Альманах «Литературная Республика» №1/2013 - Коллектив авторов

Марина Завьялова, Москва

* * *

Как мало в жизни нам дано!Как быстро время пролетает!Смешными кадрами мелькаетСудьбы цветастое кино.

Все, что казалось столь серьезным,Значительным и роковым,С годами превратилось в дым,Вдруг растворилось в мире звездном.

Пропали детский страх и стыд,Исчезла юности печаль.Крылатость молодости – жаль —Уйдет. И время сотворит

Свое всегдашнее киноОб иллюзорности стремлений.И даже если это гений —Ему смириться суждено.

Зато нелепые ошибки,Штрихи, да просто ерундаВдруг помогают нам тогда,Когда нет сил… И вновь, с улыбкой

Встаем. Поднявшись, начинаемКрутить свое веретено.Как много в жизни нам дано!Как мало в жизни понимаем!..

Спираль, или Почему мы ходим по кругу

Все повторяется у всех.По кругу вечное движение:Победы, радости, успех,Потом невзгоды, пораженья.

Чуть только станет легче житьИ со здоровьем, и с деньгами,Захочется творить, дружить —Пиши – пропало… Снова с нами

Сыграет шутку грусть и боль,Случится новое ненастье…И в этом жизни чудо-соль:Чтоб не расслабиться от счастья,

Не замереть, остановившись,Не омертветь душой навек,А вечно бившись, бившись, бившись,Мог жить на свете человек!

Лишь только так, скользя по краю,Сильней становится душа.«Я в эти игры не играю!» —Кричать бессмысленно. Дыша,

Едва родившись, с первым плачемУже взошли мы на алтарь.Не пытка это, а удача —Судьбы прекрасная спираль.

Мольба

Люди – живые, прекрасные,Вечно о чем-то волнуются!В мыслях святые и страстные,В жизни порою беснуются,

Делят, что сами и создали —Мелкое, глупое, тленное…Стали смешными и грозными…Жизни снежинка мгновенная

Тает до слез предсказуемо.Дети останутся, Господи!Все и для них неминуемо.Смилуйтесь, звездные россыпи!

Шепотом, криком – о, Господи!Дай нам, за что зацепиться.Яркие звездные россыпиЧтоб не смогли позабыться,

Чтоб не смогли ни стереться,Ни потускнеть от бескрылости…Дай нам в любви отогреться,Дай просто Божией милости…

Люди – живые, прекрасные,Вечно о чем-то волнуются!В мыслях святые и страстные,В жизни порою беснуются,

Делят, что сами и создали, —Мелкое, глупое, тленное…Стали смешными и грозными…Жизни снежинка мгновенная

Тает до слез предсказуемо.Дети останутся, Господи!Все и для них неминуемо.Смилуйтесь, звездные россыпи!

Сорок

(поколению сорокалетних)

В сорок лет так хочется свободы.Новых встреч, полетов и дорог!Оторвать от жизни счастья клок,Прокричать: какие наши годы!..

В сорок лет так хочется надеждыНа добро, на разум, на весну.Веры в то, что не пойдешь ко днуИ не сбросишь белые одежды.

В сорок лет так хочется здоровья,Красоты, улыбок, новых сил.Чтоб в груди моторчик не остыл,Без таблеток чтоб у изголовья…

В сорок лет так хочется любви!Вдруг она нечаянно зайдет?..Одурманит, все перевернетИ запустит ураган в крови!

В сорок лет так хочется, чтоб жилиДолго мамы, папы и друзья.Уходить от нас еще нельзя!Мы ведь вас еще не долюбили…

В сорок лет так хочется, чтоб детиНаучились сами нас прощать.Жить и ничего не обещать.Просто жить счастливыми на свете.

В сорок лет так хочется, чтоб мирЛучше стал, добрее, интересней.Чтобы было много новых песен,Новых звезд, открытий и… квартир!

Бесподобен солнца яркий свет.Пусть здоровье, опыт, шутки, смехДарят оглушительный успехВ этот дивный возраст – сорок лет!

О пропорциональности

Удел поэтов – одиночество.Судьба торговцев – обывательство.Торгуют первые лишь творчеством.Вторые – чутким издевательством.

Считать поэтом – оскорбительно.Считать торговцем – в духе времени.Читать стихи – всегда волнительно.Монеты льнут к любому племени.

Как быть с культурой, все потеряно?Ей смерть? Так в гугле лозунг высечен?Торговцев в городе – немеряно.Поэтов же – чуть больше тысячи.

Но выход есть. Ведь ночью белою,Пока заря не разыграется,Поэт на бирже ставки делает.Торговец – над стишками мается…?

Актриса

Бог дал побыть в различных ипостасях:Примерной дочери, девчонки озорной.Тигрицей хитрой в бизнесе, женой.Калейдоскоп ролей бодрит и красит.

Нрав делает сильнее, жизнь – богаче.То мама я, заботами полна.То вновь на сцене, и бокал винаВ конце спектакля веху обозначит.

С болезнью билась. Думала, умруТихонько… Не спасали и рубли.Но люди, мир внезапно помоглиПодняться и опять вступить в игру.

Судьбу штормит: вопросы без ответа.Работа, путешествия, полет…Я в новой роли встречу новый год:Корону дайте, веер и карету!

Инесса Ильина, Москва

* * *

Стихи – неблагодарная стезя!Во все века меж «можно» и «нельзя»,Но, если пишешь ты лишь то, что «можно»,Кто вспомнит о тебе, спустя века?

Века, у воспаленного вискаКлинком, скользнувшим по челу на плахе,Мучительна Судьба и высока —По углям босиком, в срамной рубахе

Брести, без маяка в пути,И не роптать на выбор свыше,С достоинством свой крест нестиИ верить, что тебя услышат.

Марина

И день настал – ее не стало.И был мороз. И шли во след.Ночь тяготила. Утро запоздало.И на нее возложен был запрет.

Но губы тленные шептали так упорно:«Отстанут многие, но многие дойдут»,И призовут ее из летаргии сонной,И руки сквозь столетья подадут.

И, словно разнесенная плотина,Возникнет, всем цензурам вопреки,Во веки незабвенное – Марина,Душистыми цветами у реки.

И защебечут птицы утром ранним,Когда восстанут светом в темноте,И девочка с зелеными глазами,И Бог ее, распятый на кресте.

Юродивый

Подайте на жизнь чуть-чуточку.Услышьте меня на минуточку.Могу вам напеть веселую,А можно и грустную песенку…

А это для вас – маленький вальс.Танцуйте, танцуйте, пока играю,Я про вас все знаю… знаю…Что, боитесь? Куда же вы, остановитесь!

Дайте ручку погадать,Ваши судьбы рассказать,Не бойтесь, я сумею…Душою болею… О, как же я смею,

У вас рука белая, тонкая, могу по-ло-мать…Пой, песня звонкая! Расхочется спать.Куда вы, постойте, со мною спойте!Не можете…

Ой, какое небо белое,Горе-горе переспелое,Затянулся этот дождичек,Эта глина, глина серая…

Подайте на пропитание,Вот рука для подаяния…Целый день брожу по улице,Солнце тучею зажмурится…

Тссс! Шарманка играет.Слушайте. Это песенка.Ой, играй моя хорошая,Забывай обиды прошлые…

Да вы совсем не слушаете?Вам не нравится…Надо мне поправиться,Чтобы дописать ту картину…

У меня всего одна лучина,На одну ночь, и кисти старые,А краски кончились…Мне только чуть-чуть денег…

О, это слишком много…Что с вами? Вы плачете…Не надо! Я виноват,Сыграю веселую:

Как хорошо у нас в таверне,Много веселых кабальеро,Деньги звенят, как какстаньеты,Гоп ля, гоп ля!

Простите… О, встаньте!!!Зачем вы, на колениПередо мной?! Я не стою…Я всего лишь художник…

Шарманщик… Юродивый…

Встреча вне времени

поэма

Мой отец, простой прозаик,Не оставил мне в наследНи стихов про глупых заек,Ни рождественский сонет,

Так в кого же я поэт?Все смеются мне в ответ.Выручил меня сосед,Что моложе парой лет.

«Я танцор, и весь секрет —Был танцор мой третий дед!»Танцевать люблю я тоже,Но поэзия – дороже.

Поищу в архивах ветхих,Где мои поэты предки?Целый день в пыли трудилась,Ночью – истина открылась…

В ночи ко мне явился странный гость.Возник, как призрак, у меня в прихожей.Повесил плащ, как водится, на гвоздь.Дал мне понять – он не простой прохожий.

Его войти с почтеньем приглашаю.Стул предлагая, мельком замечаю,Что выглядит сей призрак старомодно.Интересуюсь: что ему угодно?

Он на вопрос вопросом отвечает:«Я вижу, Вы меня не ждали?Я предок Ваш, прадед родного деда»,И началась неспешная беседа.

«Мне одному из сонма домочадцевДано в Миру с потомками встречатьсяИ обращать столетия в мгновенья.Воспользуйтесь, дитя, моим уменьем!

Искали Вы в архивах Ваших ветхихИстоки поэтического предка,Но слишком далеко Вы углубились.Поэт – Ваш дед. Ведь Вы при нем родились».

Послушай, добрый старец, мне поведайО жизни моего родного деда!Ребенком помню все его черты:Лицо, глаза, стол письменный, цветы,

Недавно срезаны, лежащие на нем,Как в детстве, снится мне старинный дом!И стены старые с причудливой резьбой,И комнаты, одна светлей другой,

И сад огромный с спелым виноградом,Но я не знаю главного!«Постой, не виновата ты в неведенье своем.Разлука долгая стирает нашу память.

Хоть не пришлось ему при жизни передатьРебенку свой талант – перо поэта,Но дух его, как божья благодать,Переселился в Вас с другой планеты.

Проведайте младенчества места,В дом уцелевший, дедовский, зайдите,В благие дни поэзии душаСпускается в забытую обитель».

Мчался поезд, мчался скорый,Через степи и поля,Над деревней приозернойВстала красная заря,

Поезд мчался стоголовый,Стовагонный великан,Повторяя: «скоро, скороМы проедем перевал».

Спали люди, спали стены,Тихо вздрагивал вагон,Раздавался колокольныйПолу-стон и полу-звон,

Сонно звякали стаканыНа столе проводника,Растекалися туманы,Путь дорога далека…

Едем сутки, двое, трое,Спим, сидим, лежим, стоим,За окном, как будто мореЗеленеет, а за ним

То ли садики-игрушки,Золотые огоньки,То ли елки на опушке,Да степные ковыльки.

Ночью горы показались,Словно призрачный Парнас,Поманили и промчались,Навсегда исчезли с глаз.

Горы, горы, ваши пикиТолько душу бередят,А на склонах ваших бликиОт резвящихся ягнят.

Еду, еду, еду к деду,К деду, к деду, к деду еду.Стук колес, дороги даль,Редкий дождик на стекле,

Лишь в душе моей печаль,Как фиалка в ноябре.Знаю, деда больше нет,Вот тоски моей секрет.

Деда нет, а я – поэт.Я – поэт, а деда нет!Полу лепет, полу бред,Я – поэт, а деда нет.

Здравствуй, город мне знакомый!Мне знакомый, не родной.Здесь я дома и не дома.Одиноко мне одной.

Поезд свистнул и умчался,Унося домой привет,А по рельсам разметалсяОт колес прощальный след.

Длинной улицей зеленой,Мимо окон и дворов,Вдруг увидела знакомыйСтарый сад, дверной засов,

Только окна-то, слепые,Заколочены доской,Словно стены неживыеЗахлебнулися тоской!

Все, как день минувший всталоПредо мной и ясно вмиг —Как хозяина не стало,Сиротою дом поник.

Что ж, добрались, повидались,Пусть теперь, чем никогда.И расстались, может на год,На два, или навсегда.

Мы душою повидались!Проводила я егоВ час, когда стихи слагалисьНад могилой над его,

В час, когда на черном небеЛуч последний догорал,Он промолвил: «Я здесь не был,Это ветер нашептал

Моим голосом летящимПесню мудрости воздал.Я невидимым, скользящим,Быстрым жестом, свой талант

Передал тебе и сноваВстал в гранитный пьедестал".

Как же так, ну как же так?!!Сжав отчаянно кулак,Боль почувствовав внезапно,Раскрываю я его:

На ладони вижу ясноДедом данное перо!

Забрезжил свет в тумане Мирозданья.Растаял призрак. Затворилась дверь.Окончено вне времени свиданье.Я продолжаю Путь твой, дед, поверь!

Елена Казакова, Москва