Цветы для Чирика - Геннадий Прашкевич

– Не так…

– Твой отец…

– Да ну, мой отец!.. – грубо отмахнулся Куделькин, откупоривая бутылку. – Мой отец, дядя Валя, меньше всего думает о таком… Плевал он на такое… Ему это неинтересно. Сам он, конечно, свастик на стенах никогда не рисовал и рисовать не будет, зато просрал великую страну… Извините за грубость, дядя Валя, но и вы к этому причастны…

Куделькин разлил коньяк по стаканам.

И жадно выпил.

И снова заговорил.

– Вот сами смотрите… Присел вчера перекурить на скамью возле оперного. Гляжу, в мусорной урне роется пацан. Невелик… Ну, так лет десять… Но одет, обут. Не шикарно, конечно, но одет, обут… Грязен, конечно, тут спору нет, но это дело второе. Пацану бы этому сидеть в школе, а он роется в мусорной урне… Спрашиваю: «Отец есть?» – «Нет отца». – «А мать?» – «Пьет мать». – «А ты что делаешь?» – «Я милостыньку собираю». И губки делает так жалостливо, заучено, без всякого излишнего чувства, точно в меру. Помоги, мол, дяденька! Спрашиваю: «Есть-пить хочешь?». Отвечает: «Хочу». – «А работать хочешь?» – «Я не умею». – «Я тебя не спрашиваю, умеешь ты или нет. Я спрашиваю, ты работать хочешь?» – «Нет, дяденька. Не хочу». И продолжает рыться в мусоре, привычно копается в грязной урне… Вот и весь с ним разговор… Кого тут наказывать, дядя Валя?.. Пацана или пьющую мать?..

– Ну, смотря за что.

– Как это за что? За пьянство. За попрошайничество. За деградацию. За уклонение от общественно-полезного труда.

– Не неси чепуху. Пацан же, наверное, ничего не знает о законе. А если и знает, то верхушки, так, всякий вздор. Этот пацан, наверное, и не догадывается, что есть закон, который может ему помочь.

Куделькин усмехнулся:

– А гражданин Губанов восемьдесят третьего года рождения знает законы! Он в суд на деда подал. Он в школе в компьютерном классе занимается, значит, думает о будущем. Он к мусорным бакам не пойдет, он предпочитает шахматный кружок и в спортзал ходит.

Валентин удивился:

– Ты погоди… Что ты несешь?.. Чтобы знать закон, надо учиться этому…

И засмеялся:

– Однажды в Марселе, вот как ты возле оперного, я присел на скамью в сквере перекурить. Не заметил, что в траве за скамьей спал клошар. Наверное, из алжирцев. Такой здоровенный, грязный французский бомж. Почему-то он был в джинсах, вывернутых на левую сторону. Для красоты, наверное. Так вот… Дымом потянуло на бомжа, он и проснулся… И знаешь, что дальше произошло?..

Куделькин взглянул на Валентина и пожал плечами.

– А дальше вот что произошло… Бомж проснулся и возмутился… Не знаю, что он подумал, но он сильно возмутился… Может, решил, что я курю как бы в укор за его ничегонеделанье, за его бессмысленную жизнь… Не знаю… К тому же, каким-то образом клошар сразу почувствовал во мне не француза… И он знал законы… «Я гражданин свободной Франции!.. – орал он, потрясая грязным кулаком. – Валяюсь, где хочу, и ношу, что хочу!.. И никогда не позволю всяким сраным иностранцам!.». Ну и так далее… Все понятно?

– Чухня! – нахмурившись, отмахнулся Куделькин. – Не убеждает. Я вам более сильный пример приведу. Тут у нас как-то зимой, считай, опять же прямо у оперного, один местный бомж встретил утром интеллигентную даму с кавказским овчаром на поводке. Ну, холодно. Ну, с похмелья. Бомж, понятно, закоченел. Потянулся к интеллигентной даме. Подайте, дескать, бабуля, на водочку. Интеллигентная дама, естественно, обиделась. «Бабуля? Я бабуля? Да? Хочешь, значит, согреться?» – «Ага, хочу». – «Сейчас согреешься». И спустила на бомжа своего кавказца…

– Не сходится, – сказал Валентин.

– Что не сходится?

– Все у тебя кругом не сходится. Гражданин Губанов не сходится. Крутой дед не сходится. Пацан, не умеющий и не хотящий работать, не сходится. Интеллигентная дама, спускающая кавказца на бомжа, не сходится. Ни пацан, ни бомж, ни дед Рогожин ничего не украли и никого не зарезали, их судить, в общем, не за что. А вот крутому деду Рогожину я бы даже грамоту выдал за идейную бдительность. Этот дед, небось, всю войну прошел, на него свастика действует, как красная тряпка на быка, а юный придурок с третьего этажа, как его там, гражданин Губанов, играется этой свастикой.

– Вот, вот, дядя Валя… – раздраженно пробормотал Куделькин. – Это в вас тактический гуманизм говорит. Не стратегический, заметьте, который вполне может быть поставлен на службу родине, а тактический. Мелкий. Без берегов. А раз без берегов, значит, не имеющий никакой ценности. Вы ведь с отцом выросли на духовной диете. Да? Ну, Пушкин… Ну, Толстой… Гоголь… Кто там еще?.. Вы ведь даже, кажется, обходились без Достоевского… Отец, между прочим, книг никогда не читал и не читает. Подозреваю, что и вы не большой дока в этом деле… Правда?.. Я как-то спросил у отца, как он в школе писал сочинения, если никогда книг не читал? Он честно ответил. Был у них в классе пацан-еврей. Умный, понятно. Вот отец и сдирал у этого пацана. А в благодарность защищал пацана от своих же приятелей. Отсюда же и ваш тактический гуманизм. Без берегов. Этот, значит, тебе помог, а ты, значит, тому помог. Смотришь, так и пойдет. Я тебе, ты мне, а на остальное плевать. Так сказать, доживем до понедельника… Известно… Тактический гуманизм… – презрительно протянул Куделькин. – Если быть совсем точным, тактическое слабоумие. Вещи следует называть своими именами. Хватит стесняться. Вы, дядя Валя, правда, совсем, как мой отец. Он знать ничего не знает, а вот поговорить о добром и вечном это ему самое милое дело.

– Ты хорошо знаешь отца?

– А чего ж не знать?.. – несколько смешался Куделькин. – Когда я рос, отец часто приходил… Приносил деньги… Не ругался… Потом вместе жили… Когда мать вернулась к отцу…

– Не очень, видать, отец с тобой откровенничал, – пожал Валентин плечами.

И подумал, да и не очень-то пооткровенничаешь с сыном на месте Куделькина-старшего. Рассказать, что ли, сыну, как вышибают по заказу долги с должников? Или как закатывают в огонь на твоих глазах гроб с живым человеком? Или как в пьяной драке калечат в общем-то случайных, просто не вовремя попавших под руку людей?

Тактический гуманизм.

Впрочем, Куделькин-младший все понял правильно:

– Зачем мне откровения отца? Чему он мог меня научить? Он же в самом себе не разобрался, не смог выбрать правильную дорогу, запутался в трех соснах. Ведь отец в свое время вполне мог пройти в чемпионы. Мог стать чемпионом, как вы. Прямой и нормальный путь. Даже не очень долгий… На дороге, собственно, вы только и стояли, – обидно ухмыльнулся Куделькин. – Только ведь отец был немного моложе. Рано или поздно он бы вас все равно сделал. А он?.. «Да Валька!.. Да Кудима!.. Да Чемпион!.». И выбрал в итоге не великое государство и звание чемпиона СССР, а нищую Россию и прилавок мясной лавочки, в которой время от времени можно надираться с бывшим чемпионом.

– А почему? Ты думал?

– А все просто, – с пьяной прямотой ответил Куделькин. – Слаб отец оказался. Он боялся делать и говорить то, что думал. А трусов, дядя Валя, нигде не любят. Особенно тайных трусов. Такие трусы, как правило, становятся неудачниками… – Куделькин тяжело поднял на Валентина пьяные невеселые глаза. – Вы ведь тоже из таких, дядя Валя?.. А?.. Иначе бы, наверное, не сбежали за кордон… Куда подальше… От сложностей…

Куделькин нехорошо усмехнулся:

– Сбежать всегда можно. Сложней остаться. Вы вот деду Рогожину сочувствуете, а сочувствовать следует Губанову. Этот крутой дед что делает? А выбивает самостоятельность из хорошего пацана. Сам не привык к самостоятельности и в других этого не терпит. Только я, дядя Валя, так скажу… Вы не обижайтесь… Из пацанов самостоятельности уже не выбить… Такие, как этот Губанов, уже поняли мир… Свастика это так… Всего лишь знак неприятия… Знак отталкивания… Ничего больше… На этих пацанах будущее стоит… Они не просят милостыню, а занимаются… В России таких пацанов много… Россия страна большая… Такая большая, что никто ее не развалит окончательно. Ни крутой дед Рогожин, ни Китай, ни Америка. Россия и в руинах выше какой-то там вашей сраной Франции. Ни гунн с востока ее не развалит, ни германец с Запада. Ни сраная тупая Америка ее не развалит, ни сраная умная Япония… И знаете, что главное в России сейчас?..

– Ну?

– Да этот пацан Губанов… Именно он… Не крутой дед Рогожин, отстаивающий свои закаменевшие идеалы, и не хилый пацан, что ищет замусоленные окурки в уличных урнах, а именно самостоятельно размышляющий пацан Губанов… Он ведь даже свастику рисует не просто так. Даже в свастике пацан Губанов видит особый смысл. Этот паренек, дядя Валя, с детства привыкает к самостоятельности. Если ему правильно все растолковать, а мы растолкуем, он поймет. У него есть голова и руки. Он уже сейчас знает, что завтра именно ему придется заниматься настоящим делом. Он не хочет и не будет жить так, как его крутой, но нищий сосед, и он не хочет ковыряться в мусорных урнах, как тот жалкий попрошайка. Крутой дед Рогожин всю жизнь прожил в социалистическом коммунальном клоповнике. Для него отдельная квартира всегда казалась почти необъяснимым чудом. Он считал и считает, что жизнь только такой и может быть. А пацан Губанов не желает никаких чудес. Он не верит ни в какие чудеса. Он просто хочет конкретную отдельную квартиру и все прочее. Как данность.