Министерство магии - Денис Стародубцев

где собиралась молодёжь. Наблюдал. Люди искали развлечений, и чаще всего — примитивных: выпить, покутить, поиграть в карты и на бильярде. Всё это казалось мне убогим. В клубе, который я часто посещал во Франции в прошлой жизни, всё было иначе: там люди приходили не просто за вином, они приходили за эмоцией. За историей. За образом. За внутренней гармонией с самим с собой, а тут я нигде подобного не встречал.

И тогда во мне начала зреть мысль. А что, если в этом мире — пусть и другом, пусть с боярами, традициями и старым укладом — сделать что-то похожее? Место, куда будут стремиться все: от наследников знатных фамилий до купеческих сынков, мечтающих почувствовать себя избранными в этой атмосфере.

* * *

Вечером я сидел у окна своей квартиры, смотрел на огни фонарей и думал. В руках у меня была кружка дешёвого разливного пива с рынка, но в голове рождались дорогие мысли. Я снова чувствовал то самое знакомое возбуждение: предвкушение.

Я знал — начинается новая игра. И на этот раз её ставки будут куда выше.

* * *

Я ещё не знал точно, чем сегодня займусь. Но нутро подсказывало: нужен свой угол, своё место. Нечто такое, что можно превратить в финансовую опору. Кафе, бар, клуб — всё равно. Главное, чтобы было моим и работало без сто процентного моего погружения. Цель номер один сейчас закрыть первичные потребности, а потом уже можно будет думать о чем-то более важным и глубоком, чем быт.

И вот, на одной из узких улочек центра столицы, где старые дома с облупившейся штукатуркой всё ещё держали гордую осанку, я наткнулся на неизвестное для меня заведение. Снаружи оно выглядело убого: мутные потрескавшиеся окна, облезлая вывеска без названия, на стене — разводы грязи, рядом — пара бомжей с пластиковыми стаканами. Казалось, что это место давно должно было умереть, но оно всё ещё дышало. И мне было понятно почему. У данного заведения было просто идеальное место расположения. Самый центр города, чуть в глубине, чтобы не смущал шум дорог.

Любопытство толкнуло меня внутрь и я конечно же решил зайти.

Дверь заскрипела, и сразу в нос ударил запах самого дешёвого спирта, мужицкого пота и застоявшегося дыма от самых дешевых сигарет. Внутри царила полутьма, лампы под потолком тускло мигали, будто отказывались работать и решили передохнуть. За столами сидели мужчины, все как один с красными лицами, одетые в поношенные куртки и свитера, кто-то дремал, уронив голову на свои руки, кто-то тихо спорил с товарищами по дну стакана, кто-то пил в одиночестве в темном угла и таких, на самом то деле, было большинство. У стойки бармена не было — просто стол с пятнами от пролитого алкоголя, на котором стояла пара пластиковых бутылок. Думаю в таких заведениях бармены в не самая частая часть интерьера. Они тут просто не к чему, скорее тут подошла бы какая-то тетка в фартуке, как у продливший в из ларька с офощами / фруктами.

Я огляделся и подумал: «Центр города. И вот здесь, на таком месте — такая вот помойка? Сюда ведь можно было бы самых знатных людей с большими кошельками тянуть, нормальных клиентов. Красота была бы».

Рядом со мной, шатаясь, поднялся один мужик. Лицо опухшее, глаза полузакрытые. Выглядел он очень устало. Я решил попробовать уточнить у него нужна мне информацию.

— Слушай, дружище, а кто здесь хозяин? — спросил я его.

Он осклабился и ткнул в грудь пальцем:

— А кто ж ещё? Я хозяин уже как десять лет тут рулю всем. Моё заведение, понял? Что тебе надо? Ты не похож на одного из моих посетителей!

Я прищурился, делая вид, что рассматриваю его повнимательнее. И понял: это мой шанс. Повезло, такого бедолагу я вокруг пальца обведу, как нечего делать.

— Хозяин, значит? — повторил я, с деланным уважением. — А вот интересно… давно ли ты налоги платил? Ответь-ка мне на этот вопрос, сударь.

Он на секунду завис, а потом рассмеялся сиплым смехом:

— Какие ещё нахрен налоги? Ты что, шутник что ли? Ха-ха-ха!

И тут внутри меня всё сложилось.

— Шутник? — Я сделал голос сухим, строгим, будто привык отдавать распоряжения. — Я вот как раз таки из налоговой инспекции.

Тишина повисла сразу. Даже пара алкашей за соседним столом обернулись и стали следить за развитием нашего диалога. Я сделал шаг ближе, в упор глядя на этого пьянчугу «хозяина».

— Ты думаешь, мы не знаем, что твоё заведение существует? Десять лет ты здесь гниёшь, а в отчётах — пустота. Десять лет. Ни одной декларации, ни одного платежа.

Его улыбка сползла. Глаза забегали, руки очень сильно задрожали. Он хотел что-то возразить, но слов не нашлось. Я добил:

— Долг за десять лет, штрафы, пени… Сумма огромная. За такие дела сажают в тюрьму, и никак иначе.

Он захрипел:

— Да ты… да я… я ж ничего…

Я наклонился ближе:

— Есть вариант. Заведение у тебя забирают. Но, как жест доброй воли, мы не возбуждаем против тебя уголовное дело. Ты уходишь по-тихому, и никто не садится. Понял? Только бумажку одну напишешь, что претензий не имеешь и переоформляешь под меня помещение.

Мужик замолчал. Лицо его побелело. Видно было — он ломается. Вся его уверенность, вся бравада растворились, как дым на ветру. Остался лишь страх.

— Так нельзя… — пробормотал он. — Моё это… моё…что же я буду делать?..

— Моё, твоё… — Я пожал плечами. — Ты хочешь, чтобы завтра сюда пришла полиция? Чтобы тебя увели прямо отсюда, а заведение опечатали? Как ранишь уже точно не будет! И только тебе решать, что мы будет делать!

Он затряс головой.

— Не… не хочу…

— Тогда подпиши бумагу. — Я достал из сумки чистый лист бумаги, что носил для заметок, и положил прямо перед ним на стол. — Отказ от прав. Добровольно. Давай пиши!

Рука у него дрожала так, что буквы выходили кривыми. Но он подписал. Как будто бы у него был выбор. Это получилось даже проще, чем я мог подумать. Он даже не спросил у меня никаких документов, удостоверения. НИ-ЧЕ-ГО! Вот же до чего людей алкоголь доводит, что верят во всякую чушь.

Когда я забрал лист, внутри меня всё перевернулось. Вот оно. Я почувствовал, что сделал первый верный шаг. У меня теперь было место. Гнилое, пропитанное дешевым спиртом и отчаянием, но место.