Не валяй дурака, Америка… - Юрий Артемьев

в смысле всё понятно. Таким хламом забиты все гаражи у рукастых мужиков. Болтик, гаечка — завсегда могут пригодится… Да и ветошь…

Но на фига? На фига весь этот хлам надо было запирать на замок в железной тумбе? Более дорогой инструмент в свободном доступе валялся на полках стеллажей и никому глаза не мозолил…

Я вынимал одну за одной разные коробочки и складывал на пол. Куча железного хлама и всякого металлолома на полу росла, но никакой ясности не возникало…

Обожаю всякие неразрешимые задачки. Но, кажется, что эту я уже почти что решил.

На глаза мне попалась рулетка. Обычная такая, тряпочная. Ну. естественно в дюймах. А как же иначе? Мы же в Америке…

А вот и условия задачи.

Дано:

Высота тумбы — тридцать пять дюймов.

Ширина — двадцать дюймов.

Глубина — тридцать… Тоже дюймов, конечно.

Но…

Это снаружи. А теперь померяем внутреннее пространство. И тут сразу, как на поверхности вырисовывается ответ.

Глубина полок внутри тумбы почти двадцать два дюйма…

А куда это мы дели ещё восемь дюймов? Ведь это, если по-нашему, сантиметров двадцать… И зачем это так хитро придумано и сделано? Не ответите на этот каверзный вопросик, мистер Смит?

* * *

Я вытряхнул с полок весь найденный там хабар. А немного поколдовав, вынул и горизонтальные полки из хорошего железа… Пустое пространство тумбы… И ничего… Ни дырочки, ни замочной скважины, ни какого-то ни было намёка на то, как открыть заднюю стенку. А то, что за ней хозяин хранит что-то очень интересное у меня уже есть почти что стопроцентная уверенность. Простукивать бесполезно. Железо везде отзывается одинаковым металлическим звуком, как бы насмехаясь. Ищи, дескать… Может быть и найдёшь от дохлого осла уши…

Внутренний осмотр ни к чему не привёл. Начинаю досматривать снаружи… Но тут и смотреть-то особо нечего. Листовое железо и заклёпки. Заклёпки?

Залез под стол, и подсвечивая себе зажигалкой обнаружил пару заклёпок, которые показались наиболее потёртыми… И как раз примерно на том уровне, что и фальшивая задняя стенка.

Подцепил одну ножом. Поддаётся. Потянул на себя… И что? И ничего… Отпустил. Заклёпка вернулась на место. Хитро.

Подцепил другую. То же самое. И тоже ничего не произошло. А если так?

Я подцепил одну и прихватил её пальцами, после чего оттянул при помощи ножа вторую и…

Внутри тумбы что-то щёлкнуло и скрежетнуло…

20 августа. 1974 год.

США. Миссури. Колумбия. Мастерская мистера Смита.

Я отпустил заклёпки, и они со щелчком вернулись на свои места. Вылез из под столешницы верстака и заглянул в распахнутый зев железной тумбы. Это уже не тумба, а какой-то самодельный сейф получается. Да… Большой забавник был этот Смит.

За фальшивой задней стенкой открылось небольшое пространство, и тоже с тремя железными полками. На полках аккуратно стояли небольшие железные коробочки. Любил видимо железо человек с фамилией, что на русский переводится, как «кузнец». Так кто Вы такой, мистер Кузнец?

* * *

На верхней полке стояла большая жестянка, похоже из-под печенья. В ней находились какие-то бумаги, ещё бумаги, небольшие свёртку из бумаги… отложил в сторону. Потом посмотрю…

А что там на самой нижней полке? А вот с этого места поподробнее… Сука! Я много чего ожидал тут найти, но то, что обнаружил, просто не укладывалось у меня в голове.

Вот, скажите мне на милость: Откуда у простого жителя заштатного американского городка столько презренного жёлтого металла? Да-да… Его, его… Именно золото я там и обнаружил в одной из жестяных коробов, заменяющих тут обычные выдвижные ящики. Я даже сдвинуть этот короб не сумел и поначалу подумал, что он закреплён намертво. Лишь потом я сообразил, что груз в нём настолько тяжёлый, что у меня просто не хватает сил сдвинуть его с места.

Тогда я просто запустил руку поглубже и вытащил горсть смятых кусочков отливающих тусклым солнечным цветом. И тут же чуть не отбросил всё это от омерзения… Это были золотые зубы. Вернее золотые зубные коронки, явно уже когда-то бывшие в употреблении…

Да что за хрень тут творится? Это же словно кадры из нацистской хроники про концлагеря и вырывание золотых зубов у евреев перед тем, как сжечь их в крематории.

Бр-р-р… Меня аж передёрнуло от отвращения. Кем вы были, мистер Смит? Неужели ваша настоящая фамилия была не Смит, а Шмидт, например? Или какой-нибудь Шикельгрубер?

Может хозяину этого дома именно для этого была нужна кузница? В кузнице есть печь. А в печи всегда можно переплавить золотые коронки в слитки. Или ещё во что-то другое, что будет легче реализовать. Да, блин. С той войны уже почти двадцать лет прошло. Все зубные коронки изъятые у богоизбранного народа в те времена уже, наверняка, давно переплавлены и разошлись по миру в виде монет и ювелирных изделий… Откуда здесь это?

Поднапрягшись,