Отшельник. Роман в трёх книгах - Александр Горшков

Благословив трапезу, отец Игорь помог им рассесться, а сам вышел, не в силах смотреть, с какой жадностью они набросились на еду, вырывая друг у друга куски хлеба.

— Господи, помилуй… — ужаснувшись, прошептал он, не решаясь ни о чем расспрашивать.

Странно, но лицо одной из этих женщин показалось ему знакомым. Причем, казалось, что он знает ее с недавнего времени, а вот откуда — не мог понять. Даже не столько ее лицо, а вот эта родинка над верхней губой, словно последнее прикосновение кисточки художника, решившего ею увенчать свое творение. Отец Игорь сел за рабочий стол, где лежали его служебные книги, богословская литература, разные записи. Там же лежала и свернутая газета с откровениями о радостной жизни поселенцев. Он механически снова раскрыл ее — и сразу вспомнил незнакомку: это была Ольга! Несомненно. Вот она на фотографии в газете, с той самой родинкой: радостная, счастливая. И вот она на кухне: с той же родинкой, но удрученная, загнанная, запуганная, голодная — ни тени от той красы и того радужного состояния, которым сияет на снимке. Она!

Подождав, пока гостьи поедят, отец Игорь снова вышел к ним и, удержав их за столом, сел рядом.

— Мы пойдем… пожалуй… — выдавила одна. — Спаси вас Господь…

Они поднялись.

— Может, я пойду с вами? — осторожно спросил отец Игорь. — Вам нужна помощь.

— Нет… мы…

Все трое направились к двери, и в это время шедшая сзади, похожая на Ольгу, сильно качнулась и схватилась за дверной косяк, став падать. Отец Игорь и стоявшая рядом Елена сразу бросились к ней, не дав упасть на пол, а потом осторожно помогли добраться до дивана. Пока отец Игорь давал ей ватку с нашатырем, Лена быстро побежала в соседний дом, где жил их местный фельдшер. Возвратившись вместе, они тоже подошли к незнакомке, которая понемногу начинала приходить в себя.

— Откуда она? — удивился фельдшер. — Это же, простите меня, настоящий узник Бухенвальда или Освенцима! У нее полное физическое истощение. У вас есть немного красного вина?

Елена открыла дверцу буфета и, налив в чашку кагора, подала фельдшеру. Тот подержал ее немного над горящей газовой горелкой, давая слегка нагреться, а потом поднес к губам лежавшей женщины.

— Ну-ка, голубка, открой свой ротик… Теплый кагор — это проверенный способ вернуть организму силы. Давай, давай, давай… За папу, за маму, за Родину, за… Вот так, вот так…

И глоток за глотком заставил все выпить. Женщине действительно стало лучше: она открыла глаза, на щеках появился легкий румянец. Она вздохнула и прошептала:

— Спаси вас Господь… Только нам надо…

— Я лучше знаю, что вам надо сейчас в вашем положении, — остановил ее фельдшер. — Вам нужен полный покой, тепло, нормальная пища, а уж потом решайте сами.

— В самом деле, — отец Игорь обратился к стоявшим рядом ее спутницам, — места хватит, чтобы разместить всех, а утром, подкрепившись и отдохнув, сможете идти дальше. Послушайте меня и фельдшера, коль пришли сюда.

Переглянувшись, те молча кивнули головой в знак согласия.

Они просидели до поздней ночи, когда, отдохнув, помывшись и приведя себя в порядок, одна из них, та, что упала в голодный обморок, стала неспешно рассказывать о себе.

— Меня зовут… — начала она.

— …Ольга, — улыбнулся отец Игорь. — Мы немного знакомы. Вернее, я с вами.

Она удивленно взглянула на него, а отец Игорь показал ей газету с интервью и фотографией.

— Тогда мне будет легче обо всем рассказывать, раз вы догадались, откуда я и мои сестры. Простите, но я не знаю их имен. Да и свое почти забыла… Там у нас нет имен. Как у Ангелов. Только «братья и сестры».

— А как же зовут вашего «архангела»? Не знаю, кем он доводится вам: наставником, пастором, учителем, гуру?

При упоминании об этом таинственном человеке все трое в страхе поднялись, готовясь немедленно уйти, но отец Игорь удержал их.

— Не надо, прошу вас.,. — прошептала Ольга. — Это наш старец. А имя его открыто лишь тем, кто достиг высокого уровня духовной жизни. Господь тоже открывал Свое имя не всем. И не сразу, а лишь испытав человека.

— Но ведь ваш старец — не Господь, — возразил отец Игорь.

— Прошу вас, не надо. Я сама постараюсь рассказать о нашей жизни так, как поняла ее. И как… разочаровалась в ней.

Отпив теплого сладкого чая, настоянного на травах, Ольга понемногу начала свой рассказ.

— Наверное, вы сильно удивитесь, но впервые я услышала об этих людях в нашем храме. Открыто. И чем больше о них узнавала, тем сильнее меня тянуло туда: хотелось пообщаться, помолиться с ними, подышать их духом…

— Этому-то как раз я и не удивлюсь, — усмехнулся отец Игорь, вспомнив, с каким восторгом рассказывала о новых поселенцах-хуторянах Полина и с каким интересом слушали ее другие.

— Да, но дело в том, что батюшка, к которому мы ездили, были у него в послушании, считали своим духовным отцом, совершенно не ограждал, не осуждал нашего общения с теми людьми. Он сам вел строгий образ жизни, ему были открыты многие тайны духовной брани, даже загробной жизни, пока он… пока с ним…

— Как же звали вашего наставника? — насторожился отец Игорь. — Случаем, не отец Василий из соседнего района?

Ольга молча кивнула головой и продолжила:

— Многие прихожане нашего городского храма стали ездить к нему в деревню, когда узнали, что там появился необыкновенный батюшка, хоть и простой, и не слишком грамотный и образованный. В городе таких не было. О нем говорили, как о большом молитвеннике, даже аскете, пока он… Ну, вы знаете эту историю…

— Знаю, — вздохнул отец Игорь. — Одно только не знаю и не могу понять: чем вам не нравился тот священник, к которому вы ходили в городе? Чем вам не угодил? Безобразничал, гулял, деньги с вас брал? Почему вы пошли со своего прихода?

— Нет, что вы… Отец Михаил у нас давно служит, его все знают как человека очень порядочного и скромного. К нему лично мы ничего не имели, но только у него, как бы вам сказать…

— Скучно было? — улыбнулся отец Игорь.

— Да, все однообразно, монотонно: служба за службой, проповедь за проповедью… Обыденно: с чем пришли в храм — с тем и ушли. Каждый сам по себе, сам в себе: свечку зажег, перекрестился, постоял — и по своим домам. Ни ты никому не нужен, ни тебе никто. Каждый сам по себе и каждый сам за себя. Простите, что говорю вам об этом, но я работала детским воспитателем в интернате, поэтому знаю, как важно общение между людьми, доверие между ними, не говоря уже о тепле человеческих отношений и таких высоких чувствах, как любовь. Какая там любовь? Никому не было интереса, если у кого-то из наших прихожан случалась беда: один тяжело заболел, лег в больницу, другой потерял кого-то из родных и близких, третий нуждался просто в помощи, утешении, сочувствии. Мы даже не знали об этом: знали лишь те, кто сбивался в кучки, шушукался между собой, собирался после службы дома, давал друг другу что-то почитать, послушать, посмотреть. Я сама в тот период находилась в сложной ситуации, нуждалась и в добром слове, и в поддержке: у меня не сложились отношения в семье, она на глазах разваливалась, возникли проблемы на работе.

Батюшка тоже не настаивал на том, чтобы приходская жизнь была оживленной, интересной, насыщенной не только службами, но и простым человеческим общением. Отцу Михаилу, видно, хватало своих домашних забот. А нам хотелось жить той жизнью, о которой читали: как жили первые христиане, подвижники, исповедники, зажигавшие своей верой, любовью окружавших их язычников. Нам внушали, что мы большая христианская семья, где все должны заботиться друг о друге, на деле же все было совершенно по-другому: сплошной эгоизм, черствость, равнодушие, высокомерие, чванство, самоуверенность в том, что мы и есть «самые-самые», Богом избранные, почти святые — ну точь-в-точь, как у фарисеев, которых обличал Христос. Признаюсь, в какой-то мере мы даже завидовали сектантам, которые, как нам казалось, жили одной семьей, одним духом любви: вместе собирались на свои молитвенные собрания, вместе куда-то ездили отдыхать, проводили различные благотворительные мероприятия, работали с детьми, молодежью, использовали социальные сети Интернета, любую возможность для своей проповеди, давали концерты, шли к бездомным, нищим, в неблагополучные дома, рассказывали им о Христе, раздавали свои брошюрки и листовки… Некоторые из наших православных по этой причине и пошли в секты, поверили им.

Да, мы понимали, что это были сектанты, большинство из нас туда не тянуло, но жили они по-другому, не так, как мы: безразлично друг к другу, скучно, обыденно, словно отбывая повинность перед Богом, в Которого верили. Да и верили так же слабо, вяло, больше по инерции, традиции: дескать, Ты, Господи, где-то там далеко, а я здесь, со своими повседневными делами, заботами, суетой. Вот тебе, Боже, моя свечка, вот тебе поклончик, денежка в ящик — я пошла себе дальше, а Ты позаботься обо мне, грешной… Да и какое у нас было общение с Богом? «Исцели от болезни, дай здоровья», «помоги погасить кредит в банке», «помоги дочке найти богатого жениха-бизнесмена и выйти за него замуж», «дай хорошую зарплату»… Вот и все просьбы к Богу. Ничего духовного. Пришли на службу, каждый схватил свой кусочек «благодати», как мыши хватают сыр — и ходу назад. Так мы и жили, пока я не встретила отца Василия.