Светлая грусть - Ольга Эдуардовна Байбулова

губу, подняла к потолку похожие на две спелые черешни глаза, собралась с мыслями и, слегка покраснев, проговорила:

–Вообще я училась в Англии на финансиста, – видимо, Аня ожидала, что после этой фразы Стас вежливо укажет на дверь, но он молчал, и девушка продолжила:

–Родители настояли… но мне все эти цифры как-то не близки… и англичане тоже… поэтому я вернулась, устроилась на курсы журналистского мастерства и начала внештатником работать в одном интеренет-издании. А вдобавок придумала гениальный проект – про вас…

–То есть, у вас нет образования и достаточного опыта работы, но вы тем не менее…

–Зовите меня на ты, – прервала Аня фразу, завершения которой слышать не хотела. Стас смерил девушку взглядом и согласился – с ней можно на ты. Сейчас, в отличие от скомканного общения на улице, было достаточно времени ее рассмотреть: Аня была в меру молода, в меру упитанна, а также в меру симпатична. Даже блондинкой она была «в меру» – естественные темные волосы заметно оттесняли краску с ее короткостриженной головы. В одном ухе – большая серьга с кистью, в другом – три маленьких гвоздика – собственно, и пирсинга в меру. Оказавшийся под ветровкой топик на тонких лямках показывал, что грудь у нее есть – но тоже «в меру». Крепкие плечи и недавние трюки с мотоциклом доказали – она дружит со спортом, а выглядывавший из-под топа животик – что в меру. Остальное терялось в рэпперских штанах с несчетным количеством карманов.

Девушка, похоже, нервничала, поэтому то и дело покусывала пухлые губки, от чего они алели особенно ярко, не менее выразительно выглядели темные глаза с пушистыми иссиня-черными ресницами, в которых отражались все ее переживания – их было не в меру:

–Понимаете, – воспользовалась Аня тем, что так вовремя остановила Стаса, – писать и иметь специальное образование – не всегда одно и то же… к этому должно быть призвание, порыв души…

–Но как ты можешь доказать мне, что напишешь хорошую книгу? Сколько лет прожила в Англии?

–Пять или шесть – точно не помню…

–То есть, родной язык могла подзабыть…

–Я же с вами нормально говорю! А как пишу, можете в Интернете посмотреть.

Стаса мало интересовал проект какой-то девочки с улицы, и он не собирался давать никаких интервью, но не хотел сразу обрывать разговор – решил, что Аня стала хорошим плацдармом для испытания того, способен ли он поддержать беседу с незнакомым человеком, не вызывая подозрений. Она, между тем, оказалась совсем рядом – завладела клавиатурой и мышью, вынудив хозяина кабинета потесниться на собственном директорском месте. Стас не мог не заметить, что от бравой мотоциклистки исходил на удивление приятный и женственный аромат хорошего парфюма, который не выветрился даже после путешествия верхом по пыльным загазованным улицам.

–Смотрите, раздел «Мы и время», – указала Аня на экран. – Я его веду, все статьи – мои.

–Энди Крис?

–Предпочитаю работать под псевдонимом. Этот сайт для продвинутой молодежи – им прикольно читать автора-иностранца – а я знаю, как живут в Европе, значит, не вру. Да еще не понятно, какого пола человек пишет – каждый считает меня «своим парнем» и ставит плюсики. А про вас книгу подпишу именем Анюта Кристи.

–Что за глупость?

–Вы мне договорить не даете про нее, поэтому и не понимаете! – она сделала большой глоток кофе, утерла рот рукой и продолжила:

–Это будет документальный детектив о вас и вашей погибшей жене, поэтому и подписаться хочу как Агата Кристи, а имя свое оставить.

–На эту тему я говорить тем более не буду.

–Почему?

–Потому что больно вспоминать.

–Да ладно – больше двух лет прошло ведь, бросьте!

–Анюта, я считаю твой проект глупостью! – сорвался Стас, ее взгляд молча спрашивал «Почему?», причем не просто «Почему?», а с оттенком обиженно-плаксивой интонации.

–Потому что: во-первых, тема уже не актуальна, во-вторых, тебя никто не знает и не будет покупать книги неизвестного автора, а в-третьих, потому что эта история может уместиться на пяти страницах – книги из нее не сделаешь. Исходя из этих пунктов, ни одно издательство твой продукт не возьмет.

–Не соглашусь. Во-первых, напечатать книгу можно за свой счет, во-вторых, сейчас что угодно можно продать аудитории, если проект достойным образом пропиарен. И это я беру на себя.

–То есть, ты богата?

–Не я – родители. Но этой книгой хочу доказать им, что я хороший писатель, а вовсе не финансист – сделаю себе имя, получу деньги с продаж, оплачу им все расходы на издание и раскрутку книги и перестану от них зависеть.

–Эта счастливая история твоего успеха вполне может сложиться без моего участия.

–Нет!

–Почему? Сама говоришь – читателю можно продать что угодно – напиши про голодающих детей Африки или какой-нибудь английский замок с привидениями.

–Нет! Люди любят читать истории и выбирают «Айсберг», а ту автокатастрофу даже в вечерних новостях показывали. И убийцу потом тоже…

–Тем более – все знают, кто виноват, и читать не будут. Нет, Аня, наша встреча была ошибкой.

–Вы все не так понимаете, – девушка не думала уходить. Она вся раскраснелась и с жаром доказывала свою правоту:

–Они знают голые факты, а вы мне расскажете больше – предысторию этого убийства, про то, как шло следствие, про свои переживания… и много чего еще – я вопросы назадаю. В итоге, они прочтут эдакий детективный роман, все герои которого реальны.

–Посмотри криминальную хронику недельку – выбери себе там героя, а я – пас.

–Нет, Станислав Михайлович, кто-то им не нужен. Вы же практически лицо всем известного бренда, медийная личность, люди любят читать про звезд – чувствуют свою сопричастность к высшему свету. Им это понравится, а «Айсбергу» пиар какой!

–Не надо приписывать мне статусов, которых у меня нет, – серьезно проговорил Стас, вспоминая тщетные поиски информации о себе за последние два года. Он устал от посетительницы и решил свернуть беседу:

–А «Айсберг» в пиаре не нуждается – и так занимает лидирующие позиции на рынке. Поэтому я считаю нецелесообразным тратить время на какой-то сомнительный малоперспективный проект.

–Но вы можете передумать…

–Вряд ли.

–Я оставлю вам свой телефон? – Аня по-хозяйски взяла на столе карандаш и написала несколько цифр на лежавшем тут же листе бумаги.

–Я не позвоню.

Она, поджав губы, выскочила из кабинета, через несколько секунд без стука ворвалась за забытой ветровкой и снова исчезла.

–Кофе, Ира, – проговорил Стас селектору, – на этот раз с коньяком.

Вечером вместо того, чтоб отправиться к другу за компьютерной памятью, пришлось