Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 2 - Коллектив авторов

Не подарок

Я не подарок, и нет на мне красочной ленточки.Нету сережек, и прочих безделиц за тысячу.Сердце моё почему-то как тонкая веточка…Ножиком ржавым на ней чей-то опус был высечен.Я не прекрасна. Ни правильная, ни неверная...Не принимаю в подачку монеты на паперти.В принципе... я не особенно обыкновеннаяТем, что свободна, а совестью всё-таки заперта.

Над рекою

Я застыла. А волны протяжныеУдаряют сильней и безжалостней.Заморозят зимой меня заживоЗа сомненья, за робость, за слабости.Я останусь скульптурою белою,Ледяною фигурой невзрачною.На одно лишь надеюсь и верую:Что для всех буду столь же прозрачною.Что прочтут в моем сердце прохожиеВсю меня, словно сборник поэзии.Я должна была быть осторожнее,А сама лишь мечтала, да грезила.Я не верила чувству тревожному,Я бросала решенья, как дротики.И жила из пустого в порожнееНад рекою на низеньком мостике.

Задыхаюсь

Задыхаюсь. Я увлеклась.Не заметила грязь на теле.И на облаке кратких фразСлед остался отнюдь не белый.Слово вырвалось, грянул гром...Вот бы вымолвить всё обратно!Ведь кислотным в душе дождемНе отмыть в отношеньях пятна.Если смотришь на жизнь любя —Чёрный цвет виден нежно синим...Мне теперь лишь до слёз обидно,Что ошиблась насчет тебя.

Альмира Биккулова

Любовь матери

Перевод с башкирского Николая Михина

Любовь материнская – солнца лучи.Без них – словно тьма бытиё.Нужны нам, чтоб мир был и светел, и чист,Духовные силы её.Творишь, созидающей жизнью влеком,С рожденья начавшийся ты,Впитав с материнским в себя молокомВсю силу земной красоты.Чем опыт богаче, тем время быстрей,Всё ближе к конечной черте…Как мир, без границ лишь любовь матерейВ нетленной своей красоте.

Родной язык

Перевод с башкирского Николая Михина

Для каждого Родина только одна —Единственная, словно мать.Род – корень: родная, природа, родня,Народ, урожай и рожать…Нет, чудо-язык, состоящий из слов,Не зря человечеству дан:Духовная сила всех в мире родов,Бесценный Всевышнего дар.Чтоб было друг друга легко понимать,Из слов зарождается речь.И надо язык свой, как Родину-мать,Лелеять, любить и беречь.

Людмила Бокшицкая

* * *

Замирают лес и поле,Замолкает шёпот трав.Осень мечется на воле,Красит головы дубрав.Заливает мир дождями,Ночью слышен ветра вой,И холодными сетямиМы опутаны с тобой.Звёзды прячутся со страхомЗа лохмотья облаков.Осыпает листьев прахомОсень след твоих шагов.Плен осенний слаще мёда,Тише, тише пульс в груди.Для чего теперь свобода?Оглянись, не уходи!

* * *

Три нежных жёлтых лепесткаНа стол упали с вазой рядом.Рисунка линия тонка,Но лишь букет окинешь взглядом,В глаза бросается изъян —Момент начала увяданья.Ещё ты от букета пьян,Но есть оскомина свиданья.

* * *

В пустыни превращаются поля,В глухие и ненужные угодья.Уже давно не вспахана земляИ некому в руках держать поводья.И не чернеет ровной полосойКраюха луга. Дальше за холмамиЛежит годами сотканный покой,Наследство дедов, брошенное нами.

* * *

Сколько припомню имён...Нет всех – зови не зови.Тянется тоненький лёнВ звёздные сети любви.Трав ароматный дурман,Сена сухого скирда.Жизнь – как великий обман…Золота блеск? Нет, – слюда.В звуках причудливых фразВ пропасть летят времена.В ночь повторяю не разБлизких людей имена.

* * *

Как заунывный метрономОсенний дождь стучит по раме.А, может, создали мы самиБезумный холод за окном.И, низко ветки опустив,Стоят озябшие рябины.Мы виноваты иль невинныЗа этот стынущий мотив?

Анатолий Бондаренко

Я приду к тебе с январём

Я приду к тебе с январём,Мне всегда не хватало лета.И тогда в окошке твоёмБудет свет гореть до рассвета.Я приду к тебе с январём.И совсем, совсем без опаскиПостучусь в окно снегирём, —Ты не бойся людской огласки.Я приду к тебе с январём.В этом добрая есть примета.Постучусь в окно снегирём,Мне всегда не хватало лета.

Затопленный храм

Расширяли озеро Белое,Деревеньку сносили.Деды – бороды белые —О пощаде просили.Избы медленно падают,Став простыми дровами.Поглощает их впадинаС родниками, холмами.Расширяли озеро. БеднуюДеревеньку сносили…Только церковь над бездноюСмотрит в небо России.

Виктор Бондаренко

Уход сентября

Уходит сентябрь, октябрю уступая просторы,Оставив в наследство ненастье лихое своё.В дождливом тумане леса, и равнины, и горы —Как тусклой природы простое земное житьё.Уходит сентябрь, наградив нас неясной тоскою,Отвергнув слова, что вошли в нашу жизнь, будто новь.Растаял вдали, словно дымка, над серой рекою,С собою унёс непонятную нашу любовь.Что ждёт впереди, средь октябрьских глубоких желаний?Какой огонёк маяком будет в тёмной ночи?Войдёт ли реальность в надежду сердечных мечтаний?Подарит ли Бог от судьбы потаённой ключи?

О молодости

Отплясала молодость, умчаласьВ прошлые, далёкие края.Только память в сердце мне досталасьО года́х, когда был счастлив я.Отдурила молодость навечно,Птицей исчезая в облаках,Бросила меня в пути беспечно,Будто лёд, весенняя река.Повзрослела молодость, наверно,Зрелостью явилась мне в делах,Приучая жить спокойно, мерно…А летать в цветных, счастливых снах.

Мария Борисова

С Неведомым наедине

1.

Угасла вечера порфира,Померкли краски на холсте,И звёздный хор течёт над миромВ своей великой немоте.Что наш испытывает разум:Страх, удивление, экстаз?Как древний Аргус многоглаза,Глядит Вселенная на нас.Постигнуть – тщетные усилья,Но, прикоснувшись к тишине,Душа свои расправит крыльяС Неведомым наедине.

2.

…Звёзды, словно кувшинки Вселенной,

Собираю в космический чёлн.

Ночь тянется к строке исповедальной,Её шаги всё явственней в тиши,И наполняет свет созвездий дальнийТаинственное озеро души.Воображенье прихотью чудеснойЧуть взбаламутит гладь спокойных вод,И вот уже кувшинкою небеснойДуша сама среди светил плывёт.

* * *

Обдавая то стужей, то зноем,Вестовые дождей и снегов,Неустанно кружат над ЗемлёюВетры – вольные дети богов.Сколько разных наречий на свете —Столько ветреных этих владык,Из стихий лишь изменчивый ветерВ проявлениях так многолик:То колышет полотна тумана,То листочком играет в пыли,А потом посреди океанаУраганом крушит корабли.Всё по силам ему, виртуозу.Вечный странник – зачем ему кров?И ему посвящённая розаНазывается розой ветров.

Поэзия

…Не ржавыми оковами событий,

А золотом прозрений и открытий!..

Не определяет судьбы мира,Изгнана на свой чердак под крышей.Грустно за Поэзию, чья лираНе нужна, хотя дана нам свыше.Но она умелою рукоюВышивает по канве событийСвой узор затейливой строкою,«Золотом прозрений» и наитий.

Улыбка на блюдце

…Чтоб засиять на вечном небосклоне

«Улыбкою Чеширского кота»!

Остатки кофе вылила на блюдце,

Похожее на полную луну.

Остатки кофе вылиты на блюдцеРукою торопливо… Блажь, каприз…Кто ж знал, чем это может обернуться,Что случай приготовил нам сюрприз.Вдвоём сидим и наблюдаем чудо,Дурёхи, отвести не в силах глаз.Волшебная попалась нам посуда —На блюдечке улыбка разлилась.Воображенью нужен только повод,Оно в разладе с логикой простой:Мне почему-то вспомнился тот городИ кофе тот, божественно густой, —Подобие любовного напитка,Того, что предназначен лишь двоим,И человек, что был моею пыткой,Был счастьем и мучением моим…Возможно, центр магического круга —Наш столик, где давно уже вдвоём,Взволнованные, мы сидим с подругой,Допили кофе и чего-то ждём.Её рукой, изящною и гибкой,Узор волшебный создан неспроста…А с блюдечка сияла нам улыбка,Наверное, Чеширского Кота.

Мартышкино