Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 2 - Коллектив авторов

Исповедь

Не дай-то Бог:под утро пожалеть,что день напрасно прожит был вчера,а завтра вновь спокойной жизнью тлеть,без радости, без цели и добра;лишиться сна, покоя и угла,по миру с равнодушием брести,и ради чрева крохи со столалихой судьбы безропотно смести;талант, что дан природой, загубить,предавшись славе, пьянству, бытию,использовать, предать и позабытьвсех тех, кто мне доверил жизнь свою;на холмике пощады у землине вымолить на кладбище дедов,а изгнанным, от Родины вдали,замкнуться в одиночестве годов;при свете дня не сбиться бы с пути,зло обойдя спокойно стороной,и не прощённым в мир иной уйти,возненавидев светлый мир земной;в свой судный час услышать от врагов,что в пользу их я предавал друзейи дал душе – бесчестие грехов,а имени – проклятье матерей!Не дай-то Бог…

Дорога к Богу

У каждого к Нему своя дорога,ведущая сквозь мглу и бурелом,но к каждому одна для всех у Бога,зовущая нас в храм, как в отчий дом.Где тень распятья перекрёстком ляжет,пред выбором благословляя нас,ступай! И пусть душа тот путь укажет,где ей дышать свободней, чем сейчас.

Память

За упокой зажгу свечу…Припомнив всех, я задыхаюсь, —и имя каждого шепчу,кого хоть раз обидел… Каюсь.О, память! —Времени вино,хмельное, горькое, как зелье,нам в виде совести дано,как бесшабашному похмелье.А Время лечит и летит,всё унося в забвенье, в Лету…Пусть Бог простит, и мать простит,но память душу бередит,чтоб в смертный час призвать к ответу.

Триада

Союз мужчин не знает трещин,покуда нет меж ними женщин,покуда слава и богатствоне посетят святое братство.Увы! Коварная триадаразит мужчин не хуже яда!

Восхищение

Под чистым небом – радужные дали,в лучах вечерних – жёлтые луга.Как вы прекрасны, в девственном начале,когда весною с вас сойдут снега!Цветы в саду не видят цвет свой нежный,в дыханье сна – себя таёжный лес,и океан – простор свой безмятежный,и красота – своих земных чудес.Как сладко мне парить над облаками,спускаясь к морю горною тропой,моими восхищёнными глазамиприрода наслаждается собой!

Золотые наливы

Падают яблоки в осеньс шелестом тихим под ноги,Будто с собою уносятв вечность земную тревоги.Их золотые наливы,в дом принесённые нами,так же, как прежде, красивы,пахнут дождём и ветрами.Завтра морозы и вьюгасад опустевший отбелят.И не узнают друг другаяблони в белой метели.

Виктор Васильев

Ломоносов

Полярный край. Ветров раздолье,Борьбы и мужества залог...Рыбак Михайло – сын Поморья —Шагнул во мглу через порог.Собрался он не в Холмогоры,Куда на праздники ходил.Тысячевёрстные просторыПред ним вставали впереди.Его за снежною пустынейЖдала с владимирских времёнПатриархальная Россия —Страна серпов и веретён.И он, мужик широколобый,Оставив прошлое в ночи,Шагал в Москву через сугробыРоссию азбуке учить!

Ночь таёжная

Чары холодные, тайные,Месяц разлил над тайгой.Дремлют просторы бескрайние,Белый туман над рекой.Тени костёр догорающийГонит к ночной вышине;Грустная песня товарищейТает в густой тишине,Звёзд хоровод беспорядочный,Сов бархатистый полёт...В царстве пугливом, загадочномМудрая сказка живёт.

Письмо нежданное

Южные сумерки,света мерцание.Цигарку на койкекручу по-солдатски.Письмо на подушкележит в ожидании:Знакомые буковки,штамп Ленинградский.Письмо я читаю,теплы его строчки.Сегодня в душеу меня воскресенье.И пахнут весноюскупые листочки:Ты пишешь: «Целую,не жду разрешенья».Ты пишешь, что будешьнезримо со мною,Тебя я не смеюзабыть на минутку...Один лишь вопросне дает мне покоя:Ты пишешь от сердцаиль все это – шутка?!

Светлана Васильева

Тень

Тень моя далеко, на другом берегу.Я добраться, пожалуй, туда не смогу.Все дороги черны, потерялись в ночи,И холодные бьют под водою ключи.Вот плывут облака в волнах звёздных морей,Вот попала луна в сети чёрных ветвей.Может, тень не моя на чужом берегу?Может, я от неё навсегда убегу?Тонет елей покой в бездне сонных глубин,Чуть касаются звёзды их острых вершин.Тень меня увела в сон таинственных вод,Где безвременье воду бессмертия пьёт.

* * *

Дано любви другое зренье —Любовь трудна для осмысленья.Не мира нашего познанье —Иное, чистое дыханье.И не любовь слепа, а мыНе отличаем свет от тьмы.Нам просто страшно.В мире этомТакого не бывает света.И Бог простит, наверно, нас,Глаза закрывших в трудный час.

Юрий Виноградов

* * *

Опять я осень жду,Как первого свиданья.Что увядает – дорого вдвойне.Забытые, спешат ожить страданья,И боль их разгорается во мне.Чьих глаз печаль и блеск я снова вижу?Чьих рук далёких чувствую тепло?Как в юности, люблю и ненавижу,И на душе, как в юности, светло.

* * *

М.Г.

Кончается октябрь. Печален лес…В березняке светло от листопада.В замёрзших омутах – глаза небесИ сосен затаённая досада.Как искренна печаль осенних ив…Прозрачны родники и так глубоки,Что кажется, глоток из них испив,Я пью Земли живительные соки.Природа мне – наставница и мать,И лучший друг в любое время года.Я, как она, способен увядатьИ возрождаться так же, как природа.

Эклога

Но туман не шелохнётся…

«Но туман не шелохнётся»,Колонистский парк притих.Над собором тихо льётсяСвет вечерний, светлый стих.Над «Царицыным покоем»Загорается звезда.Тонким сумеречным слоемПокрывается вода.Ольгин пруд яснее, чищеОтражает тростники.В старых ивовых ручищахЗапах озера, реки.Тихо замок оживает.В окнах вспыхивает свет,И на занавесях таетЧей-то тонкий силуэт.

* * *

Как пахнет донник у дороги…Теплынь, и солнце, и покой.А над забытою рекойОзёрной чайки облик строгий.Её печальный резкий крикЗастыл над листьями кубышки.Здесь зона, здесь колючка, вышки.И тихо плещется родник.

Ольга Виор

Семейный портрет

В клетке попугай зелёный. Рядом кот.На полу их пёс огромный стережёт.Дочка, муж, за кадром где-то я,В сборе вся моя весёлая семья.Взгляд зацепится за фото невзначай…Мужа бывшего я не зову на чай,Дочка выросла, псу подошла черта,Но сначала – попугай достал кота.Он дразнил его, клевал, ходил у ног.Кот однажды совладать с собой не смог.Пара пёрышек зелёных на окне,Кот исчез потом с балкона по весне.Сколько судеб в старых снимках, сколько лет…В годы прожитые я возьму билет,Сядем с дочкою на кухне мы вдвоём,Полистаем вместе старенький альбом.

* * *

Хочется тебе помочь. Нечем.Ну, поплачься на груди, что ли?Этот странный и пустой вечерСловно создан для чужой боли.Для моей бы подошёл тоже,Но на несколько веков раньше.Ведь страданья у людей схожи…Просто я тебя чуть-чуть старше.

Натюрморт

На старой клеёнке расцветки неброскойПовытерли годы цветы и полоски,И бледное блюдце с отколотым краемВенчает лимонная корка сухая.Растаяло масло в зелёной маслёнке,Просыпалась соль из хозяйской солонки,А сам он взирает серьёзно и строгоНа дом свой родной перед дальней дорогой.Внимательно смотрят глаза с фотоснимкаА дочка с женой тихо плачут в обнимку.Никто и не думал, а вышло-то вот как …Под хлебом в стакане «Столичная» водка.

Мопассан

Час пик. Метро. Рассказы МопассанаУ девушки, стоящей надо мной.Вагон – битком, и смотрится чуть странноНелепый плащ и шарфик кружевной.Старательно накрученные пряди,Невзрачное колечко с бирюзой...И хочется спросить – чего же радиТаскаете тяжёлый том с собой?Уступит место молодой парнишка,Она, от чтенья глаз не оторвав,Кивнёт, уткнувшись в старенькую книжку,Одной из героинь рассказа став.

Февраль