Столб словесного огня. Стихотворения и поэмы. Том 1 - Анатолий Гейнцельман

СИНТЕЗ

Из муки создаются песни,Страданье – синтез бытия.В темничном заключеньи тесномСлагаю эти гимны я.Страдая, люди путь искалиК забывшему наш мир Творцу,И всё страшнее их печалиИ пот кровавый по лицу.Страдая, Божий Сын – в моленьи –Всходил к подножию креста,И херувимских крыльев тениСтудили у Него уста.И красота – лишь синтез мукиТворящего ее из слез, –Протянутые к небу руки,В душе оформленный вопрос.Взгляни на скорченные сосныНад бездной моря голубой, –Уже неисчислимы весны,Что длится их на скалах бой.Искусство – мраморная стелаНа перепутии дорог, –Распятое святое тело,Из муки выстраданный Бог!

ВНЕ СЕБЯ

Я вне себя, я вне природы,Как чистый музыкальный дух:Я дострадался до свободы,Летая, как лебяжий пух,Хотя свинцом наполнен черепИ пальцы скрючило мои,Как будто бы в бурливый ТерекСо скал свергаются ручьи.Я вне себя и вне законовМучительного естества,Я годен лишь для небосклона,Для созерцанья божества.Там волны заливают своды,Там туч пурпурных купола,Там все явления природы,Там радужны колокола...И нет меня, и есть я тоже, –Незримый атом бытия,На синего Отца похожий,Приемлющего в рай меня.

ГРОБНИЦА

Старинный храм. Угрюмый свод.Из разноцветного стекла –Над головой – всего Оплот.Клубится ладан. Свечи. Мгла.

За алтарем, в полутениИз мрамора стоит постель.Лампады с алтаря одниГлядят на смерти колыбель.

Она в одежде парчевой,Он в латах с головы до ног,Блестит венец на ней златой,С мечом расстаться он не смог.

Покой разлит по их чертам,Светлы улыбки на устах,Как будто оба уже там –В Эдема голубых полях.1945

ТЕМА С ВАРИАЦИЯМИ

Твори, не требуя похвал,Бушуй, как полуночный вал,Гори, как на скале маяк,Гляди, как марсовой морякНа бесконечный горизонт,Как будто бы на АхеронтПрямой дорогою спешитКорабль, – на вечности магнит.Не верь, не жаждай ничего:Всё вне тебя – мертвым­мертво,Единственный лишь ты живой.Мир может белой лишь канвойСлужить тебе, ты ж вышивайНа ней узор духовных вай.Мелодия – душа всего,Ритмическое божество.Приникни сам к себе, внимай, –Внутри тебя и ад и рай.

В ЗАСЫХАЮЩЕМ САДУ

Камыш. Молящиеся ивы.Серебряный в безбрежность путь.По склону мирные оливы.В душе бессмысленная жуть.В лазури неба паутинаЛучей алмазных так жарка!Какая мирная картина!Откуда ж смертная тоска?Пора привыкнуть! Горы труповДавно сокрыты под землей,И ощущенья стали тупы, –Могилы поросли травой.Над крематорием нет дыма,Бурьяном наш острог порос, –И снова, кажется, незримоМеж нами шествует Христос.Но эта жуть тому порука,Что здесь не место для Христа,Что худшая наверно мукаЕще нам искривит уста.Вглядись в деревья и растенья:Они как будто на кресте,Они стоят, как привиденья,В лазурной знойной пустоте.

ЗЕМНОЙ РАЙ

Ты рая не найдешь нигде:Он – отражение в водеПолуденных жемчужных туч, –Сверкающий небесный луч,Прорвавшийся, Бог весть откуда,Для утешения, для чуда,Для радости блаженных душ, –Торжественный вселенной туш.Находят души свой ЭдемВот тут, где мы влачим ярем, –Меж синих гор, меж волн седых,Меж облаков, где этот стихРождается из ничего,Где крохотное божествоЗемли плетет миры из слов,Как сети бедный рыболов.Они в дожде, они в пыли,Клубящейся в родной степи,Им счета нет, конца им нет,Они как радуга, как свет!Раскрой окошко, – ведь в стеклоСтучится белое крыло,И чья­то катится слеза,И чьи­то светятся глаза!

ПРОТИВОЯДИЕ

Когда отчаяния спрутыВдруг оплетут твои минуты,Минуты чистой жизни духа,И станет всё темно и глухо, –Ты не отчаивайся всё же,Не бейся в муке бездорожьяО стену кельи головой,И помни – ты еще живой!Гляди, как вихрятся пылинкиЦветочные вокруг былинки,Проросшей в щели на окне,В темницы жуткой тишине.Гляди на капли дождевые,Что преломляют огневыеЗаката дальнего лучи,На солнца алые мечи.Гляди влюбленно, вдохновенно,Без устали, проникновенно, –И спрут свои распустит кольца,И заликуют колокольцыВ душе, как ландыши­малютки,Глядящие на жизни шутки,Благоухая из гробовУвядших осенью цветов.Всё – красота, повсюду формы,И нет еще такого шторма,Что б мог искоренить мечту,Виющуюся по кресту.

ХМЕЛЬ

Земля – ничтожная песчинкаМеж бесконечности полей,А я на ней – как на тропинкеПолзущий рыжий муравей.Как муравей, на палец хилыйПопавший почему­то мой,Мечусь я через мир постылый, –Недоуменный и немой.То за идею уцеплюся,То идолов сжигаю злых,То в пропасть черную качусяУтопий диких и смешных.Что делать? Как остановитьсяНа пыльном, выбитом пути?Как бы на миг один забыться –И от себя в себя уйти?Скатись, как семечко с летучкой,В сухую чернозема щель,И орошенный белой тучкой,Как цепкий взвейся в небо хмель.Смирись и созерцай природу,Свисая с каторжной стены,И вымысли себе свободу,Бессмысленные грезя сны.

ОТДЫХ

На бушприте косом сижу я,Следя за тем, как водорезВ волну врезается, ликуя,Сверкая красками небес.

Там, сзади, – якорные цепиИ кубрик грязный моряков,Там капитан кричит свирепый,Там много всяческих оков.

Но я над головой МедузыВишу, схватившись за бушприт, –Легки последние мне узы,В душе моей волна кипит.

Я чайка белая, на сьестуСпустившаяся на фрегат,Я не прикован больше к месту,Я белым тучам – белый брат.

VIALE MILTON 3

Налево – длинная аллея,Направо – Фьезоле вдали,Напротив – сад, оранжерея,Да облачные корабли.

В восторге от небес картины,Рукой махнешь – и вмиг корабльОставит синюю пустыню,Опустит пред окошком трап...

И я веду свою голубку,Забыв про жизненный ярем,На фантастическую рубку,Где перед нами нет дилемм.

Корабль уносится по ветру,На юг, на север, – всё равно,Лишь бы не слышать нам Деметры,Лишь было бы не так темно.

Иллюзии лишь достоверныДля нашей творческой души,Мелодии поток размерныйВ манящей голубой тиши.

КИПАРИС

Как меч из вороненой стали,Он в сочную поднялся синь,И птицы Божии леталиВокруг него среди вершин.

В земле глубоко рукояткаЕго бесчисленных корней,И дремлет он темно и сладкоНа склоне многобурных дней.

Как кисть гигантская, он пишетИероглифы в синеве.Как бог гранитный, сонно дышит, –Чернее тени на траве.

И скоро он умрет наверно,И ароматных сто досокНапилит плотник суеверный,И четок выточит венок.

Всё – из земли, всё снова в землюНедоуменное уйдет, –За красоту наш мир приемлем,За черный в синеве кивот.

НА ПЕРЕПУТЬИ