперь который год,Уверенно вполне,Толпится в ней простой народ,Едва знакомый мне.

Любовь

Я люблю тебя, но всё жеИ меня понять сумей.Я-то сам себе дороже,Я-то сам себе родней!

Сам себе-то я, конечно,Слова против не скажу,Сам к себе во тьме кромешной,Я дорогу нахожу!

И к себе любовь не скроюЯ завистникам назло.Повезло тебе со мною!Мне с собою повезло!

Ностальгия

А хорошо пройтись по роще!Не торопясь, не впопыхах.Заметить, ненароком, в общем,Рояль развесистый в кустах.

Не удержаться. Взять аккорды.Вдохнуть озон, расправив грудь.На лоне девственной природыИзобразить чего-нибудь.

И, не краснея от конфуза,Пускай негромко, но всерьёз,Спеть Гимн Советского Союза,Скупых не сдерживая слёз.

Мария

Не пряча красивое тело,В чём мама почти родила,Выходит Маруся на дело,Точней — на большие дела.

Выходит, ни капли не труся,Коварных мужчин не боясь.Со всеми умеет МарусяНаладить духовную связь.

Не зря она в школе училась,Кончала не зря институт.В работе ей всё пригодилось,Везде её любят и ждут.

Под силу ей планы большие,Реальными станут мечты.А кто она? Просто Мария,Такая, как я или ты.

Март

Закат на грани суицида,Ещё немного и — сгорит.Звезда чахоточного видаС другой звездою говоритО неминуемой кончине.И лес вдали, как голый факт.У снега, видимо, инфаркт,По уважительной причине.Он, пережив глубокий стресс,Лежит пластом и молча тает.Всем витаминов не хватает,Особенно на букву «С».Поэт хандрит, на жизнь в обиде,В окно печальный вперив взор,И пишет он про всё, что видит,Тональность выбрав «ля минор».* * *

Я, наверно, не смогуЧесть свою отдать врагу.Лучше другу, друг родней,Пусть воспользуется ей.Забирай, Ванюша, честь!Отдаю какая есть!

К читателю