Соколиная книга - Сергей Соколкин

* * *

Великий крест перерожденья судебвисит над миром.Но не имут страх.И человек,что Богу лишь подсуден,простерся перед кесарем во прах.

И скрылся Сущий.И настало адомвсе то, чем обращался божий мир.И возроптало человечье стадо.И втоптан в землюрухнувший кумир.

И веры нет.Лишь полная свобода —у бездны развернувшейся – на дне.Лишь в телеожидаемого Богагвоздищивопиют до скорых дней.

Нет ничего.Лишь память крестной мукищекочет ноздри и стоит в глазах.Лишь страждущей толпы животный страх.И сновак небу поднятые руки…

* * *

Лишь с Востока как будто над плахойчерны молньи на Запад сверкнутОн восстанет из русского прахабуйны силы из уст изойдут

И от края небес и до краяс четырех застоялых ветровсквозь Него переметною стаеймертвецы поползут из гробов

Завопят как голодные детии хоть будут стоять над душойв узел свяжет Он северный ветербросит оземь и топнет ногой

И не вымолвив вещего словакол осиновый в землю вобьеткрикнет-свистнет коня неземногои подошвы свои отряхнет

* * *

Ларисе Барановой-Гонченко

Се – русский Царьгрядет в полуночидуши, не помнящей родства,с крестом,от Господа полученным,в земле – им узнанной едва.

Слеза буравит щеки впалые,в устах зарок кровавых дней.Из тьмы выходит стадо малоев усталом облике людей.

Встают языки просветленныес улыбкой страха на лице.Зверюга с шерстью опаленноюопять грызет стальную цепь.

Братины поднимают прадедысо дна вековза наш престол.Путь указует Сергий Праведныйблагословляющим перстом.

* * *

Мне в Слове пребывать —как на груди у Сынапришедшего в сей мирпокой души смутитьМне Слово соблюдатьзамешивая в глинеотверженную плотьТого – кто смысл пути

Мне кровь Его испитьиз умершего телаи Словом докучать и другу и врагуКогда ж Оно придетна Суд —мне нету дела —вначале быть Ему

А после ни гугу

Поэма

Б. Безуглому

Немой безумец появился ночью,мерцая взглядом,мне письмо дает:«Ты долженговорить учить мя: отче…»И потащил в сгоревший самолет.

«Я – летчик-испытатель был,высотыя покорял в честь Родины моей.И на посту погиб, уже в полете…Как СССР…Никто я и ничей.

Я импульс твойиз будущих простраций,оживший, как адамово ребро.Я вылетел: во время – из пространства.И космос я вне Родины обрел.

Тебя я выбрал – ты тоской исполнен —ведущий сына отчею стезей.Свезу тебя – на время – в преисподню,развею в пух и прах, сровняв с землей.И Рим увидишь, и свою Россию,и станешь самым низшим —так и быть —научишься не есть,не тратить силу…Но ты меня научишь говорить!»

Смотрю в его лицои понимаю:в глазах – моя судьба.Вдруг из-под векя выхожу и голубем пускаюсвой голос: «То сигнал мой, человек…»

В висках гудит,я сам себе не верю…но в сердце слышу тот же самый гул:«Се человек! И он стучится в двери.Открой ему!»Я больше не могу!

Чу, голоса!..Кто это был? —Туманнов глазах и мыслях(может, чей-то сглаз?).Не дочитал до дна я книги страннойего могучих – до безумья – глаз.Ну вот и все…Теперь пора обратно —туда, где жил – в неведомой тоске….

Но мне вослед вопят немые братьявне русских словна русском языке.

Иль душа исчерпалась моя,или речь потеряла основу?!Но язык – сквозь столетья —по Словучертит круг – на Восток бытия.

Нету сил немоту удержать,поднимаясь в глубины сознанья.Затопляет ненужное знанье,суетой разъедая, как ржа.

Дальше космос…И вспомнить боюсь,что скулит родовая природа…Но какие лихие уродыдушу вводят упрямо в искус.

Вслед за солнцем пойду сквозь века.Оглянусь…Но монгол гикнет сзади!И зарежет кривыми глазамито, что свалитсяс языка.

Я был нем средь вчерашних прозрений.Вновь безумец возрос со спиныи копать сталвдоль собственной тенидень за днемв глубь столетий иных…

Нависали забытые лицапо-над бездной,а он через шагто стрелу запускал за границу,то скуластый петровский башмак.

То кровищу с нечистою силойиз буденновки выплеснул прочь.Смерть, косою взмахнув,в небо взмыла.Отчий череп скатился обочь…

В землю сгинул безумец полночный,страшный дар я руками схватил,как прозрели безглазые очи:«Ты признай меня сыном своим!Я отцом твоим буду в Той жизни,но вселюсь в тебя Здесь,словно в Храм.Станешь камнем Грядущей Отчизны —как мой гроб, твоя Вера стара…»

Свет пропал.Растревоженно стало.Ком могильный упал в мои сны.Появился безумец усталый,стал копать,но с другой стороны.

Ладно, бог с ним…К отпущенным срокамотчий череп – сквозь все времена —мне нести,словно чашу Востока.Да наполнится Духом она!

Бог со мною…Мне надо немного, —откровения – в день изо дня —как землепод лопатой Немого:«Ты мое полюби, не меня…»

Здесь русский дух подавлен интеллектом,теряясь в подсознательном…И слог —вне русских слов – понятным диалектом —снисходит до толпы,как местный бог.

Душою – в гроб,а глоткою – наружуздесь каждый сам себе и бог, и черт.здесь русский хлеб,осыпавшийся в лужу,судьбой не принимается в расчет.

Здесь к Западу все тянутся руками,отбрасывая тени на Восток.Здесь искренне протягивают каменьголодному,приняв на грудь – по сто.

Здесь каждый ощущает запах смерти,хоть не осознает свою вину.Здесь можно даже смерть свою измерить, —лишь резковлево руку протянув.Здесь можно все забыть, оставить в прошломи не понять —от Родины вдали —как сушат шаг, черствея на подошвах,сырые крошки аржаной земли…

Соблазнами, ниспосланными с неба,влеком на протяжении веков,отправился я, взяв краюху хлеба,на поиски безумца своего.

И грезил я грядущими веками,но в прошлое лишь взглядом попадал.Вечор набрел на вещий серый камень.На нем надменный ворон восседал.

Он встрепенулся.Крыльями косымизатмились солнце, тень моя, тропа.«Сей камень —пограничный столб России,сто лет уже – как с неба он упал.

Он выбор твой, он вечный твой хозяин,дающий силу слабым в трудный миг.Чем дольше пред твоими он глазами,тем меньше остается для других.Решай.Твоей гордыне не удастсявне разума мытариться весь век.Пойдешь направо —вступишь в государство,налево – ты свободный человек…»

«А где же Бог?! —Ответь, седая птица…»Исчезли камень, ворон и тропа…Смотрю —к земле,прям посередь границы,вжимаясь в почву,мой немой припал.

Как будто воду пьет – притом не в меру.Промежду пальцев проросли цветы…«Я слушаю, что происходит в мирена свете Том,теперь послушай ты.

Как родовое срубленное древо,твоя Отчизна, в землю угодив,в крови омывшись,вышла Светлой Девой.Ты сын Ее, тебя ждет мир —иди!Ты есть един – ты воплощенье рода —в тебе поет невытравленный плод.Ты – Человек, ты – Дух Того Народа,ты – самовозрождаемый народ.

Теперь иди, неси свой крест к порогуиного Царства,пасынок мечты.По мертвецам сюда найдешь дорогу.Меня же больше не увидишь ты!..»

Ну, вот и все. Прочь от воспоминаний —к родным и просветленным небесам,шепча себе святое заклинанье:«О врачеватель,исцелися сам».

Я вышел из земель —с каких лишь мертвымвозврат возможен – в качестве идей…Я здесь, как пыли столб, как воздух спертый,как перевоплощение людей.

Вершу средь оживающих надгробийсвой круг,что предначертан был судьбой.Из прахапроступают тел подобья.И русский дух общается со мной.И мать-земля расходится кругами…Навек встают под флаг мой мертвецы —убогих дедов светлые отцызвенят мечами и гремят костями.

Родимым песням предаются вволюи пашут землю,обнажая суть.Я их могилы посыпаю солью —чтоб смерть ко мне совсем забыла путь.

И на слезах моих взрастает небыль —пуская корни в будущность и в старь, —что человек, подняв глазищи к небу,прочувствует, как Истина проста…

Из круга выйду я —в родное лоно, —над Спасской башнею звезда взойдет.И вовремя родившийся ребенокменя – по Слову – к людям отведет.

Толпа, плодоносящая от Слова,суть есть —Народ от Личности моей,когда мой дух,пройдя путем Христовым,на землю ступит в качестве идей.И это мой народ,что ждан и гадан,что вечно рядом – в песнях, сказках жил,взыскующий Божественного Градасередь земли, вдали от зла и лжи.

Во мне оживший —с тем и этим светом —на тайный глас пришедший к алтарю…Рим и Византиус…Россия! – этимя именем отныне говорю.

Познав – как благо свыше —распростертымсебя на предначертанной доске,я буду говорить на русском мертвом —страны немых – творящем языке.

Вот он, мой крест.Вот дедовы заветы.Вот та одна из множества дорог.Кладу поклон в четыре части света.Ну, вот и всё:там Бог, а тут порог.

* * *