Стихи 1997-2008 - Патрикей Бобун-Борода

Я Гапон и вы Гапон…

Я Гапон и вы Гапон,Оба провокаторы.Только Путин – Купидон,Стрелы – детонаторы.

Только Путин – молодец,Нимб над ним стотонный.Вам пиздец и мне пиздец,Грёбаным Гапонам.

Не сотворят больше бедСучие Гапоны.Я поэт и вы поэт,Оба мудозвоны.

Ни уму, ни сердцу, ни залупе…

* * * Ни уму, ни сердцу, ни залупе, –Входит День, беременный Тоской.На его вспотевшем сизом крупеВосседает сумрачный Покой.У копыта Дня бежит сучонка,Вся в парше, болячках, колтунах, –То Печаль, бродяжка-собачонка.

А Покой привстал на стременах,Поднял на меня пустые зраки,Бородой державной зашуршалИ сказал:– Рождённый в буераке,Я всю жизнь, как нищенка, дрожал,Я всю жизнь ебал себя в предсердье,Я всю жизнь жевал свою елду,Я всю жизнь лицом являл усердье,Я лишь в смерти к истине приду.Ну а ты, подлец, признайся всуе,Много ли грехов наворовал?Много ли твой стих любви рисует?Крут ли твой пиздец – девятый вал?

С тем Покой неспешно взял поводья,День под ним всхрапнул и побледнел,Сиганул в окно, как в БеловодьеИ угас. А я? Я обомлел:Пред кем держать ответ духовный?Для кого горланить в рупор лжи?С кем стакан гранёный в час греховныйСоударить, полный бурой ржи?

Нет покоя. Вечер тонким стекомПорет небо – точит звёзд руду.И Печаль, моргая гнойным веком,Лобызает губ моих пизду.

12 октября 2005 г.

Октябрьское эхо

* * * Сквозь кружевные октябрьские тополяСквозь ветер, несущий листву сухую,Воскликну: прекрасна моя земля!И эхо подхватит: к хую!.. к хую…

Лицо запрокинув, из-под рукиВ небо прозрачно-осеннее глядя,Крикну: прекрасны мои земляки!И эхо подхватит: бляди!.. бляди…

Спрошу у студёной воды пруда:Зачем возникнул в цепи прерожденийБездарь такой, как я, и мудак?И эхо подхватит: гений!.. гений…

5 октября 2005 г.

Среди коллег, воображеньем скудных…

* * * Среди коллег, воображеньем скудных,поодаль боссов, что отчасти неумны, –оплот фантазий, диких и беспутных, –сижу молчком, спустив ладонь в штаны.Ладонь тепла, запястье напряжённо,играют пальцы, музыкальны и смелы;

я ж даль пронзаю взглядом отрешённо.

В объятьях мягкой шаловливой кабалызвонки сокровища мои. Звонки и тёплы.Их стержень твёрд, их основание – мячи(вернее – калачи);пошевелю в последний раз, и с взглядом сонным воблыдобуду из кармана жёлтые квартирные ключи…

20 октября 2005 г

Литературная война

* * * Литературная войнаБескровна и сирот не множит,Всего лишь шанс даёт онаХаркнуть в чужие чьи-то рожи.Всего лишь залепить словцоКому-то точно в междометье,Тому – поторговать лицом,Тому – махнуть разочек плетью.А для иных она, война,Родная, ласковая мама:Их брань[5] выносит из говна, –И на Олимп возносит прямо.Так отчего ж не воевать?Зачем таиться в дезертирах?Все на войну, ебёна мать!Топи соперника в сортирах!!!

8 ноября 2005 г.

Частушки о тамплиерах

* * * Ходишь загнутым манером,В заднице геенна? –Пообщался с тамплиером,Гуго де Пайенном!

* * * Тамплиер, тамплиер, лаковы сапожки,Не с тобой ли, еретик, миловались кошки?

* * * Я храмовнику давала,не забуду этова:жеребцовы причиндалы,рожа Бафометова!

2 декабря 2005 г.

експромт

где бы мне найти такое месточтобы наливали просто такчтоб душа как юная невестане валилась спьяну в буеракчтоб никто не пиздил без причиныда и по причине не всегдачтоб орлы щепатели лучиныне клевали в очи с благодас благодарным клёкотом и чтобыкаждый раз гусано был моимах вы бляди – русские сугробыэх ты Саша божий херувим

Нет

Нету в жизни смысла, в воздухе весны,Нету Бога. Впрочем, нет и Сатаны.Истина увяла, скисла без Добра,Ложь и Зло протухли, кажется, вчера.Не ебутся кошки, птички не поют.В водке нету спирта, и её не пьют.Не ложится рифма искристой строкой,Барышень не видно с голою ногой.Деньги? Денег нету. Кстати, как всегда.Где талант гнездился, выросла елда.Где елда ярилась… Ах пардон, пардон –Я же про плохое; экий моветонПоминать о лучшем… Лема больше нет –Умер пан Станислав в девяносто лет.Нет надежды съездить в замок Монсальват.Нету батареек в тыщу мегаватт.Жизни во вселенной нету ни хуя.

Первое апреля, милые друзья!

2006 год.

Марш в бездну

* * * Пахнет горелой бумагой,танки грохочут вблизи,каждый, кто верен присяге,медленно в бездну ползи.Или торжественным маршем,словно в последний парад –двигай поспешнее arsch-ем…Schneller, mein lieber comrade!

18 апреля 2006 г.

Непоэт

Про отчизну, про веру, любовь пиши, –И объявят кастраты: поэт.Ну а если про то, что «шумят камыши», –То тогда, безусловно, нет!

Про ночные огни, про сухую стерню,Про мучительно выгнутый стан, –Про изломы судьбы и другую хуйнюНапиши, и объявят: титан!

Ну а если про то, как лобзал пизду,И про еблю на шатком столе,То объявят: за это – гореть в аду,В самом серном кипящем котле,То укажут на пошлость и скудость строфы,Смехотворность, а в целом – бред.Потому что скопцы, безусловно, правы,А пошляк, безусловно, нет.

Как же спорить? Ну разве могу возражать?Если их – пятьдесят к одному?Просто нужно до смерти, наверное, ждать.А умру – и тогда пойму.

А умру и свалюсь в этот, блядь, купорос,В пламя, в тернии… Вмёрзну в лёд.А быть может, простите дурацкий вопрос,А быть может – наоборот?

Вдруг, представьте, представьте всего на миг,Вознесусь к Гефсиманским вратам.А какой-то весёлый и пьяный старикТочно друга уж ждёт меня там.

Это будет Вергилий, скорее всего.Или, может быть, Пастернак.Крикнет: эй, где ты шлялся? Заждались его.Или просто: здорово, чувак!

Подоткнёт кулачишком сухим под дых,А потом поведёт к столам,Где поэты пируют и музы при них.И представьте, все пьяные. В хлам.

И представьте! Ебутся то там то тут,Не считая за срам и за стыд.И девчонки, которых поэты ебут,Без стеснения стонут навзрыд.

Мне амброзии щедро плеснут в стакан,(Точно кровь, точно кровь на просвет), –Пей-гуляй, Борода, заслужил, старикан.Ты ведь был охуенный поэт…

А когда за полночь успокоятся,Встану молча и тихо уйду.Не затем, что напала бессонница.Просто знаю: мне место – в аду.

4 июля 2006 г.

Песнь воинственного стрейта[6]

Мы стоим перед сраженьемИ у нас кинжал в руках.Скоро враг придёт в движенье…Но ни слова о врагах!

Но ни слова об ублюдках,Пидарасах всех мастей…Мы стоим, и в брюхе жутко,Дрожь вибрирует костей.

Волоса торчком восстали,Пальцы гладят бок ножей,Нервно ёрзая по сталиВозле битвы рубежей.

Храбрость сердце наполняет,Ярость двигает желвак…Солнце бешено сияет,Трепещи, проклятый враг!

Бойся, бейся, мри от страха:Гибель близко. Мы сильны.Скоро, сцуко, станешь прахомВ аццком пекле Сотоны.

На тебя насядут разомВес могилы, крепь гроба,Глад червей, грызущих мясо,Запах тлена… То – судьба:

Нехер было, гадский боров,В наш предел полки вторгать.Стоп! Довольно разговоров.Время битвы. Исполать!

Исполать тому, кто в сечеБудет жечь лихой рукой.Да иcчезнут гомосечи!Да воспрянет род мужской!

Новая сатира, старая сатира…

* * * Новая сатира, старая сатира,горькая усмешка, клочная брада.И опять Россия, баба не от мираэтого, – плетётсяне туда.Плачет рыжей грязью,стелет острым настом,обувает в глину,одевает в дым.Солнечно – к ненастью,ветрено – к несчастью.Ну а ветры в спинумолодым.Что за жизнь с такою:в венах бездорожий,в юбке из бересты,в кофте из хвои?С раковой Москвою,с азиатской рожей, –той, что мнут как тестохолуи:«Здесь теней обильно,тут погуще мушек,губы – в цвет порфира,в цвет мазута бровь…Современно! Стильно!» –Беленою в уши…Вот и вся сатира.Вот и всялюбовь.

24 октября 2006 г.

Пассаж о первом полёте