Дорога в бесконечность. Стихи и проза - Сергей Виноградов

Дырявый месяц

Декабрь.Плюс десять.Дождь и ветер.Погода бесит…Сны о летеПора смотреть намВ декабре!Шторм в Петербурге.Наводнение.Закрыта дамбаДо утра…А по ТВ нам:ПотеплениеСегодня,Завтра…Как вчера!Но разве этоВсё нормально?Зима, ты где?Давно пора!

…Всё,Как и в жизни,Аномально —Вместо зарплатОдна дыра…И в кошелькеПохоже, тожеДыра?Конечно же, дыра…Вместо морозаЗаливаетС небесТри дня…Опять дыра!

Дырявый месяцПолучился…Дырявый год…И дай, ты, Бог,Хотя б одинПрогноз чтобСбылся…Когда же скажут:Ждём мороз?

Зима. Январь

Такой зимы мы ждали много лет,Но вновь не оправдались ожидания —Мороз за тридцать. Снега почти нет…Но есть зато – фигурное катание!Вмиг превратились улицы в каток —Нам лишь коньков сегодня не хватает…Какое удовольствие зато!…Но о тепле народ уже мечтаетНароду не нужна уже зимаНароду подавай обратно летоВ его насквозь промёрзшие дома…Ему же потерпеть чуть-чуть советуют.

Но до весны ещё так далекоЕщё январь во всю не разгулялся!Сидеть и просто мёрзнуть – нелегко…Я ждать тепла с народом не осталсяИ настежь свои двери распахнулИ в мир шагнул морозный настоящийКак будто в детство сам себя вернул,Чтоб надышаться воздухом звенящимКак в том давно забытом январе…Мороз и солнце! Что за чудный день!Похоже, всё сошлось в календаре…Оставьте же в квартирах ваших лень!А что мороз? На то ведь и зима…И пусть она вас больше не пугаетДа и погода не сошла с ума —Скорее те, кто так её ругает…

…Когда-нибудь потом на склоне летКогда зима такая же вернётся,Прохожий, исполняющий балет,Чему то своему вдруг улыбнётся…Быть может, это будешь даже ты,Сегодня отвергающий морозы,И вместе с ними детские мечтыИ чьи-то замерзающие слёзы…

Он жил как все

Памяти Владимира Высоцкого

Он жил как все – любил и пелИ пил и мучился с похмельяИ ненавидел, как умел,Лгать, самому себе, не смея,

Он нам о нас всю жизнь кричалС надрывной хрипотцой со сценыИ даже мёртвым не молчал…И крик его с магнитной ленты

Во мне звучал: Да, я живой!Он и сейчас здесь с нами где-тоТакой же, как и был, весь свой,Страной  не признанный при этом…

Искушение

Однажды в мою мрачную обительЯвился Демон заключить союз:– Даю тебе несчастный сочинительОдну из девяти прекрасных Муз

Сожительствуй с ней и эксплуатируй,Что хочешь делай с ней ты и твори —Обожествляй её или третируй,А мне в обмен одно лишь подари —

Не свой талант – он мне не нужен даром.Не жизнь свою, которой грош цена.Не свой приют со стойким перегаром.Не женщину – она тебе жена.

Да ты и сам, такой как есть, не нужен.Поразмышляй пока что не спеша,Подумай, что при жизни будет хуже:Признание иль нищая душа

Живущая всю жизнь на подаяниеТаких же тощих, как и ты, зарплат?Так что важней: при жизни покаяние,А может вездесущий вечный блат?

Я дам тебе не просто музу – Славу!Прижизненную славу. Ты в обменЛишь после смерти – душу на расправуОтправишь в адский мой апартамент…

Я понимаю, это очень трудноТщеславие своё одолевать…Зато тебя и после помнить будут.А где твоя душа, всем наплевать!..

И телу твоему плевать на это…Решайся же, иначе я уйду!…И я решил – что буду я поэтом —Пусть к моему великому стыду…

Прогресс

Чем больше познаём, тем меньше знаем.Тем больше в заблуждении своёмСовсем не то, что надо, открываем…За истину ошибки выдаём…

Уверовав в свою непогрешимость,Мы Бога отвергаем. Он же насПрощает за наивную решимостьПознать, что знает он. Но каждый раз

Что мы не боги, как то забываем…Не от того ль наш рай похож на ад?И человек, живущий в этом рае,Давно не человек, а автомат —

Бездушная машина для прогресса…Здесь техника отныне – Царь и Бог!Здесь чувствам человеческим нет места…Здесь правит Ум. Но этот ум убог…

Учёбы муки

Как в пень дубовый забиваюЯ знаний гвозди в череп свой…Учу и тут же забываю —И от тоски хоть волком вой!

Раздавлен грузом цифр и формул,Придавлен тяжестью томов —В них столько всяческого кормаНе для таких, как мой, умов!

Увы, мой серенький умишкоСреди умов тех – рядовой…Я зря, видать, читаю книжкиИ утром маюсь головой…

Всё, наконец, мне стало ясно:Зачем учебник зря листать?И череп свой зло и усталоШвыряю прямо на кровать…

Берегите мужчин

Берегите мужчин!Будьте к ним милосердныЗря мечтаете выВидеть нас без грехов…Мы – такие как естьА иначе, наверное,Было б меньше на светеИ детей. И стихов…

Аксиома

Порок в себе порока не увидит…И грех свой грех признает ли когда…Себя обидчик в жизни не обидит…И не сгорит бестыжий от стыда…

И тот, кто в удовольствиях беспечноЖивёт всегда – тот купит и продаст…И только сомневающийся вечноСомнения чужие не предаст!

Что же это было?

Гуляла свадьба за полночь.Гуляла как умела.Обнималась, плакалаПила вино и пела…Про жениха с невестойДавным давно забыла,А утром вспоминала всё:Так что же это было?

Шут

Я снова маску надеваюИ в роль придворного шутаВхожу и словом ложь срываю —Под ней всей правды нагота…

Я так привык к себе. ИначеУж не могу прожить ни дня…То засмеюсь вдруг, то заплачу,Но сторонятся все меня.

Реприз моих не понимают.Зачем в чужие души лезть?И потому не принимаютМеня таким, какой я есть…

Палач

На подмостках нашей жизниДень и ночь мы все играемСвой единственный спектакльНе похожий ни на чей.И сценарий пишем самиИ актёров выбираем…Королей играть согласныНе согласны палачей.

Но ведь надо же кому-тоВозводить людей на плаху.Но ведь надо же кому-тоВ нашей жизни зло карать.Самому пришлось надеть мнеЭту красную рубахуНа лицо напялить маскуЧтоб чужую роль сыграть.

Думал я, что в наше времяПалачу не будет делаЧто умчались безвозвратноТе дурные времена.И топор не вознесётсяНа распластанное тело…Но, похоже, миром правятВместе – Бог и Сатана.

И вошла уже в привычкуСатанинская работаИ когда-то роль чужаяСтала вдруг мне по плечу.Одного боюсь, однажды,В одну чёрную субботуОтдадут меня как многихНо другому палачу…

Палачам одна дорогаПод петлю или на плаху,Чтоб в могилу уносилиТяжесть своих страшных тайн.И сдерут с меня однаждыМою красную рубахуИ топор вернёт сполна мнеЗа работу мою дань…

Зло

Когда льстецы льстят походя без мерыНам, правым, устоять не так легкоА ведь от лжи до зла недалекоОт правдолюбца шаг до лицемера…

Лишь стоит уступить хотя бы разПолслова ли, полфразы ли, полдела,Лишь стоит показать себя несмелымИ выставить сомненья напоказ

Зло тут же сбросит маску доброты,Представ во всём величии зловещем,Пусть даже и в обличье человечьем,Но созданном из тьмы и пустоты…

Почти эпитафия

Ревнивый муж в стакан подсыпал ядаА ты ему стакан тот подала…Он пил его с таким счастливым взглядомПредставив, как ты тихо умерла…

Он праздновал уже свою победуИ чувствовал, как в нём вскипает кровь…Но вкус любви чужой едва изведав,Вдруг встретил смерть. А в гости ждал любовь…

Что возьмёшь со старух

Что возьмёшь со старух. Всё ворчат и ворчат…Не по злобе ворчат – по привычке.И качая в колясках краснощёких внучат,Всё судачат про мыло и спички…

Никого не клянут. Никого не винят,Вспоминая прошедшие годы…Нам, наверное, их очень трудно понять,Как там было: потери, невзгоды…

Было больше тревог, меньше было надежд,А вот надо же, как вспоминают!Да и нынешний день – он для них не рубеж…Да и что они, в общем то, знают

О сегодняшнем дне… У них свой интерес,И отрада своя, и надежда…Их заботит совсем не научный прогресс —Где купить? Где достать?…  Как и прежде…

Супружеские сны