Чужое тело, или Паззл президента - Зиновий Юрьев

— Ни… ничего, Петенька. Спасибо тебе.

— За что же?

— Ты… никогда еще не называл меня солнышком…

— Правда? Выходит, был круглым дураком, и чтобы хоть чуточку поумнеть, пришлось вот…

— Петенька, Петюша родненький, это я во всем виновата. Я, я! Почему я всегда была такой… как сказать… как бы скованной… каждый шаг рассчитывала и просчитывала… А надо было просто быть тебе верной собакой. Хочешь, я лягу на коврик, как пес, около твоей кровати и буду только слушать твое дыхание…

— Ты не собака, ты солнышко мое, а это, при всей моей любви к собакам, согласись, не одно и то же. Спасибо тебе…

— За что же, Петенька? — всхлипнула Галя.

— За всё. И не плачь, а то я завою не как просто собака, а старый больной пес… Я, пожалуй, подремлю немножко, а ты позвони пока Евгению Викторовичу… Что ты так смотришь на меня?

— Я… не знаю, как ему звонить.

— Господи, ты что, мой рабочий телефон не помнишь? Или ты забыла, что он теперь президент компании?

— Да, Петенька… Прости, я совсем уже ничего не понимаю, что говорю. Что ему сказать?

— Пусть приедет сюда утром, мне нужно с ним поговорить, а такие разговоры лучше вести не по телефону.

— Хорошо, Петенька, сейчас позвоню.

Галя вышла из спальни. Счастливые мгновенья жизни без боли прошли, будто их и не было, и острый клюв снова принялся ковыряться в его внутренностях. Ну что ж, так, может, в чем-то и лучше, решил Петр Григорьевич. Потому что враг должен быть на виду. Когда он исчезает — а надолго, к несчастью, боль уже давно не покидала его — никогда не знаешь, что враг надумал… Он вдруг в который раз почувствовал острую досаду: ну зачем, зачем он решил раздвоиться, почему он должен умирать в жалких потугах борьбы с леденящим душу страхом смерти, а его двойник, который, выходит, был с самого начала не им, а кем-то другим, может наслаждаться жизнью и не думать о мгновениях? Зачем он решился на преступление, которое ничего, в конечном счете, ему, его «я» не дало? Жадность и глупость. Пора уж бросить играть с собой в прятки. Слепая жадность и непроходимая глупость…

Галя подошла к телефону, который стоял на тумбочке в ее спальне у кровати. Голова ее шла кругом, и кровь то и дело приливала к лицу, заставляя его пылать. Почему ей всегда так не везло в жизни, почему она теряет мужа именно сейчас, когда ее сердце вдруг растопилось, и она со всем жаром нерастраченных за все эти годы чувств потянулась к мужу. Пусть немолодой, пусть сухой, пусть больной, но стал он вдруг не неприступным Петром Григорьевичем, а просто Петенькой. Ее Петюшей. Господи, и как только она могла изменять ему с этим мальчишкой, да еще подчиненным мужа? Зачем? И то, что стало с Петенькой… Это она, окаянная, наверное, виновата во всем. Она, она. Будь он проклят со своей дурацкой бородкой, со своими признаниями в любви и своими ласками. О, господи…

Она с трудом набрала номер и вдруг услышала Женин голос. Сердце ее внезапно остановилось. Она с трудом пробормотала:

— Евгений Викторович, это Галина Дмитриевна. Муж просил вас прийти к нему завтра…

— Галя…

— Галина Дмитриевна, — поправила она Женю и с треском бросила трубку на аппарат. О, господи…

Когда Яшина мать Зинаида Исаковна в первый раз вошла в новый коттедж сына, в котором скудные его пожитки лежали еще не разобранные на полу, а весь дом пах свежеструганым деревом, она долго протирала носовым платком толстые стекла своих очков, потом снова водрузила их на нос и подозрительно спросила сына:

— И ты хочешь сказать, что это всё твое?

— Да, маманя, именно так.

Любил Яша мать скорее не как маму, а как младшую сестренку, которой нужно многое прощать и которую нужно опекать, потому что несмотря на свои пятьдесят пять лет была она во многих вещах наивна, как школьница первого класса. Прямо хоть бант ей белый на голову завязывай.

— И ты хочешь сказать, что этот дворец куплен на честно заработанные деньги?

— Именно так. Первоначальный взнос был оплачен компанией, а я теперь выплачиваю остальное по частям. Это, Зинаида Исаковна, называется красивым и зловещим словом «ипотека». Ипотека, картотека…

— И сколько ты должен платить каждый месяц?

— Домик, прямо скажем, не самый дешевый. Кажется, что-то около двадцати с чем-то тысяч.

— Рублей?

— Именно так, маманя. Не тугриков же.

— И ты хочешь сказать, что можешь платить по двадцать тысяч в месяц?

— Еще остается на пару бутылок пива, бензин для моей «субару импресы» и одну девицу по имени Оля. Перечисляю расходы по степени их важности для меня.

— Странно всё это, Яша. Очень странно…

— Что, маманя? То, что Оля идет за пивом и бензином?

— Не юродствуй. Ты же знаешь, я не люблю твоего ёрничанья. Я о другом. Тебе еще нет двадцати пяти, твоему отцу на тридцать лет больше, а он так и не заработал ни на собственный домик, ни на машину…

— Ты хочешь добавить, и ни на свою Ольку?

— Перестань, Яша. Я не люблю такие разговоры. Я, конечно, не знаю, за что тебе платят такие деньги. Надеюсь не за то, что ты печатаешь по ночам на цветном принтере тысячерублевые купюры, но то, что твой отец, честный инженер, не зарабатывает и толики того, что имеешь ты, это позор для государства, в котором мы живем. И то, что большая часть людей так легко мирится с этим, это двойной позор для тех, кого Пушкин называл «дворовые толпы измученных рабов».

Яша обнял мать и поцеловал ее в ухо.

— Боец ты наш непреклонный. Наша несостоявшаяся эсерка. У папы есть роковой дефект. Он честный человек, а это качество мешает всем. Поэтому-то большинство его коллег ездят на хороших машинах, записанных на кого-нибудь еще, живут в хороших квартирах и имеют белокурых наташек вдоволь.

— Перестань, Яша, хватит. С тобой невозможно нормально разговаривать. Единственное, что я могу тебе сказать, это то, что ты уже обуржуазился.

— Да, маманя, каюсь. Буржуазюсь почем зря. Может, папа приедет вечером?

— Как он доберется сюда? От электрички это же километров пять, не меньше.

— Я могу послать за ним Андрея.

— Какого Андрея?

— Своего водителя-охранника, маманя.

— Яша, мне не нравится, когда ты издеваешься надо мной.

— Упаси боже, Зинаида Исаковна. Так послать?

— Нет, папа сегодня не сможет. Я только что разговаривала с ним по мобильному.

— Хорошо, мамочка. Ко мне скоро придут Свистун и Исидор Исидорович…

— Господи, что за клички такие…

— Готовить ничего не надо. Нам просто нужно поговорить. Если захочешь почувствовать себя хозяйкой, можешь нарезать колбасы и что там еще в холодильнике. Кальте плате — холодное блюдо — величайший вклад немцев в мировую культуру. Во всяком случае не меньший, чем вклад бородатого выкреста…