Дыхание бездны - Андрей Имранов

   А с другой стороны дома... я аж шаг от удивления замедлил. Давненько я такой картины не видел - редкие прохожие осторожно крадутся в стороне, а у подъезда сидят на корточках, громко разговаривают, ржут и пьют пиво пятеро быковатого вида парней в спортивных костюмах. В пяти метрах от моей десятки - вон она, как на ладони. Выглядит нетронутой, но индикатор подозрительности у меня прямо-таки зашкалило. Ладно, посмотрим. Иду, делаю вид, что спокоен и погружен в свои мысли, кошу взглядом. И чую - пасут они меня. Разговор их замедляется, взгляды все чаще на мне останавливаются. Я аж занервничал, хотя еще два-три месяца назад в такой ситуации только азарт чувствовал.

   Наконец, один из парней кидает в сторону недокуренную сигарету и встает. На меня он не смотрит, но я замедляю шаг.

  - Эй, прохожий, - парень оборачивается ко мне, - не проходи мимо.

  Я останавливаюсь, не дойдя до группы шагов десять.

  - А? Это вы мне?

  - А ты кого еще видишь? Не ссы, разговор есть. Откуда будешь?

  Ну, начало почти стандартное.

  - Я... я, ну почти отсюда... там - в двух кварталах живу... я...

  - Понятно, - стоящий усмехается, цыкает зубом. Остальные продолжают сидеть и смотрят на меня с голодным интересом стайки шакалов. Вроде все по шаблону, но что-то не так.

  - Ну... я пойду? - спрашиваю я, - да?

  В группе сидящих - общий смех. Один из них - неприятный тип с физиономией боксера (неоднократно ломаные нос и уши) сплевывает сквозь зубы и спрашивает:

  - Мобила есть? Позвонить надо.

  Я делаю шаг назад и озираюсь.

  - Нет... то есть... да, но там денег нет. Позвонить не получится.

  - Денег нет, говоришь? А если найдем?

  Негромкие смешки. Я, лихорадочно размышляя, пытаюсь прикинуть план действий. Вроде, всё стандартно, но... очень странно. В этом районе гопников с весны нет. А тут - такие непуганые... средь бела дня... неужели? Но тут стоящий тихонько толкает 'боксера' ногой и говорит мне:

  - Не ссы, дядя. Вова просто пошутил, не нужен нам твой тел. Иди себе, - садится и демонстративно теряет ко мне интерес.

  - С-спасибо, - говорю я и осторожно обхожу сидящих по широкой дуге и иду дальше, время от времени бросая быстрые взгляды через плечо. Интересует меня больше машина, чем фальшивые гопники - вроде с ней всё в порядке, выглядит нетронутой. Стекла целые, следов взлома на дверях не видно, да и вон - светодиод сигнализации моргает. Это, конечно, успокаивает, но вот только не надо говорить мне, что всё остальное - совпадение. Как раз машину они и не тронули - чтобы меня не спугнуть.

   Я захожу за угол дома, останавливаюсь и задумываюсь. Итак, криминальный мир принялся за меня всерьез. Это - не полиция, это ребята те ещё, здесь на предупредительные выстрелы и прочее соблюдение правил рассчитывать не приходится. Что делать? Наверное, лучше будет просто уйти. В принципе, я допускал, что мою 'рабочую' машину однажды вычислят. Она не на моё имя зарегистрирована, а на документы одного из убитых мной гопников. И ничего, связывающего её со мной - нет. Или... черт, отпечатки!

  Вообще-то я, когда не делаю вид, что живу нормальной жизнью, всегда стараюсь не оставлять отпечатков. В этой машине - тоже. Либо в перчатках еду, либо всё тщательно протираю. Но иногда забываю: рассеянный я, что поделаешь. Вот и когда деньги в тайник отвозил... забыл ведь, а! Еще помню, когда ехал, смотрел на панель приборов и сокрушался, что придётся протирать и летом не принято в перчатках машину водить - народ не поймет. И забыл! Это значит... нет, еще не значит - неизвестно, вскрыли они уже машину или нет. Снаружи-то моих отпечатков быть не должно: ручку двери я никогда кончиками пальцев не трогаю, это уже привычка. А вот внутри... Если вскрыли, то плохо дело. Тогда жить мне теперь, как на иголках и ждать, что в любой момент первый встречный может начать расстреливать меня из автомата. Если вскрыли, то надо мне отсюда по-быстрому топать, замести следы и лечь на дно на некоторое время. А если не вскрыли, то срочно надо с отпечатками что-то делать. Вопрос ребром: так вскрыли или нет?

   И ответ на этот вопрос у меня есть - сигналка. В этой машине приличного - как раз только сигнализация. Очень мне было принципиально знать, бывал кто-то в моей машине за время моего отсутствия или нет, поэтому на сигналку я не поскупился. Продавец рубаху на груди рвал, утверждая, что во всей России спецов, которые могут эту сигналку вскрыть - по пальцам одной руки перечесть. А таких, которые могут её сначала вскрыть, а потом - закрыть так, чтобы хозяин не заметил - был вообще только один человек, но он умер двадцать веков назад. На кресте его распяли.

   Бывает, конечно, что я сам иногда забываю машину на сигналку поставить, и тут уж ничего не поделаешь. Но не сегодня. Сегодня важнее другое - когда я кнопку нажму на брелке, чтобы проверить состояние сигналки, машина фарами моргнет. И вряд ли сидящие в пяти метрах от неё бандиты окажутся настолько слепыми, чтобы этого не заметить. И настолько тупыми, чтобы не понять, что это значит. Соответственно, как только я нажму кнопку, надо будет действовать очень быстро. Если брелок сообщит, что сигналка срабатывала на вскрытие, то надо в темпе делать ноги - отпечатки у них уже есть. Кроме того, они явно знают, кто я и готовы к встрече со мной. А я - не готов.

   А вот если сигналка скажет, что всё в порядке, тогда - ничего не поделаешь - придется драться. Отпечатки мои им дарить никак нельзя. Эх, ну что же я рассеянный-то такой? Протер бы их тогда, не пришлось бы сейчас в капкан лезть. Эй, Макара, может, ты что-нибудь с моей рассеянностью сделать можешь?

  'Может, и могу. Ты уверен, что этого хочешь?'

  И образ-ощущение, как кто-то острыми пальцами-скальпелями копается у меня в мозгу.

  'Нет!'

  Снисходительная усмешка.

   Ладно. Я прижимаюсь спиной к стене дома, нахожу рентгеновским зрением кучку гопников возле машины, обе группы в подъезде, и, стараясь держать всех под наблюдением, нажимаю кнопку. Брелок издает негромкое 'пик', и через мгновение - еще раз: 'пик'. И одновременно всё приходит в движение. Гопники на улице бросаются врассыпную - видимо, ищут меня. Но то, что они разбегаются в разные стороны, затрудняет мне работу - я не могу прибить их одним ударом и трачу несколько секунд, вылавливая их поштучно. Группа с первого этажа уже почти вся на улице, я собираюсь прихлопнуть её, но тут из-за поворота выруливает тонированный джип. Я все так же стою спиной к дому, поэтому всё вижу и успеваю среагировать сразу, как только заднее окно джипа приопускается, и в щель высовывается раструб здоровенной трубы.

   Гранатомёт!

   Я наотмашь бью по джипу, он, переворачиваясь, слетает с дороги и, врезавшись в столб, застревает. Гранатометчик долей секунды до этого успевает выстрелить, но прицелиться в меня - не успевает. Граната улетает вдоль улицы и взрывается на той стороне, раскидывая припаркованные автомобили. Столб пару секунд стоит, накренившись, потом медленно сгибается в месте удара и повисает на проводах. Я наношу еще несколько ударов в поверженный джип, переключаю внимание на тех, кто был в подъезде и опять успеваю в последний момент - трое из них бегут ко мне и уже почти добежали. Наношу два прицельных удара, из-за угла дома летят брызги крови. Какое-то шевеление в окне дома напротив - не глядя, бью и туда. Вполне возможно, что это простой человек подошел к окну своей квартиры - посмотреть, что за шум на улице, но мне сейчас не до разбирательств. Гранаты мне и одной хватит, если что.