Сегодня - позавчера 4 - Виктор Храмов

  Маугли толкает, показывает, чтобы подсадил. Зажмуриваюсь, сжав зубы. Он не понимает, но я-то знаю, что ему точно - край. Есть подленькая мыслишка - "и чё?". Мотаю головой. Нет.

  Ищу другой выход. Осторожно осматриваю завал подвала-котельной. Глухо. Верхние этажи сложились сюда. Этот угол только и остался. Выход - один. Через немцев.

  Маугли показывает целый моно-спектакль языком жестов. Вздыхаю. Ну, будем надеется, что твой лимит везения ещё не исчерпан. Подсаживаю. Ящерицей парень выскальзывает наружу. Ни звука. Как раз и немец отвернулся - смотрит на взлетевшую ракету. Совсем больной этот немец! Как можно ночью смотреть на свет? Ты же засветил себе фотоэлементы! Ты на войне или как?

  А ты - везучий, Маугли! Так сойтись звёздам! Выталкиваю рацию, там её подхватывают тощие ручонки. Вытягиваю своё тело. Кручусь по приземлении сразу в двух плоскостях, встаю на ноги в присяди.

  Парень - везучий, а вот мой лимит сегодня - давно кончился. Немец смотрит прямо на меня. Рот разинут, тащит из-за спины винтовку. Бросаю в него гранату. Был у меня уже подобный удачный опыт. В тот раз попал в лоб, в этот раз - в грудь. Немец хыкает, ствол винтовки - гуляет. Я - уже бегу к нему с ножом, занесённым для удара.

  И тут он - кричит. Клинок вонзается ему в рот, крик переходит в бульканье. Но - поздно. Кожей ощущаю, как сжимается "окно вероятностей". Окровавленный нож зажимаю зубами, подхватываю собственную гранату, прыгаю на накат дота, взвожу гранату, бросаю её в амбразуру, качусь с бока на бок по накату к выходу, бью ногами в лопатки выбежавшего из дзота немца.

  Взрыв. Из открытой двери - дым, пыль, крик. На упавшего немца коршуном пикирует Маугли и начинает его кромсать "ритуальным" клинком, в немом крике разинув рот, сверкая безумными глазами. Автомат в руки, заливаю зев дзота очередью во весь магазин, не перезаряжая, закидываю автомат на спину, подхватываю впавшего в берсеркерство Маугли за талию, как тощую скатку шинели, на плечо его, рацию за лямки - на другое плечо и бегу прыжками, как кенгуру, к нашим.

  Крики, пули, росчерки трассеров - ни на что не обращаю внимания. Через полосу провисших рядов колючки - перепрыгиваю. Бегу, как десятиборец на полосе бега с препятствиями. Моля только об одном - не наступить на мину. Даже если в меня попадут - на адреналине - добегу. А оторвёт ногу - всем каюк!

  Никогда я так не бегал. За десяток секунд бегом-прыжками из стороны в сторону легкоатлетической безумной кенгуру я перелетел через ничейную полосу. И, не сумев остановиться - дальше. Видя разинутые рты бойцов в ватниках и округлых касках - наши.

  Я бы и не остановился. Меня сбили с ног. И стали пинать. Я не сопротивлялся. Кричал только:

  - Рацию не разбейте!

  Один из ударов был настолько удачен, что положил конец моим страданиям. Спасительное небытие забвения.

  Подвал Лубянки. Шутка. Живой я, вот и радуюсь. А особисты - это правильно. Это - привычно. Сидит за столом, сколоченным из грубых досок, при свете сплющенной гильзы - пишет. Я рассказал всё, как было. Мне - скрывать нечего. И оправдываться я - не намерен.

  А вопросы пошли - не по теме. Отвечаю, как есть:

  - Я не знаю, почему в разведгруппу Киркина меня включили. Фамилию свою Киркин мне сам назвал, когда знакомились. Да, он сам меня отправил с рацией на выход к своим. Нет, он мне не доложил, зачем и почему. Да, места встречи - не стало. Физически не стало - дом оказался полностью разрушен и в его обломках обустраивались миномётчики немцев. Да, сам решил покинуть обусловленное место. Да, контакт с врагом - был. Убил четверых, потом ещё - двоих. Нет, доказать не могу. Нет, вербовки не было. Нет, я - боец штрафной роты. Отправьте запрос. Нет, я не указываю Вам. Нет, я не агент и не предатель.

  Опять бьют. Бывает. Но, я - опытный боец-рукопашник. Мог бы и всех их положить. Даже с завязанными за спиной руками. Но, что мне это даст? Опыт свой применил в подставлении под удар ноги своей головы. Виском. Пошли вы!

  А потом - опять сорок пять! День Сурка - начался. Я - долдоню своё, особист - своё. Мы не находим общего языка, поэтому меня - бьют. И правильно делают. Отбивное мясо - оно мягче. И бывает - сговорчивее. Надеюсь, не в моём случае. Особист говорит, что не бывает железных людей. Рано или поздно - все ломаются. А он, видимо, из тех, кому по кайфу ломать человеков. Будем поглядеть. На крайняк, сбегу "в себя". Пусть Кузьмин отдувается. Вот он - обрадуется!

  Нос - сломан, глаза - заплыли. Зубы - шатаются. В голове - шум, как в раковине морского моллюска. Я уже не реагирую на голос особиста. Мне - фиолетово. Делай - что хочешь. Хоть родителей в школу вызывай. Мне уже - начхать. Хочешь, покажу только что обретённую очередную степень самоконтроля? Я - буду думать, пока вы меня пытаете. Не о вас, гоблины. О себе.

  Почему такой провал? В чём причина? Возвращаясь в роту из госпиталя я рассчитывал на эпичнейший нагиб немцев через колено-локтевую позу. Я же - супермен, ёпта! Экстрасенс! Одним махом семерых побивахом! Я думал - приду, и пойду сквозь 6-ю армию, как раскалённая игла сквозь масло. А за мной - горы дымящихся трупов. И все враги умирают от моей нереальной крутости, потому что я - ну, вААще!

  А что получилось? Где нагиб? Сам чуть не загнулся. И ещё, вполне вероятно - загнусь. Прямо в этом подвале. Всё своё "суперменское" тратил не на высшую математику - деления врагов на "ноль", а на возможность "унести ноги".

  Почему? Почему не учуял Маугли в пустом подвале? Почему впал в апатию в самый ответственный момент? Почему вся эта эстрасенсорика отказала? Оказалась забита, напрочь, "белым шумом"?

  Об этом надо основательно подумать. И посоветоваться бы с кем. С кем? Кому я могу хотя бы высказаться? Чтобы меня поняли? Никому. И не кому. Ни рвотному ротному, ни хитромудрому Кельшу, ни даже Сталину. До меня ли ему? Ни жене. Поймёт ли она? Испугается ещё. Бояться меня будет. Даже Громозеки нет. Он бы выслушал. Без толку - ну что он посоветует? Моя ментальная проекция моего же павшего соратника? Просто выслушает. Иногда и этого - много.

  Не с кем посоветоваться. И значит - опять сам. Сам, да сам! Всё - сам. Думать надо. Основательно. Есть пара наработок, но и их надо обмозговывать - слишком сырые.

  Первая - один в поле не воин. Какой бы ты перец не был. Были времена, когда бессмертные Боги ходили среди людей. Они были Богами. Зевс, Прометей, Гермес, Апполон, он же - Купала, Тор, и его родичи, Сварог, и его родичи, в том числе - Купала-многостаночник. О крутости этих разумных - и говорить не приходиться. Были и люди, вышедшие на уровень Богов - Геракл, Будда, Иисус. И всё же - никто из них не дожил до сего дня. Сами они не могли ни состариться, ни умереть. Но, они могли быть убиты. И, как бы сложно это не было сделать - это было сделано.

  Вывод 2: "учиться, учиться, а потом ещё раз учиться!" как завещал великий мумия в гранитном шалаше. Учиться владеть своими данными. Оказывается - они не нагнут никого сами. Только ты.

  Вывод 3: отставить самоуверенность и самолюбование. Ты - никто. Звать тебя - Никак. Ты - пыль на обочине Истории. Ты - мираж света под Солнцем, отблеск света на стене от зеркала. Ты - тень листочка от Древа Времён. Ты - лишь пунктирный план в промысле пославшего тебя сюда. И чем больше ты, Витя Данилов, будешь нос драть, тем больнее тебя будет им, носом, да и всем лицом, об Древо Жизни прикладывать. Ты - никто. Ты - средство достижения цели. И средство постижения цели. И сама цель - тоже ты. Пустота. Фотон. Мельчайшая частица не энергии и не материи. Остановись - ты исчезнешь. Живёшь, пока двигаешься. Пока летишь из А - в Б. А что это - А и Б? Пустота. А - Пустота, и Б - Пустота. В А - никого и ничего уже нет. В Б - никого и ничего ещё нет. Ты - соринка на ветру.

  Очередной удар бросил меня в небытие забвения, не дав додумать такую интересную мысль.

  А очнувшись - не смог к ней вернуться. В нужный настрой не попадал, некогда стало.

  Освободили меня. Почти. Из подвала вытащили, в машину посадили. Не развязали. В сопровождении бойцов с цветами безопасников на отворотах повезли в штаб армии. Там меня ждал майор. Приказал развязать, меня развязали. Тру затёкшие руки.

  - Присаживайся. Вы - можете идти. Вон!

  Он закричал, я плюхнулся на табурет, конвоиры - вышли. Очень самоуверенный майор. Даже слишком.

  - Рассказывай.

  Я стал излагать. Майор - сверялся с бумажками из папки.

  - Вот и всё, - закончил я.

  - Понятно, - майор захлопнул папку, - свободен. Тебя доставят в расположение твоей роты. Служи доблестно, умри - достойно. Иди.

  - Вопрос - разрешите?

  - Нет. Иди.

  Выхожу, стою, туплю. Подходит мужичёк, похожий на молодого Никулина, спрашивает:

  - Ты - Кенобев?

  - Я. А ты?

  - А я тебя везти должен. Поехали?

  - А что тянуть кота за подробности? Поехали. Где твой пипелац?