Магистраль - Евгений Прошкин

Ася, догадавшись, что ему наплели, посмотрела на Олега с ненавистью.

— Фальшак… — выдавил Шорохов.

Непременным условием Криковой была полная адекватность объекта. Никаких успокоительных или антидепрессантов, тем более — никакой наркоты. Стрелять в наколотый манекен ей было неинтересно, она заплатила не столько за смерть отца, сколько за отчаяние в его глазах.

Отчаяния пока не было, было лишь волнение. Криков вертел головой и непрерывно задавал вопросы. Ася, шаг за шагом сглаживая версию об автоаварии, сгладила ее уже настолько, что было непонятно, куда и зачем его везут. Старик чувствовал обман и беспокоился еще сильней. Шорохов, повторяя про себя одно и то же слово, пялился в окно.

Алик и вовсе был занят другим. Пятнадцатилетний “БМВ”, принадлежащий местному отряду, еле тащился, даже по сравнению с “восьмерками”.

— Пусть полюбуется, на какой рухляди катаемся… — мстительно бормотал опер. — Хотя что ей?… Где она и где мы… Из того бюджета нам ни копейки не свалится.

Клон, будто догадавшись, что речь идет о его дочери, снова зашевелился и осторожно тронул Асю за руку.

— Мы ведь в Шереметьево едем?…

Прелесть посмотрела на Шорохова, но тот демонстративно отвернулся: мол, взялась успокаивать — сама и расхлебывай.

— Да, — ответила она. — В Шереметьево. Только другой дорогой.

— Когда же она прилететь успела? — спросил Криков. — Обещала послезавтра вечером.

— Утром. Сегодня, — скупо произнесла Ася.

— Прекрати, — прошипел Олег. — Сама себе нервы мотаешь. Фальшак уже никуда не денется… Алик, останови, пожалуйста.

Тот притормозил возле застекленного перехода и выжидательно глянул в зеркало.

— Проваливай, Прелесть, — приказал Шорохов. — Не нужно тебе это.

— Не бойся, я на долю не претендую, — процедила она.

— Доля… Об этом что, в газетах уже написали?! Алик…

— Мир слухом полнится… — отозвался опер. Шорохов вздохнул.

— Вылезай, Ася. Дальше ты не поедешь. Прелесть, помедлив, распахнула дверцу и выбралась из машины.

— Вы напрасно с ней ругаетесь, молодой человек, — проблеял Криков. — Не ругайтесь, не надо. Вы так друг другу подходите…

— Слушай, ты!… Специалист по подходам!… — Олег скривился и замолчал. — Ладно… Погнали.

Оператор газанул, и “БМВ”, отъехав от тротуара, проскочил перекресток уже на “желтый”.

Август убивал духотой. Термометр в кабине показывал плюс двадцать пять, снаружи было на десять градусов больше. За тонированными стеклами неслась пегая улица. Ночью был дождь, утром еще оставались какие-то лужицы, но к обеду асфальт просох и раскалился. Шорохов хрустел пальцами и с вожделением думал о декабре.

— Куда вы меня везете? — неожиданно спросил Криков.

Олег, максимально затягивая паузу, принялся ковырять в зубе.

— Стройку объезжаем, — ответил за него Алик.

— Какую еще стройку? — возмутился старик. — Это же в другую сторону!

Возразить было нечего. Насчет “другой стороны” Криков преувеличил, однако если бы они действительно ехали в Шереметьево, то были бы уже на месте.

— А станнером нельзя… — с сожалением заметил Алик.

Шорохов посмотрел на его глаза в зеркале и грустно кивнул.

— Как-нибудь… Недалеко уже.

“БМВ” свернул у “Петровско-Разумовской” и, сбросив газ, вкатился на бесплатную парковку перед новым супермаркетом. То ли из-за жары, то ли еще по какой причине, машин почти не было, а те, что стояли — штук десять-пятнадцать, не больше, — терялись на обширной площади, как горошины в тазу.

Отдельно от этих горошин, слева у ажурной ограды, вольготно расположился кремовый “Линкольн”. Алик отъехал вправо и тоже пристроился у забора, вдали от разноцветного стада “Жигулей” и подержанных иномарок.

— Сейчас я выйду, — предупредил Олег.

— Ну это ясно…

— Выйду и направлю на тебя станнер. Чтобы они увидели. А ты отрубишься. Так, чтобы они увидели, — повторил он с нажимом.

— А надо?… — обронил Алик.

— Лучше я понарошку, чем они взаправду.

— Согласен.

— Они могут оставить наблюдателя, так что полчаса не рыпайся.

Олег обошел “БМВ” спереди и ободряюще подмигнул. Когда он приблизился к окну водителя, станнер был уже в руке.

— Лбом в руль, — сказал он шепотом, хотя “Линкольн” находился метрах в пятидесяти. — Чтоб издали было заметно. Только на бибикалку на попали. Раз…Два…

Не досчитав до трех, Шорохов нажал на курок. Алик замер на вдохе, — получился жалобный всхлип, — потом медленно, словно и впрямь стараясь не задеть клаксон, уронил голову вперед.

— Не в обиду, Аллигатор, — душевно произнес Олег, — но так будет лучше. Сейчас еще… формальности, сам понимаешь Ничего личного.

Шорохов вытащил мнемокорректор. Просунув руку в окно, он взял Алика за волосы и приподнял. В глазах у оператора читалось недоумение. Чтобы снять все вопросы, пусть и немые, Олег закрыл ему последние три часа. С запасом.

Вытащив Крикова из машины, Шорохов повлек его к лимузину. Старик сопротивлялся, но скорее морально: гнусавил про свою доверчивость, про его, Олега, непорядочность и про что-то еще, все в том же духе.

Шорохов, придерживая его за тонкий локоть, продолжал повторять про себя “фальшак… фальшак…”, и, кажется, это помогало.

Одно из черных, абсолютно непроницаемых стекол “Линкольна” медленно опустилось, но в сумрачном салоне Олег так ничего и не разглядел. Он подвел Крикова к открытому окну и поставил, как манекен. В машине молчали. На секунду из тени вынырнуло чье-то немолодое лицо, — Шорохов даже не успел сообразить, мужчина это или женщина, — и вновь скрылось в глубине.

— Он? — спросил наконец Олег.

— Вам виднее, — откликнулся женский голос. И повелительно добавил: — С нами поедете.

— Нет. Товар-деньги, и гуд бай. — Шорохов спохватился, не слишком ли он вольно про живого-то человека, но подумал, что капля цинизма не повредит. Крикова ведь тоже не на пироги папочку приглашала.

Передняя дверь открылась, и из машины вышел Федяченко. Формы на нем не было: подполковник милиции, разъезжающий на “Линкольне”, — это все-таки перебор. Федяченко был одет в хлопковые брюки и полосатую тенниску.

— Будьте добры, Шорох, постойте минутку, — сказал он. — И не двигайтесь.

— Что, и тут у вас снайперы?

Федяченко, не ответив, направился к “БМВ”. Вразвалочку дойдя до машины, он прикурил, осмотрелся, якобы рассеянно, и так же неторопливо вернулся назад.

— Хорошо, — мурлыкнул он, отбрасывая окурок. — Садитесь, Шорох. Но только… Вы же понимаете… В вас будут целиться. Все время. И не я один. Извините, простая формальность…

— Ничего личного, — поддакнул Олег. — Но я никуда не поеду.