Магистраль - Евгений Прошкин

Олег заскочил на тротуар, попутно отметив, что асфальт слегка пружинит и снега на нем практически нет.

С темного неба густо сыпались огромные мохнатые снежинки и, не долетая до земли, таяли.

У перекрестка стояла большая елка, усыпанная искрящимися огоньками. Через шестнадцать минут — Новый год…

Прохожие четко делились на тех, кто несся домой, и тех, кто уже слегка отметил и специально вышел на площадь — погорланить, повзрывать петарды и отметить еще сильней. Погода, по зимним меркам, была теплой — но не для августа, откуда удрал Олег. В своих брюках и ботинках на тонкой подошве он сразу окоченел.

Уходить, однако, не хотелось. Это было самое далекое будущее, которое он мог посетить легально Граница зоны ответственности, без двенадцати минут полночь. Когда еще доведется… Ради этого можно и померзнуть.

Две тысячи семидесятый здорово отличался от того, что представлял себе Шорохов, — поскольку почти не отличался от настоящего. Машины были другими, но по-прежнему о четырех колесах. Дома выглядели иначе, но это были те же вытянутые вверх коробки, и они не парили в воздухе, а стояли на земле. Люди носили шубы, пальто и куртки — ничего принципиально нового модельеры не предложили.

В определенном смысле Олег был даже разочарован. Футурологи обманывали и себя, и обывателей: влияние прогресса на внешний вид города они явно переоценивали. То, что спустя шестьдесят семь лет на месте пустыря возник жилой район, Шорохова не удивляло. Было бы странно, если бы целый гектар на территории Москвы так и остался невостребованным.

Из всех новшеств Олега почему-то привлекло отсутствие светофоров. Тем не менее перекресток регулировался — обтекаемые, сплющенные машины дружно тормозили и так же дружно уезжали. Логичнее было построить новую магистраль сразу со всеми развязками, однако эстакада, даже самая компактная, здесь бы не поместилась. Шорохов сделал вывод, что транспортную проблему не снимут еще долго — вероятно, до тех пор пока автомобили не начнут летать…

Олег все не мог забыть того, что он видел впереди, в нескольких минутах отсюда. И он опасался, что пустыня никуда не денется — она придет, наступит на город вместо Нового года, раздавит все это пространство с первым же ударом курантов.

У невидимой, но определенно существующей стоп-линий снова зазвучала затейливая мелодия.

“Вот по части автодизайна и аранжировок для клаксонов потомки продвинулись неплохо”, — снисходительно заметил Олег.

У противоположного тротуара стоял приземистый автомобиль спортивного класса — так его оценил Шорохов, хотя подобных машин на улице было большинство. Прихотливо очерченный капот отбрасывал яркие изогнутые блики, а миндалевидные фары, тускло светившие желто-зеленым, смахивали на глаза восточной красавицы. Сравнить автомобиль было не с чем, разве что с каким-нибудь концепт-каром.

“Наши концепты этой тачке в дедушки годятся”, — подумал Олег.

Машина просигналила еще раз, потом дверь распахнулась, и из салона кому-то замахали рукой.

Нет, ничего не меняется… Люди спешат к праздничному столу, люди опаздывают на свидания, нервничают, орут…

Человек действительно заорал, но за многоголосым шелестом моторов нельзя было разобрать ни слова.

Олег пригляделся к пассажиру. Странный тип… одетый совсем не по сезону. Какой-то сумасшедший… В светлом костюме, как и автомобиль, — условно-спортивном, в белой обуви и в бейсболке, тоже белой.

Мужчина завопил еще громче и, выскочив, помчался через дорогу. Прямо на Олега.

— Вперед!… — кричал он, лавируя между тормозящими машинами. — Вперед, быстрее!! До упора!… Быстрее, Шорох!!

Олег тряхнул головой, скидывая с макушки снежную шапку. Бегущий человек ему был знаком.

— До упора!! — срывая связки, завопил Иванов и вытащил из кармана плоскую коробочку. — Уходи, Шорох!! Уходи отсюда!…

Олег сдернул с пояса синхронизатор и вызвал на табло предыдущую строку — две тысячи семьдесят пятый год. Увидев у него в руках прибор, Иванов тут же исчез. Шорохов ничего не понял, лишь отметил, что пятнадцать минут, на которые он возвращался из того гибельного места, почти уже истекли В мозгу мелькнула смутная догадка, но времени на ее осмысление не оставалось. Сейчас что-то случится, Олег это почувствовал. Палец сам опустился на кнопку и сам все решил.

Иван Иванович продолжал бежать. Пыль, медленно развеиваясь, стелилась за ним широкими шлейфами. Каждое его прикосновение оставляло на земле след, но Олег видел, что эти следы начинаются с пустого места. Иванов сбавил скорость и пошел шагом — бегать на такой жаре было тяжело. Позади тянулась цепочка из десяти отпечатков, больше на обожженной глине ничего не было.

Шорохов посмотрел на свои плечи — снег стремительно таял, растекаясь по рубашке темными пятнами, которые тут же и высыхали. Над рубашкой курились прозрачные язычки пара. Одежда Ивана Ивановича уже не казалась ему такой странной. Бежевый светоотражающий костюм и кепка с длинным козырьком, прикрывавшим лицо, были здесь кстати. Значит, Иванов попал сюда не случайно.

— Это будущее, Олег. Две тысячи семидесятый, одна минута до Нового года. Дальше перемещался? Наверно, уже попробовал.

Шорохов машинально достал сигареты, но, подержавпачку в руках, сунул ее обратно. Иван Иванович расстегнул “молнию” и вытащил из-за пазухи армейскую фляжку.

— Хочешь?

Олег настроился на коньяк, но там была простая вода.

— Ты рано тут появился, — сказал Иванов, завинчивая крышку. — Ты слишком мало успел узнать. Даже меньше, чем какой-нибудь Пастор или Дактиль.

— А ты сам-то кто? Я не пойму: ты в Службе или нет?

— В Службе. Но не в твоей.

— Ты из другой зоны?

— Можно и так сказать. Да, считай, что я из соседнего филиала. Командированный как бы.

Последняя оговорка Олегу не понравилась. Лучше бы Иван Иванович обошелся без этого “как бы”.

— Зачем ты в меня стрелял? — спросил Шорохов. — Тогда, на “Щелковской”. Я же не собирался тебе ничего делать… ничего плохого…

— Ты бы и не смог. Но ты начал меня спрашивать, и это было… немножко несвоевременно. Ты и сюда напрасно явился.

— А где я?

— Трудно объяснить. Нарисовать еще как-то можно… — Иванов задумчиво провел носком по земле, потом посмотрел на небо и опять полез за фляжкой. — А словами… словами тяжело. Барьер… — крякнул он, глотая теплую воду. — Это барьер, и мы сейчас в нем.

— А что за ним? Что дальше?

Иван Иванович глянул по сторонам, будто искал тень или кресло, и вздохнул.

— За барьером находится будущее, — сказал он. — Время-то бесконечно.

— А до барьера — прошлое… — проронил Шорохов. — Это ясно. Но если минуту назад был декабрь две тысячи семидесятого, а еще через минуту наступит…