Черный фотограф - Светлана Успенская

В двенадцать часов утра Леня равнодушно рассматривал витрины всевозможных ИЧП и ТОО со звучными названиями. Углом глаза сыщик наблюдал, как к ларькам подъезжали пикапы и «каблуки» с товаром, как выгружались ящики со спиртным и грузчики покрикивали на зазевавшихся прохожих: «Дорогу!» Наконец подъехала машина и к «Вигваму».

Оттуда вышел парень и постучал в дверь киоска. Продавщица — другая, не та юная девушка, с которой вчера разговаривал Леня, а женщина лет пятидесяти — засуетилась и стала принимать товар.

Сыщик подтянулся поближе к киоску. Когда разгрузка закончилась, он подошел к водителю, уже готовому отъехать, и сказал:

— Привет, Коля.

Разговора не получилось. Версия о новом товаре по низким ценам не прошла. «Не надо, у нас и так все товаром завалено, да и договора давно подписаны», — отрицательно качнул головой Коля, а на вопрос о том, как найти хозяина, не ответил и, потемнев лицом, быстро отъехал — из грузовика ему уже сигналили, чтобы он освободил узкий проезд.

«Ну хорошо же!» — разозлился Леня и отправился допрашивать возможных свидетелей.

В окошке виднелась пышная прическа продавщицы. Соколовский привычным жестом махнул корочкой:

— Пара вопросов для следствия. Вы здесь работали четыре дня назад?

— Я, — женщина от волнения нервно затеребила руками концы платка.

— Скажите, пожалуйста, а не было ли чего-нибудь подозрительного в тот вечер, часов так около десяти?

— Не помню.

— Вы должны вспомнить. Ну, скажем, звуки борьбы, крики о помощи.

— Да-да, было это. Да только по вечерам здесь часто дерутся. Мы уже привыкли. Поэтому-то меня муж каждый вечер с работы встречает, одну боится отпускать. Да я и сама, когда сижу тут, трясусь, вдруг выручку отнимут. Хоть и немного остается, вечером ее забирают, а все равно страшно. Теперь же такой народ, из-за копейки могут убить ни за что ни про что.

— Расскажите, что вы слышали в тот вечер, — настаивал Леня.

— Да били кого-то. Он стонал сильно. А потом и перестал. Я окошко закрыла и дверь. И сидела тихо, пока все не успокоилось. Потом милиция приехала.

— А кого били, вы видели?

— Нет, — пожала плечами женщина.

Получался замкнутый круг. Эта ничего не видела, ничего не знает, тот ничего не хочет знать, а третий вообще не желает разговаривать. Может, стоит найти родственников Бобриковского, чтобы хоть убедиться, его ли выбросили на обочину. Но даже если искать, их только в одном «его» районе, где живет более пятисот тысяч человек, можно копаться до конца жизни. Частное расследование зашло в тупик.

«А не лучше ли плюнуть на все и подбросить конвертик Ольшевскому? Пусть милиция сама выясняет, в чем дело? А мне найти что-нибудь покруче, чем рядовое убийство?» — так размышлял Леня, не подозревая, что круче дела ему не найти.

Несколько дней, разобиженный на то, что продолжение расследования было таким неудачным, Соколовский не появлялся около метро и у ларьков. Но что-то притягивало его в этом деле, что-то влекло, как магнитом. Он все-таки съездил еще раз на Адельмановскую улицу и полюбовался на абсолютно черные окна затаившегося в тревожном молчании дома. Ни одно окно не горело. Ни проблеска света, только огни далеких высотных домов отражались в пыльных стеклах.

Около метро по-прежнему бурлила торговая жизнь. Подъезжали машины с товаром, сновали люди бомжевого вида, подходя к витринам в поисках более дешевой водки. Все было как всегда. Леня решил поболтать с народом. Около «Аделаиды» стояли несколько развеселых парней и одна разбитная бабенка.

— Привет, ребята, — сказал Леня. — Пивка для рывка не хотите?

— Свое, — с достоинством ответил один из стоявших.

— Я вот что хочу спросить, нельзя тут у вас продавцом устроиться. Подработать надо. Жена беременная, денег не хватает.

— Не, у нас все места давно заняты, — сказала бабенка. — Походи, поспрашивай, может, найдешь. Да у нас тут вряд ли, место бойкое, наваристое, желающих много.

— А не слыхали, может, где требуется продавец? Позарез надо…

— Да кто ж тебя возьмет, с улицы? Может, ты воровать будешь. Обычно знакомых в продавцы берут. Чтоб не нарваться часом.

— Да я уже работал продавцом, справки могу показать, — соврал Леня и перевел разговор на другое. — Я знаю, что в «Вигваме»… — Заметив недоумевающий взгляд, он быстро поправился: — Ну, у Бобрика, взяли недавно одну.

— Эта такая белобрысая? — с презрением спросила бабенка. — Нашли кого взять.

— А хозяина их, Бобрика, нельзя найти? Ему ж, наверное, мужика лучше вместо девчонки, чтобы но ночам сидел.

Один из парней махнул рукой.

— Накрылся Бобрик-то. Теперь там новый хозяин.

У Лени брови поползли вверх в притворном изумлении.

— Как накрылся? Ларек продал?

— Не продал, а отдал. На него давно ореховские ребята косились, все у них уже было прибрано к рукам, только Бобрик сопротивлялся. Ну и дурак. Теперь на тот свет отправился. А ларек их стал. Вот так.

— Убили? — спросил Леня.

— Да вроде того. Не сам же умер. Вот так вот, парень!

— А что это за такие ореховские ребята?

Парень безнадежно махнул рукой и отвернулся, давая понять, что разговор закончен. Его приятели тоже отводили глаза от ищущего взгляда Лени. Бабенка скисла и, сплюнув, потушила сигарету о каблук. О таких вещах было опасно говорить. Они не желали сболтнуть лишнее. Кто знает, что это за парень? Может, он сам из ихних, пришел подковырнуть, не болтает ли кто чего. Потом хлопот не оберешься. Они уже жалели о том, что наговорили слишком много.

— Ну ладно, — сказал Леня. — Что-то расхотелось мне в это дерьмо с ушами лезть. Передумал я. Счастливо оставаться.

И пошел прочь. Добытые сведения кое-чего стоили.

38

Леня прослушивал диктофонные записи. Именно они составляли иногда костяк расследования. Разговор с дворником Иванычем он безжалостно выкинул. А вот диалог с лохматым парнем и веселой компанией, потягивавшей пиво, был аккуратно переписан на отдельную кассету, которая последовала в конвертик, к страшным снимкам мертвого Бобрика.

То, что это действительно Бобрик, сыщик уже не сомневался. Он верил слухам, тем более что на пустом месте слухи никогда не растут. За слухами, как правило, всегда стоит правда, надо только покопаться и отсеять ненужную шелуху домыслов.

Итак, стало быть, рынок около метро курировала ореховская группировка, и все ларечники культурно и безропотно платили им дань. Кроме Бобрика. Почему тот не желал платить? Из жадности? Из принципа? Теперь, наверное, никогда и никому этого не узнать. Он поплатился за это очень жестоко. А зачем его пытали? Чтобы согласился сотрудничать? Или чтобы переписал на них документы на владение предприятием? В принципе такое возможно. Обычно у бандитских ассоциаций все есть, как в мини-государстве. И нотариусы, и банки, и своя армия, и своя служба безопасности. И даже медицина…

Леня крутил диск телефона. Надо поспрашивать Ольшевского про преступные группировки в Москве. Стоило узнать хотя бы официальную информацию, прежде чем лезть в криминальные дебри.

— Известно ли милиции, кто контролирует рынки и торговлю в отдельных районах города? — прямо спросил у Георгия любознательный фотокор, предупредив, что это ему нужно для некоторых его корреспондентских целей.

— Естественно, — последовал стремительный и правдивый ответ.

— Почему же тогда они еще существуют?

— Потому что улик против них нет. Ведь крупные авторитеты совершают преступления только чужими руками. А мелкие сошки регулярно отлавливаются и сажаются в тюрьму за незначительные прегрешения.

— Значит, если предоставить улики против главаря группировки, его можно все-таки посадить?

— Невозможного для нас не существует, — оптимистически ответил Ольшевский.