Не валяй дурака, Америка… - Юрий Артемьев

я закончил творить это безобразие, то мои руки все были в крови… Ничего. У них тут где-то должна быть ёмкость со «святой водой». Отмоюсь…

Я высыпал в разинутый рот трупа остатки золотых зубов из мешочка. Как говорится: «Нехай эта гнида подавится ими!»

* * *

Жизнь не была ему к лицу, и он пошёл на суд к Творцу.

Пришёл он к первому Лицу, состроив из себя овцу,

Но там свели конец к концу, и в ад путёвку молодцу.

Там в ванне жидкого свинца он и плескался без конца…

* * *

Что я ощущал при этом? Да, ничего особенного, в сущности. Спокойствие… Умиротворение… Удовлетворение от честно выполненного долга.

Я тщательно отмыл руки и нож в какой-то позолоченной лохани, а потом вышел из этого вертепа, аккуратно прикрыв за собой дверь.

В голове снова запульсировало. Мария так и не обработала мне рану на затылке. Не думаю, что там прямо-таки рана. Мозги же не вытекают. А содранная кожа прирастёт и зарастёт. Слышал, что тут в Америке во времена ковбоев, пуляющих во все стороны из своих кольтов, были случаи, что человек, с которого заживо сняли скальп, выживал. Некрасиво, но что поделать… Ну, значит и мне не грозит ничего страшного. Заживёт, как-нибудь…

Дорога до больницы прошла безо всяких инцидентов. Я сел в машину и задумался. А куда теперь?

То, что в этом городке мне больше делать нечего — это факт. А ещё лучше свалить вообще подальше от этого штата… Но вот только куда? В какую сторону? «Коня» придётся поменять. Эта машина уже засветилась. И если меня привяжут к убийствам в городе Колумбия, штат Миссури, то искать в первую очередь будут именно эту машинку. Жаль. Я привык уже к ней. И нареканий она у меня по дороге никаких не вызывала.

Я спокойно выехал из города. Изначально взял направление на Сент-Луис. Я же сообщил медсестре в больнице, что у меня дела в Нью-Йорке. А через Сент-Луис дорога наиболее прямая. Им же не придёт в голову, что я не буду экономить на бензине и поеду совершенно по другому маршруту… И не в Нью-Йорк, и даже не в Сент-Луис, и вообще не в ту сторону…

Выехав из города я немного попилил по прямой, а потом, руководствуясь картой и дорожными указателями стал забирать немного левее. Дорог тут много разных. Есть и получше, есть и похуже. А у меня типа внедорожник. Так что мне фиолетово по каким дорогам ехать. Бензина пока под завязку. И к утру я планирую быть если не в Северной Дакоте, то хотя бы в Южной. А может и в Небраске или даже в Вайоминге… Мне же пофиг. У меня девиз такой по жизни: «Нас никому не сбить с пути! Нам всё равно куда идти!».

Глава 27

Глава двадцать седьмая.

«Кто людям помогает — тот тратит время зря.»

Старуха Шапокляк.

Ночь с 20 на 21 августа. 1974 год.

США. Дорога в ночь…

Покрутившись немного, окончательно выбрал направление куда-то на север. Стемнело уже по-взрослому. Дорога пустынная. Лишь пару машин за полчаса попалась навстречу…

Адреналина в теле — хоть отбавляй. Сна — ни в одном глазу. Скорость держу ровную, согласно дорожным знакам. Хрен их знает этих копов. Вдруг кому-то там не спится? У меня с собой есть вода и кое-какая еда. Но пока что ничего не хочется. А хочется курить. Безумно. До зубовного скрежета. Ехать за рулём на ночь глядя, по пустынной дороге и не покурить — это извращение.

Ничего-ничего… Буду воспитывать силу воли. Как там говаривал герой фильма «Хочу в тюрьму»?

Сила — есть… Воля — тоже есть… А силы воли нет.

Хорошо, что у меня нет сигарет с собой. А то бы я обязательно сейчас сорвался.

* * *

Даже моя неспешная езда оказалась более быстрой, чем у того замызганного пикапа, что тащился впереди меня вот уже минут десять. Похоже, что какой-то дедушка фермер возвращается домой и никуда не спешит. Обгонять его не хочется… Плетусь позади, сбавив скорость и не приближаясь к тихоходу. А смысл? Догнать его и упёршись практически в бампер, давить психологически, светя фарами ему по зеркалам заднего вида? Не думаю, что у него на сегодня назначен автопробег далеко и надолго. Скорее всего, не пройдёт и миль двадцать-тридцать, как он свернёт в сторону своего ранчо. Или что у него там есть…

Как-то неровно, слегка вихляя задом плетётся пикапчик. Тут сразу вырисовывается пара предположений. Либо с машиной что-то не в порядке, либо с водителем. Я склоняюсь