Черта - Ольга Резниченко

Глава Пятьдесят Шестая

— Спишь?

— Нет… так, просто, расслабилась…. думаю кое о чем.

— Тебе не холодно? Может, одеяло поискать?

— Как хочешь.

Но не успел Юрочка и ногами к полу коснуться (рассевшись на кушетке),

как вдруг… от резкого удара, пинка вмиг распахнулись двери.

Испуганно дернулась, дернулась я, инстинктивно прижалась к Филатову

(прячась за спиной).

Что происходит?

— Какого?

В следующие мгновение уже пред нами появилась пара молодых мужчин и Марго, растрепанная, взвинченная, но все еще пытающееся держать себя в руках.

Что это?

Юра молниеносно вскочил с кушетки, сгреб меня в охапку (любезно прикрыв простыней), тут же освобождая место…

… девушку, совсем молоденькую, юную… в бешенном, эпилептическом припадке спешно уложили на кровать.

— Простите, — только и смогла выдавить в таком состоянии, ситуации Маргарита в свое оправдание (короткий взгляд на нас). — Но у меня здесь все инструменты.

(кровь, кровь больным ручьем вдруг резко хлынула из носа,

сильным, бешенным потоком заливая щеки, рот, едва не захлебывалась ею, бедная)

Леша! Что смотришь??? Запрокинь ей голову!

Влад, подключай аппарат!

Черт!

(разворот; жадный, блуждающий взгляд вокруг, выискивая нужные предметы)

Юра, Света! Да не стойте над душой!

(гневно рявкнула)

Глубокий вдох.

(попытка собраться)

— Простите.

Н-но… но…

— Да ничего, мы понимаем, — спешно ответила я. Вмиг кинулась к стульям, сгребла наши вещи. — Юр, пошли.

— Может, чем-то помочь? — вдруг выдал Филатов, обращаясь к Марго.

— А? Что?

Не… Не, спасибо.

Чертов ублюдок, ЛЕША!!! Что ты творишь???

Живо выскочили в коридор. Захлопнули за собой дверь.

— Что с ней? — испуганно прошептала я Юре.

— Из-за сыворотки…

Быстро нырнули в соседний (служебный) туалет.

Одеться, привести себя в порядок… и можно направляться в казарму.

Ну, и ночка.

Когда-то я так сильно мечтала… засыпать и просыпаться в его объятиях. Быть вместе… и день, и ночь.

И день, и ночь.

Что же, кто знал, что для этого мне придется попасть в Низы…

В тесноте, да не в обиде…

Обняли, крепко обняли друг друга, сладкий поцелуй в губы — и уснуть, уснуть счастливыми, чувствуя рядом, в руках, в объятиях… самого дорогого человека на свете, смысл жизни.

Глава Пятьдесят Седьмая

— Голубки мои! Просыпайтесь! Солнышко уже давно взошло, а вы все храпите!

(нехотя приоткрыть веки, навести фокус на храброго вояку — и определить меру наказания)

— Венцов?

— Ну же, вставайте! У нас дел еще по горло.

(потянулся, потянулся довольно мой Юрочка и спешно обнял меня вновь; поцелуй в лоб, и меряющим взглядом окатил Аристарха)

— Черт, ну вы и сони!

Или чем это вы ночью занимались?

— Рыбу ловили, — радушно рассмеялся Филатов.

(живо расселся на кровати)

— Разбудить разбудил, а кофе в постель принести?

— Ох, и Светка! Ох, и мечтательница!

— А то.

— Я вот чего… вас достаю. Юра, Тим говорил, ты из Элиты?

— Да.

— Эль-Асад, знакомая местность?

— Конечно. Бывали несколько раз.

— О! Просто чудненько! Чудненько! Чудненько!

Тогда всё будет намного проще!

— А Эль-… как его там? Где находится? — живо отозвалась я, нагло влезая в разговор (все, что касается моего Филатова, в первую очередь касается меня!).

— Эх, какая уже прыткая. Сразу в разведку!

— Ама… при чем тут? Идем же — все равно вместе.

— Сирия, — любезно ответил Юра.

— Ладно, давайте, десять минут хватит, чтобы из зомби превратиться в гомосапиенса?

(рассмеялись)

— Ага.

— Да.

— Тогда жду в 456-м. Сбор через пятнадцать минут — обсудим предстоящий поход.

— Так ты нам расскажешь, как умудрился сюда попасть? Из Элиты — в Низы… Нехило скатился.

— Пришлось кое-кому начистить морду, да еще и Генерала послать на хрен, ну… или дальше…

— Охо-хо. Да ты — камикадзе!

— Тип-того.

— Вообщеее-то, — вдруг растяжно пропел Тимур

(забавно скривившись;

невольный жест — выставил палец вперед, призывая к вниманию).

— Да?

— Вообще-то,

Филатов,

(и вновь кривиться, кривиться, боясь продолжать,

опасаясь гнева присутствующих)

— Ну же, Тим! Рожай, — не выдержал первым Аристарх.

— Филатов, тебя не переводили в Низы. Формально… — вдруг его голос стих до вкрадчивого шепота, — тебе впаяли задание с меткой "Black".

— Black? — испуганно вскрикнула я.

— Да. "Black" — задание со стопроцентной смертностью.

Видимо, пронюхали, что ты стремишься быть изгнанным в Низы — а потому и решили поступить наперекор, да еще и кислород перекрыть для уверенности…

— Н-но… я видел собственными глазами приказ.

— Это дело моих рук…

В общем, все шло вроде неплохо.

У вас сейчас лишь одно задание, Белое, намечается… с конвоем в Сирии, а затем, затем Венцова группу планируют забросить на Черный Фронт, в помочь Раднянскому.

— Лешику?

— Да.

И все бы нечего, ведь на Черном — все задания идут с пометкой "Bl", в то время как летальность их исхода вполне зависит от выполняющей поручение группы.

— А что за "Черный" фронт? — взволновано прошептала я.

— Черный… черный, — спешно отозвался Аристарх, — вот Белый — это мировые задания, в смысле, здесь, в простом мире — мире цивилизации, будничной жизни. Так, мелочи — шпионаж, воровство, разведка, одиночные зачистки. Как у тебя было с Бринком. А вот черный… черный — это ни что иное, как настоящая война. Боевые действия, в огромных масштабах, на территориях разных стран.

— И против кого воюем?

— Против кого? Против кого придется. Кто перейдет дорогу нашим Верхам.

Как несложно было заметить, у нашей Системы нет предрассудков, делений по расовой, национальной, или гражданства принадлежности (чертовы гуманисты). Разделителем масти является ни что иное, как политика. Политика и еще раз политика.