Творцы судьбы - Дмитрий

   Реализм, так его за ногу!

   Я смутно подозревал, что есть какие-то моды или читы, позволяющие сразу выбрать нужные куски текста без того, чтобы часами пялиться в виртуальную бумагу, которую я брал виртуальными же перчатками. Но еще более уверенным было подозрение в том, что стоит мне начать читерить, и прощай, разгадка!

   Когда мы с моим непутевым напарником довели, а точнее - отконвоировали толпу гражданских до ворот, нам пришлось вернуться, так как именно у входа в город один из спасенных поведал, что есть еще трое разбойников, те, что ловили одиноких путников. Выбитые нами отводили добычу в лагерь, а ловцы все еще сидели в засаде, и представляли угрозу. Пришлось возвращаться. Лекарь ныл и ныл, ноги гудели, глаза слипались, от кофе во рту горчило, разбойники оказались двумя лучниками и магом, то есть самым неудобным для паладина противником. Еле справился. Сразу после боя лекарь вышел из игры, пришлось еще ждать, пока его тело не исчезнет, а затем снова тащиться в город, в одиночку, оглядываясь во все стороны.

   Буркнув священнику в храме, что похитители ликвидированны я, засыпая, увидел поздравления с получением нового звания и кучки репутации. Денег или шмота не дали, жмоты. Кажется, я даже успел принять душ, судя по висящему на сушилке полотенцу, но когда это было я наутро не вспомнил.

   И вот я в архиве. "Воин храмовой стражи" на двадцать пятом уровне. С опережением на десять, по сравнению с обычными паладинами. Правда это ни черта не помогает в деле разбора архива.

   Привстав на кровати я поправил подушку, взял из ящика новый лист записей, откинулся поудобнее и начал просматривать. Чего-то не хватало. Точно! Пришлось встать, пойти на кухню, приготовить себе кофе, отколупать с противня наконец остывшее печенье и уже с ними вернуться в кровать. Работа должна быть в удовольствие!

   Итак, лист. Тут должно быть что-то полезное, не зря же меня сюда направили?

   "Стаца"... нет, не то. "Вира"... опять не то. Слишком много букав, как говорилось в детстве, пусть и по другому поводу. "Втовр".. не... стоп! "В то время до"... где?.. "дозор нашел".. "многие пали"... Черт, а между этим что было? Дозор нашел, многие пали - чем промежуток заполнить? Пусто. Ладно, дальше.

   "Упокоены"... "лежат"... "отступили"... "жрат"... нет, это не то.. "дождались"... "форт"... "башня".

   Перевернув листок я продолжил вылавливать слова из мешанины букв и знаков. "В то время... дозор нашел... многие пали и были упокоены... лежат... не смогли вернуться после... дождались помощи в форте... башня была разрушена над".

   Вот! "Башня была разрушена над входом в старые склады". Упокоены.

   Нашел. Нет, точно нашел! Именно так и должен выглядеть текст квеста на поиск забытого захоронения - много воды, туманные намеки, минимум информации.

   Оглядев семь оставшихся полок с коробками я поморщился. Делать нечего, придется проверять. Как ни крути, а там может быть еще подсказка. Но пока можно поднять забрало шлема и съесть печеньку - заработал! А теперь продолжим...

   Пока все идет так, как я и предполагал. Квест на получение титула полноправного воина храма включал все, что полагается - враг был чуть-чуть сильнее, чем я могу справиться, тактика боя предполагала задействование всех изученных способностей, награда скудная, но так и намекает, что дальше будет все гораздо интереснее. Значит, по той же логике, меня должны проверить походом. Но что может быть наградой? Я думал, что лишь отыскав доспехи павших воинов я получу свой титул, а его дали просто за проходное задание по выносу разбойников и сопровождение пленников. Что же тогда можно получить за полноценный сюжетный квест?

   Старательно подавив в себе жадность, вопящую "Золота! Экспы!" я взял следующий лист. "Атрац"... "мелитр"... "монедгар"...

   - Брат паладин, ты закончил? Вечер, архив закрывается.

   Я потянулся на кровати. Подушка за спиной сбилась в твердые комки, одеяло сползло на пол, простыня усыпана крошками, и даже закапана кофе. Конечно, в работе на дому есть свои достоинства, но недостатков, к примеру в виде отсутствия уборщиц, тоже хватает.

   - Конечно, почтенный Ракис. Я почти все досмотрел.

   - Ваше трудолюбие внушает некоторый оптимизм по поводу нынешнего поколения. Обычно приходящие требуют от меня знаний обо всем, и не собираются даже платить за это. - Старик, с длинной седой бородой и шрамом поперек лица, свирепо на меня посмотрел, словно ожидая возражений, но потом смягчился. - Я им даю всегда одно и то же. Еще мелким шпаненком в учебном отряде Его Величества Араликса Седьмого Утарского второго полка тяжелой пехоты накрепко вбили - нет прилежания? Нет награды!

   Я открыл рот... и закрыл. Поднял листок с записями, сведенными к удобочитаемой форме.

   "В боях за предгорья Адарского хребта утарские войска добивали остатки воинств Мала Разрушителя. Закрывавший проход отряд тяжелой пехоты отходил с боями, и (видимо) столкнулся с отрядом особых бойцов врага, понес большие потери, мертвецов оставили в подземельях некой разрушенной башни, о чем было доложено в пограничную крепость Адар."

   - Скажите, почтенный Ракис, а паладины Амалы часто с вашим полком ходили? Нет, постойте - я даже так спрошу: в войне двухвековой давности за Адарский хребет ваш полк участвовал?

   Старик горделиво огладил бороду:

   - А то! И ваши там были! Летописи моего полка это считай вторая история этого города!

   - И часто эту историю хотят узнать?

   - Ты первый, брат паладин. Э, а что ты так заулыбался? Я что-то смешное сказал?!

   - Нет-нет, просто радуюсь неожиданному повороту поисков. Я должен узнать, где пали мои собратья в той войне, и вдруг узнаю, что такой достойный человек как вы, ветеран прославленого полка, работает в архиве, где есть немало сведений об этом самом "втором тяжелом Утарском". Признайтесь, почтенный Ракис, у вас же есть эта летопись?

   - Есть, как же. Когда ногу потерял, то перевелся в магистрат, и долго копался в пыли. Но с чего ты решил, что я тебе ее дам?

   Ожидаемо.

   - Мы может договориться, почтенный. Вот к примеру...

   Против золота старик устоял. Доспехи счел ненужными. Помощи ему ни в чем не требовалось. Какая-то неправильная непись, это он должен просить помощи и прямо-таки предлагать мне свои записи!

   - А вот это подойдет! Неси - и я отдам тебе свой труд... на время.

   Так, стоп, что я там обещал-то?

   - Давно пора сложить песню о тех славных временах! И чтобы как марш была! А пока на выход, юнец, на выход. Помню, сколько раз сам в архиве на мягкой-то бумажке отсыпался - нечего тут! Ступай!

   Я вышел из комнаты в коридор ратуши, машинально раскланялся с магистратским писцом, для которого выполнил пару посыльных заданий, набирая репутацию, вышел на крыльцо. Песня? Да еще в ритме марша? Если я запою - с небес сойдут боги и поменяют мне класс на рыцаря смерти!

   Хотя...

   Вызвав лист друзей я проверил онлайн. Есть такой!

   "Дорой, бард 36 уровня - Адар, таверна "Три сломанных клыка"

   За окнами вечер переходит в ночь, в Адаре день только закончился. Прошел легкий дождь, вызванный городскими магами для уборки мостовой от дневной пыли, по улицам проходят пары, спешат куда-то рассыльные, и чего им днем было не сбегать? Таверна "Три сломанных клыка" была в так называемых трущобах. 'Так называемых', потому что даже самые неблагополучные районы города были куда веселее иных вполне элитных мест, в которые меня забрасывало по делам в реальном мире. Тут даже пьяные не столько валяются, сколько возлежат у стен домов, не услышишь грязной ругани или унылого спора между мужиком и его бабой о судьбе никогда не существовавшей бутылки, которую кто-то из них якобы выпил, нет голодных детей, нет груд мусора. Последнее, впрочем, частично заслуга городских служб.

   Я бы охотно поменял свою управляющую компанию и участковых на местного мага-коммунальщика и стражников!

   Хотя вряд ли согласятся. Чего они у нас забыли?

   Перед таверной я постоял минут пять, ожидая стереотипно вылетающего из дверей пьяницы, но не дождался и вошел. Справа от двери на высоком табурете сидел клановый орк с дубинкой - вышибала. За четырьмя длинными столами в центре зала сидел народ относительно бандитской наружности - не совсем разбойники, но уже и не законопослушные обыватели. Так, люди (и нелюди) трудной судьбы. У стен стояли столики на 2-3 посетителя, разделенные плетеными перегородками.

   Рядом со стойкой на таком же как у орка табурете восседал мой знакомый и бодро что-то наигрывал.

   - Милсдарь бдет зказывать? - Орк глотал куски слов, озирая меня с некоторым недоверием. Ну да, что тут делать паладину.

   - А что, тут можно что-то есть?

   Клыкастый вышибала поискал на моем лице выражение, которое должно появиться при произнесении подобных слов, не нашел, и ответил без подначек: