Мо-Менты - Алексей Константинович Смирнов

До тебя же мне просто нет дела.

Я воспитанный жизнью блатной,

не смогу допустить беспредела.

Чтоб моя развернулась душа,

а тоску и печали рассеять.

Пойду лучше к своим корешам,

Водки выпить на старом бассейне.

2003 г.

ИСПОВЕДЬ ПОЭТА

Прости мне, Боже, старые грехи!

Что поле жизни не добром засеял!

Хотел как Пушкин я писать стихи,

Но ближе мне Высоцкий и Есенин!

Да! Зло травлю я горькою отравой,

А не глаголом жгу сердца людей!

В душе поэта бьются Бог и дьявол,

И неизвестно, кто из них сильней!

Я на коленях не стою перед иконой,

Свои грехи пытаясь замолить!

Но, все таки, я Богу шлю поклоны,

За то, что он не дал мне ум пропить!

Досадно, что мундир без орденов,

Хоть к славе дьявол мне указывал дорогу!

Но нету на груди и куполов!

За что я очень благодарен Богу!

Кому при жизни душу я отдам!

Тот после смерти пусть меня помянет!

Ведь я не посещаю божий храм!

И в дьявольский кабак не очень тянет!

Мне рано ставить между датами черту!

Пусть кто-нибудь другой ее проводит!

Я все равно куда-то попаду, в ворота рая,

или преисподние!

Кто на пегаса сел, тем не страшны ухабы!

Я говорю седым и молодым!

Мне дела нет до розы с черной жабой!

Догнать бы только с белых яблонь дым!

2006 г.

Часть вторая

По рассказам моего любимого брата Романа Мельникова, некогда ловца лиходеев, а с некоторых пор - живца для них.

Ненарушаемый принцип

Брат позвонил ближе к полуночи. Сказал, что дядя мой уже спит пьяный, а сам он мне расскажет новые истории для цикла "Мо-Менты", про московских ментов. Самое время.

То, что он рассказал, мне поначалу включать в цикл не захотелось. Не знаю, почему. Хотя я включил.

Истории как истории.

Вот мне интересно: почему же мы все-таки так близки, так параллельны - медики и опера? Я пытаюсь извлечь из услышанного хоть какую-то аналогию, и у меня не выходит ничего внятного. Фактор случайности? Может быть, и он. Хотя нет, тут другое...

Роман пошел на встречу с агентом. В шалман.

Выпили по стакану, и брат перестал прислушиваться к рассказу агента.

Между тем он увлекся какой-то особой в шалмане, которая была очень даже ничего собой и подошла к ним, а братов агент сразу же намекнул, что она может сообщить интересные факты как по занимавшему их делу, так и по многим другим.

Роман повел даму к ней на квартиру, где сожительствовал с нею всю ночь и немножко еще утром сожительствовал, а потом они вместе пошли в гости к соседу. Сосед им обрадовался, выставил три литра деревенского самогона. А дама сказала, что кавалеры ей надоели и она пойдет к себе домой спать. И пошла. А Роман с соседом остались.

И сосед спустя какое-то время спросил у Романа, не поможет ли тот продать патроны. Не знает ли он нужных людей. Распахнул шкаф и вывернул два ящика с патронами - автоматными, пистолетными, да сверху лежал еще старенький, военных времен парабеллум.

Роман накачал соседа до состояния комы, а потом позвонил в свое отделение и велел высылать группу в адрес.

Я, слушая это, даже и не знал, что сказать.

- Как же ты, - пожурил я Романа. - Ведь он к тебе с добром, самогон выставил. Ведь говорят же, что гость в дом - Бог в дом. А он теперь будет думать иначе.

- На хуй таких друзей, - голос Романа вдруг сделался жестким. И он еще что-то процедил в трубку, потому что я задел какие-то старые струны, и он отвлекся. И мне стало ясно, что здесь проступило что-то, как принято выражаться, корневое.

Некий ненарушаемый принцип. Вот в медицине тоже такие есть, даже если выпить три литра самогона.

Не хочу сказать, что я уж так уважаю этот принцип. Но архетип есть архетип, ему наплевать, уважают его или нет, он есть.

Параллели и меридианы

Недавно я завел дурацкий разговор о некотором сходстве работы медиков и работы ментов.

И мне подкинули мысль: все дело в общности материала. И те, и другие занимаются темными аспектами человеческого бытия. И добавили в эту компанию священников. Которых впоследствии заменили психологи. И даже, по-моему, припомнили еще учителей.

Но вот что мне рассказал мой братец, когда-то лютовавший в должности грозы преступного мира.

Однажды в Москве проходил какой-то большой и веселый праздник. Возможно, это был даже День Города. Ментам праздники не положены, и их заставили нести службу по усиленному варианту в местах массового гуляния, а также в метро, на вокзалах и так далее. Охрану одной из московских станций метро усиливал бывший доктор Золотарев, одетый в парадную милицейскую форму. Я о нем уже много рассказывал. Много лет проработав на Скорой Помощи - психиатром, если не путаю - он вдруг решил, что в милиции ему будет лучше. По уже известному читателю обыкновению доктор Золотарев быстро дошел до нужной кондиции. Вместо обычных четырех бутылок водки (ежедневная доза доктора) он выпил больше и упал без чувств в комнате милиции. В метро. Все бы ничего, но он был в форме, и в таком виде прилюдной транспортировке не подлежал. Выход нашелся сам собой. Вспомнили о его старой работе и позвонили на подстанцию, где работала старшим фельдшером золотаревская жена. Супруга немедленно явилась с нарядом на место происшествия, и доктора замаскировали под труп. Бережно уложили на носилки, накрыли простыней, из-под которой торчали два начищенных до блеска офицерских ботинка. Так что празднующий народ наблюдал скорбную процессию: жена Золотарева с докторским чемоданчиком, сержант милиции и два санитара с носилками. На которых покоился погибший герой.

И я припомнил, как однажды, после встречи какого-то нового года, меня точно также вывезли на каталке из зала для лечебной физкультуры. И провезли по отделению мимо больных в ординаторскую.

Вот как сюда присобачить